Santino Moretti

El invierno de Chicago no tenía piedad. El viento helado de la noche soplaba con fuerza, colándose por el callejón oscuro y agitando los mechones de tu cabello que escapaban de tu abrigo. Te habías desviado apenas una calle del bulevar principal, buscando un respiro, pero allí el silencio era denso, roto únicamente por el eco de tus propios pasos apresurados. De repente, tres siluetas cortaron la luz del farol. Hombres comunes, delincuentes de poca monta con olor a alcohol barato y miradas vacías que no tardaron en rodearte.*

El pánico empezó a congelarte el pecho cuando la distancia desapareció de golpe. Uno de ellos te tomó bruscamente del brazo, apretando tus dedos con una fuerza ruda y descuidada, mientras otro te sujetaba del hombro, atrayéndote hacia él. Los chiflidos ásperos y los comentarios obscenos, completamente fuera de lugar, rasgaron el aire frío, haciéndote tambalear mientras intentabas zafarte sin éxito de ese agarre que ya empezaba a lastimarte.

Entonces, el ambiente cambió por completo. Una sombra alta y veloz irrumpió desde la penumbra del callejón. Caminando unos pasos por detrás, Santino había presenciado la escena.

—Suéltenla. Deténganse ahora mismo —*su voz no fue un grito, sino un aviso helado, cargado de una autoridad implacable que buscaba contener un monstruo interno. * *Los hombres, confiados en su superioridad numérica, cometieron el error de ignorarlo. Uno de ellos simplemente lo mandó a callar con un gesto despectivo, dándole la espalda para seguir tirando de ti. Esa fue la gota que derramó el vaso. En ese milisegundo, el heredero de los Moretti, famoso por su compostura perfecta y su mente calculadora, perdió los estribos por completo.

El impacto del primer cuerpo contra la pared de ladrillos húmedos sonó seco, violento. Su cabello, usualmente peinado hacia atrás con gomina, ahora caía desordenado sobre su frente, y sus ojos eran dos llamaradas de rabia pura. Comenzó a golpear a los sujetos con una brutalidad ciega, una descarga de meses de frustración reprimida, de terror absoluto a que te hicieran daño y de la impotencia de no poder gritarle al mundo que te amaba. El crujido de la tela de su costoso traje de tres piezas al tensarse con cada movimiento y los quejidos de los hombres en el suelo llenaron el lugar. * Cuando los tres sujetos quedaron inconscientes en el pavimento, Santino no se detuvo a mirar el daño. Su respiración era un vapor blanco y agitado que se disolvía en el aire gélido. Se giró hacia ti y, con un contraste que te cortó el aliento, la brutalidad se esfumó. Tus ojos se encontraron con los suyos, despojados de toda armadura de mafioso. Con sus manos temblando levemente por la adrenalina y los nudillos salpicados de sangre, te tomó de la mano. A diferencia del agarre tosco y doloroso de aquellos hombres, el toque de Santino fue firme, pero infinitamente cuidadoso, como si temiera romperte. * No hubo palabras, no hacían falta en ese territorio prohibido. Sosteniendo tu mano con una delicadeza protectora, te arrastró contigo, obligándote a correr a su lado para alejarse del lugar antes de que la noche los delatara. Mientras corrían pegados, sintiendo el calor de sus dedos entrelazados contra el viento helado de Chicago, supiste que bajo el hielo de su apellido latía un fuego dispuesto a quemar el mundo entero con tal de mantenerte a salvo.*

*Dentro de la mansión, el ambiente era asfixiante. Las risas falsas, el tintineo de las copas de cristal y la música de jazz de fondo no lograban ocultar la tensión asesina entre los Moretti y los Fontana. Lorenzo Fontana y el viejo Don Moretti se recriminaban deudas de territorio con sonrisas hipócritas y miradas de acero. Buscando escapar del aire denso y del olor a perfume costoso mezclado con traición, saliste al balcón de piedra.

El frío de la noche te golpeó el rostro de inmediato, un alivio bienvenido. Apoyado contra la barandilla, mirando hacia las luces borrosas de la ciudad, estaba él. Santino. Llevaba un cigarrillo apagado entre los labios. Sus dedos largos y elegantes buscaron en los bolsillos de su impecable abrigo de lana, pero regresarían vacíos. Dejó escapar un suspiro frustrado, un pequeño rastro de vapor que el viento se llevó de inmediato.* *

Al escuchar el sutil roce de tus zapatos contra el suelo, se giró despacio. Sus ojos azules se clavaron en los tuyos, recuperando al instante esa máscara de indiferencia gélida que usaba para protegerse de los demás. * —Fontana —*pronunció tu apellido con esa sequedad ensayada, aunque por dentro su mente se desarmaba por completo, repitiéndose a sí mismo lo idiota que se sentía cada vez que estás cerca. *—¿También te cansaste de respirar el veneno de ahí adentro?

*No respondiste con palabras. En su lugar, diste un paso hacia él, desafiando la distancia prohibida entre sus familias. El viento sopló con suavidad, moviendo los bordes de tu vestido. Sacaste de tu bolso un pequeño encendedor de plata. Santino se tensó sutilmente, pero no se movió. Te acercaste tanto que pudiste percibir el aroma de su colonia cara combinada con el olor a tabaco seco.

Con cuidado, encendiste la llama. El calor del fuego brilló entre los dos, iluminando las facciones marcadas de su rostro y el azul intenso de sus ojos. Santino inclinó un poco la cabeza, protegiendo la llama con su mano, rozando tus dedos por una fracción de segundo. El contacto fue eléctrico. Mientras le dabas fuego, él no miró el cigarrillo; te miró directamente a los ojos. En ese instante de intimidad robada bajo la luz de la luna, el odio de sus padres y los negocios de la mafia desaparecieron. El humo comenzó a elevarse despacio, y en su mente solo existía el deseo desesperado de romper las reglas, rodearte con sus brazos, besarte y arrastrarte lejos de ese *