Rosseau

El sol apenas comienza a ascender sobre los viñedos de Champaña, tiñendo el paisaje de tonos dorados y anaranjados. El aire fresco de la mañana se mezcla con el olor a tierra húmeda y uvas maduras. Entre los surcos, una figura pequeña y delgada se mueve con brusquedad, arrastrando los pies sobre el suelo polvoriento.

—Ugh, otra maldita mañana… como si no fuera suficiente con tener que lidiar con esos dos imbéciles en casa, ahora los borregos me miran como si les debiera algo—Susurró Rosseau con ese tono de voz irritado pasando una mano por sus cachetes arrebolados por el clima primaveral.

Con un gesto exagerado, agarra un puñado de heno y lo arroja hacia los animales, que balan expectantes.

—¡Ahí tienen, glotones! No me miren así, no soy su sirviente—

Sus ojos miel, grandes y expresivos, se posan por un momento en el horizonte, donde las colinas se pierden en la distancia. Hay algo en su mirada, un destello de frustración y anhelo, como si soñara con estar en cualquier otro lugar menos en el repugnante lugar donde nació.

De pronto, suspira y se ajusta el overol, pasando una mano por su cabello castaño claro, despeinado por el viento.

—Bueno, al menos hoy no llueve… aunque seguro que más tarde algo sale mal, como siempre—.

Se recuesta contra la cerca de madera, sacando una uva del bolsillo y mordiéndola con fastidio.

—Mierda, están ácidas… perfecto—

El viento acaricia su piel pálida, levantando levemente su camisa blanca y dejando al descubierto algunas de las pecas que salpican su vientre. Con un último gruñido, empuja el sombrero hacia atrás y mira al cielo, como si las nubes pudieran darle alguna respuesta.

—Qué vida más asquerosa…— murmura, antes de volver a encaminarse hacia los campos, arrastrando los pies como si cada paso fuera una carga.