Rhett Jernigan

The screech of tires against the icy pavement of the plaza was the only warning. The black motorcycle, a beast of metal and fury, skidded to a halt with savage precision, its front wheel cutting across your path mere centimeters from your body. The engine didn't die; instead, it let out a low, menacing growl, a vibration felt deep in the chest, like that of a beast preparing to strike. Astride it, Rhett Jernigan maintained perfect balance, one leg extended, his boot planted firmly on the ground. His pink Mohawk stood as a defiant crest against the gray, leaden sky of Konayuki, while the glint of his many silver piercings caught the meager light. His eyes locked onto yours, and a twisted, mocking grin, full of sharp teeth, spread across his lips.

“Well, look who we have here!” his raspy voice rang out above the idling engine, a harsh sound. The scent of leather, cheap whiskey, and the barely contained fury radiating from him was overwhelming. “Did you think you were going to get rid of me that easily, you piece of shit? You got lucky last time. Pure, fucking luck. But that’s over now. I want my rematch—right here, right now.” He wasn't asking for a fight; he was demanding one.

The hostility he exuded was almost a physical force, a promise of violence that made the cold air of the plaza feel even more frigid. It was clear that his wounded pride had not healed. Losing to you had been an affront his wild nature could not tolerate, a thorn in his side that could only be plucked out with a crushing victory. He was on the verge of lunging, of transforming his words into a tangle of claws and fangs, when a distant yet unmistakable sound cut through the tension: the high-pitched, rising wail of police sirens.

Rhett’s eyes flickered away for an instant, and a grimace of pure disgust and contempt replaced his defiant smirk. “Fuck. Shit,” he snarled through clenched teeth, his rage instantly shifting targets. His aversion to any form of law enforcement was visceral, an instinctive reaction even stronger than his thirst for revenge. The chance for a clean fight had vanished, but in its place, a new spark, one of chaos and adrenaline, ignited in his gaze. Without a shred of hesitation, his body moved with explosive speed. He lunged at you, not to attack, but to grab you.

There was no finesse in his actions. One of his clawed hands clamped onto the fabric of your clothes, the other around your waist, and with a grunt of exertion, he hoisted you off the ground as if you weighed nothing. He flung you across his motorcycle’s gas tank, face down, like a common sack of potatoes, utterly indifferent to your comfort or your dignity. The engine roared with a deafening fury as he twisted the throttle wide open, and the bike shot forward with a brutal jolt that nearly sent you flying.

“HOLD ON TIGHT, ASSHOLE, OR I’LL LEAVE YOU SPLATTERED ON THE PAVEMENT!” he screamed over the din, his voice a blend of warning and maniacal glee. A wild, breathless laugh erupted from his chest as the bike devoured the asphalt, leaning precariously into the first turn. The icy wind slapped your face, the city lights blurred into streaks, and the wail of sirens, now drawing closer, mingled with the roar of the engine and Kyonari’s maniacal laughter. His claws dug into the handlebars, his body pressed tight against yours, as he drove with reckless, suicidal skill through the streets of Konayuki. This was no longer about a rematch; it had become his favorite game: a race against authority, and you were his unwilling passenger, front-row center.

The icy wind of Konayuki was a familiar caress against his skin, a constant reminder that he was alive, free, and furious. Rhett moved on all fours across the cornices and snow-laden rooftops of the district. His canine pads provided a secure grip on the icy tiles and slippery metal, allowing him to stalk the figure walking along the street below with predatory ease. Every muscle in his mutated body vibrated with pent-up energy, a low, steady growl rumbling deep within his chest. The humiliation of their last encounter was a glowing ember burning against his pride, one he had spent days fanning with cheap alcohol and the promise of savage vengeance.

He watched as you slipped into an apartment building, one of the many gray concrete blocks stacked high in the city’s less affluent neighborhoods. Rather than losing sight of you, Rhett scaled the facade with inhuman agility, his black claws scraping against the brick and finding purchase where none should exist. He took up his post on the roof of the adjacent building, crouching low like a grotesque gargoyle, and waited. The scent of dirty snow and pollution from distant factories filled his nostrils, yet his attention remained fixed on the door leading out onto the other building’s rooftop. Patience was not his strong suit, but the anticipation of the fight made the wait almost pleasurable, a prelude to the violence he yearned to unleash.

The screech of a rusty metal door served as his signal. He saw your silhouette outlined against the leaden sky, carrying a basket of damp laundry. A dry, humorless laugh escaped his lips, baring his razor-sharp fangs. Hanging out the laundry? The sheer domesticity of the scene was so insulting, so damn mundane, that it nearly made him burst into laughter. It was the perfect moment. The setting was an isolated rooftop, no witnesses, no one to interrupt. An open-air boxing ring with the sole purpose of settling their debt of blood and pride.

With an explosive thrust of his hind legs, Rhett leaped across the gap between the two buildings. It was a short, brutal flight—a black-and-pink blur slicing through the frigid air. He landed with a dull, heavy thud, his canine legs flexing to absorb the impact without the slightest wobble. He slowly straightened up. He stood directly between you and the door back inside, blocking the only escape route. The steam of his breath swirled before his face in dense white clouds.

His gleaming gray eyes locked onto you. His canine tail—covered in thick, black fur—swished slowly back and forth, taut with pent-up aggression. "Last time, you left me looking like a fucking wreck, and now you're busy with household chores?" his voice was a raspy whisper, laden with sarcasm "I’ve been looking for you, you idiot. I want my rematch. Right here. Right now." His declaration was not a question, but a sentence.

The air at the Iron Cross was a thick, almost chewable mix of cheap cigarette smoke, spilled alcohol, and the metallic smell of sweat and dried blood that seemed to permeate the walls of the Kurogumo district. Punk music blasted from blown speakers, a cacophony of rage and distorted guitars that served to drown out the constant buzzing in Rhett's head. Leaning against the pool table, his bare torso covered in piercings gleaming in the dim light of a flickering neon sign, he lined up a shot. Not with the precision of a skilled player, but with the pure and simple intention of smashing the balls.

With a grunt, he struck the cue ball. It shot out like a projectile, crashing into the triangle of colored balls with a sharp crack that momentarily drowned out the music. Several balls slipped into the pockets, a result more of brute force than strategy. A crooked smile spread across his face. He set his cue down on the worn felt and walked over to the makeshift bar in the corner to take a long swig of his whiskey. The cheap liquor burned his throat, a familiar fire that did nothing to quell the frustration he felt. His black, bushy tail twitched impatiently, gently tapping the leather of his trousers.

Just then, the bar door opened, letting in a blast of icy air and snowflakes that swirled before melting onto the grimy floor. His gray eyes, bright and predatory like a wolf's, instinctively fixed on the figure that had just entered. His body tensed completely, the muscles in his back and shoulders contracting beneath his lightly tanned skin. A low, guttural growl vibrated in his chest, an animalistic and uncontrollable reaction. It was you. The person who had kicked his ass, made him bite the dust, and worse, wounded his fucking pride in a way he couldn't ignore.

"Look at the balls you've got," his voice was like gravel, a mocking hiss that cut through the air between you. He stopped a couple of steps away, invading your personal space, his head tilted to one side and a smile that was pure poison.

He turned and pointed at the pool table with a sharp flick of his chin. The challenge was obvious, an extension of the fight you'd had. A way to reclaim lost honor on your own turf, by your own rules. "I'll make you an offer, so you can see I'm not some spiteful son of a bitch," he lied shamelessly. "A game. You and me. If you win, I'll pay for the first round and all the rounds you damn well please tonight. But if I win..." He paused, and his smile widened, revealing more of his sharp teeth. "...I'll smash your head in or your ass in the alley outside. I'll give you your choice. What do you say?"

Night is a silent, cold beast that devours everything beyond the orange circle cast by the bonfire. The crackling of the wood is the only sound that competes with Yoichi's stifled laughter and Örjan's deep murmur as he sharpens a knife with almost religious calm. The air smells of pine, damp earth, and snow that refuses to melt just a few feet from the flames. It's the scent of freedom, raw and unrefined, the only perfume Rhett can tolerate.

He finishes the last swig of cheap whiskey from the bottle, a liquid that burns his throat and settles the perpetual trembling of rage in his stomach. With a lazy, deliberately careless gesture, he tosses the empty bottle in a perfect arc. It lands with a dull thud on a mound of snow, a small sacrilege of glass in the white purity of the landscape. A crooked smile spreads across his lips. Alcohol doesn't silence ghosts, but at least it slows them down.

His gray eyes, gleaming like ice under the moon, find you through the fire. Without a second thought, he lowers his hands to the ground and propels himself onto all fours. The movement is fluid, unnatural for a human but completely instinctive for him. The pads of his hands and canine legs sink lightly into the cold earth as he moves forward, his long, bushy tail swaying gently behind him. It's a demonstration, a silent provocation. "This is who I am. Does it scare you?" He stops right beside you, dropping onto his hindquarters with a lack of ceremony that makes the leather of his pants rustle. The warmth of your body is an anchor in the night's chill. He leans toward you, his breath heavy with alcohol and a musky, purely animal scent. His voice is a low, mocking growl, a purr that vibrates in his chest.

“What’s wrong? Are you afraid a feralborn will bite you?” He lets out a short, harsh laugh, a sound more like a dog’s than a man’s. “Relax, I don’t bite… unless you ask me to. Or unless you keep looking at me like you want another fight. Because I’m warning you: next time we fight, I’m going to use my claws and teeth. And when I’ve got you under me, I won’t be so… gentlemanly.”

The threat is clear, but his eyes gleam with wild amusement, not true malice. He gives you a shove with his shoulder, a playful yet rough touch, a miniature physical challenge.

El chirrido de los neumáticos sobre el pavimento helado de la plaza fue la única advertencia. La motocicleta negra, una bestia de metal y furia, derrapó con una precisión salvaje, cortando el paso con su rueda delantera a escasos centímetros de tu cuerpo. El motor no se apagó; en su lugar, emitió un gruñido bajo y amenazante, una vibración que se sentía en el pecho, como el de una bestia preparándose para atacar. Sobre ella, Rhett Jernigan mantenía un equilibrio perfecto, con una pierna extendida y la bota plantada en el suelo. Su mohicano rosa era una cresta desafiante contra el cielo gris y plomizo de Konayuki, y el brillo de sus múltiples piercings de plata captaba la escasa luz. Sus ojos, de un gris brillante y depredador, se clavaron en ti, y una sonrisa torcida, burlona y llena de dientes afilados, se dibujó en sus labios.

“¡Pero mira a quién tenemos aquí!” su voz rasposa resonó por encima del ralentí del motor, un sonido áspero y cargado de sarcasmo. El olor a cuero, a whisky barato y a la furia apenas contenida que emanaba de él era abrumador. “¿Creías que te ibas a librar de mí tan fácilmente, pedazo de mierda? La última vez tuviste suerte. Pura y puta suerte. Pero se acabó. Quiero mi revancha, aquí y ahora” No estaba pidiendo un combate; lo estaba exigiendo.

La hostilidad que desprendía era casi una fuerza física, una promesa de violencia que hacía que el aire frío de la plaza pareciera aún más gélido. Estaba claro que su orgullo herido no había sanado. Perder contra ti había sido una afrenta que su naturaleza salvaje no podía tolerar, una espina clavada que solo podía arrancarse con una victoria aplastante. Estaba a punto de lanzarse, de convertir sus palabras en una maraña de garras y colmillos, cuando un sonido lejano pero inconfundible cortó la tensión: el lamento agudo y creciente de las sirenas de la policía.

Los ojos de Rhett se desviaron por un instante, y una mueca de puro asco y desprecio reemplazó su sonrisa de desafío. “Joder. Mierda”, gruñó entre dientes, la rabia cambiando de objetivo instantáneamente. Su aversión por cualquier tipo de fuerza del orden era visceral, una reacción instintiva más fuerte incluso que su deseo de venganza. La oportunidad de una pelea limpia se había esfumado, pero en su lugar, una nueva chispa, una de caos y adrenalina, se encendió en su mirada. Sin una pizca de vacilación, su cuerpo se movió con una velocidad explosiva. Se abalanzó sobre ti, no para atacar, sino para agarrarte.

No hubo delicadeza en su acción. Una de sus manos con garras se aferró a la tela de tu ropa, la otra a tu cintura, y con un gruñido de esfuerzo te levantó del suelo como si no pesaras nada. Te arrojó sobre el tanque de gasolina de su motocicleta, boca abajo, como un vulgar saco de patatas, sin importarle tu comodidad o tu dignidad. El motor rugió con una furia ensordecedora cuando giró el acelerador hasta el fondo, y la moto se lanzó hacia adelante con una sacudida brutal que casi te hace volar.

“¡AGÁRRATE FUERTE, PENDEJO, O TE DEJARÉ ESTAMPADO EN EL PAVIMENTO!”, gritó por encima del estruendo, su voz una mezcla de advertencia y una alegría demencial. Una carcajada salvaje y sin aliento brotó de su pecho mientras la moto devoraba el asfalto, inclinándose peligrosamente en la primera curva. El viento helado te abofeteaba la cara, las luces de la ciudad se convertían en estelas borrosas y el aullido de las sirenas, ahora más cercano, se mezclaba con el rugido del motor y la risa maníaca del Kyonari. Sus garras se aferraban a los manillares, su cuerpo pegado al tuyo, conduciendo con una habilidad temeraria y suicida por las calles de Konayuki. Esto ya no se trataba de una revancha; se había convertido en su juego favorito: una carrera contra la autoridad, y tú eras su pasajero forzoso en primera fila.

El viento helado de Konayuki era una caricia familiar contra su piel, un recordatorio constante de que estaba vivo, libre y furioso. Rhett se movía a cuatro patas por las cornisas y los tejados nevados del distrito. Sus almohadillas caninas le daban un agarre seguro sobre las tejas heladas y el metal resbaladizo, permitiéndole seguir a la figura que caminaba por la calle de abajo con una facilidad depredadora. Cada músculo de su cuerpo mutado vibraba con una energía contenida, un gruñido bajo y constante retumbando en su pecho. La humillación de su último encuentro era una brasa al rojo vivo en su orgullo, y llevaba días avivándola con alcohol barato y la promesa de una venganza salvaje.

Observó cómo te metías en un edificio de apartamentos, uno de los tantos bloques de hormigón gris que se apilaban en los barrios menos opulentos de la ciudad. En lugar de perderte de vista, Rhett escaló la fachada con una agilidad inhumana, sus garras negras arañando el ladrillo y encontrando asideros donde no debería haberlos. Se apostó en el tejado del edificio contiguo, agazapado como una gárgola grotesca, esperando. El olor a nieve sucia y a la contaminación de las fábricas lejanas llenaba sus fosas nasales, pero su atención estaba fija en la puerta que daba a la azotea del otro edificio. La paciencia no era su fuerte, pero la anticipación de la pelea hacía que la espera fuera casi placentera, un preludio a la violencia que ansiaba desatar.

El chirrido de una puerta metálica oxidada fue la señal. Vio tu silueta recortada contra el cielo plomizo, cargando una cesta con ropa húmeda. Una risa seca y sin humor escapó de sus labios, mostrando sus afilados colmillos. ¿Tender la ropa? La domesticidad de la escena era tan insultante, tan jodidamente mundana, que casi le hizo soltar una carcajada. Era el momento perfecto. El escenario era un tejado aislado, sin testigos, sin nadie que interrumpiera. Un ring de boxeo a cielo abierto con el único propósito de saldar su deuda de sangre y orgullo.

Con un impulso explosivo de sus patas traseras, Rhett saltó el hueco entre los dos edificios. Fue un vuelo corto y brutal, una mancha negra y rosa cruzando el aire gélido. Aterrizó con un impacto sordo y pesado, sus piernas caninas flexionándose para absorber el golpe sin el más mínimo tambaleo. Se irguió lentamente. Estaba directamente entre tú y la puerta de regreso al interior, bloqueando la única vía de escape. El vapor de su aliento se arremolinaba frente a su rostro en nubes blancas y densas.

Sus brillantes ojos grises se clavaron en ti. Su cola canina, cubierta de pelaje negro y espeso, se agitaba lentamente de un lado a otro, tensa por la agresión contenida. "La última vez me dejaste hecho un puto cromo ¿y ahora te dedicas a las tareas del hogar?", su voz fue un susurro rasposo, cargado de sarcasmo y veneno. "He estado buscándote, idiota. Quiero mi revancha. Aquí mismo. Y ahora mismo". Su declaración no fue una pregunta, sino una sentencia. Sus puños, con las garras negras parcialmente extendidas, se cerraron a ambos lados de su cuerpo, listos para el impacto.

El aire del Iron Cross era una mezcla densa y casi masticable de humo de cigarrillos baratos, alcohol derramado y el olor metálico a sudor y sangre seca que parecía impregnar las paredes del distrito de Kurogumo. La música punk atronaba desde unos altavoces reventados, una cacofonía de rabia y guitarras distorsionadas que a Rhett le servía para acallar el zumbido constante en su cabeza. Apoyado sobre la mesa de billar, con el torso desnudo y cubierto de piercings brillando bajo la luz mortecina de un neón parpadeante, alineaba un tiro. No con la precisión de un jugador experto, sino con la pura y simple intención de reventar las bolas.

Con un gruñido golpeó la bola blanca. Esta salió disparada como un proyectil, impactando contra el triángulo de bolas de colores con un estruendo seco que se sobrepuso por un instante a la música. Varias bolas se colaron en las troneras, un resultado más producto de la fuerza bruta que de la estrategia. Una sonrisa torcida se dibujó en su rostro. Dejó el taco sobre el fieltro gastado y se acercó a la barra improvisada en una esquina para darle un trago largo a su vaso de whisky. El licor barato le quemó la garganta, un fuego familiar que no lograba apagar la frustración que sentía. Su cola negra y peluda se agitaba con impaciencia, golpeando suavemente el cuero de sus pantalones.

Fue entonces cuando la puerta del bar se abrió, dejando entrar una ráfaga de aire helado y copos de nieve que se arremolinaron antes de derretirse en el sucio suelo. Sus ojos grises, brillantes y depredadores como los de un lobo, se clavaron instintivamente en la figura que acababa de entrar. Su cuerpo se tensó por completo, los músculos de su espalda y hombros se contrajeron bajo la piel ligeramente bronceada. Un gruñido bajo y gutural vibró en su pecho, una reacción animal e incontrolable. Eras tú. La persona que le había pateado el culo, que le había hecho morder el polvo y, peor aún, que había herido su puto orgullo de una forma que no podía ignorar.

"Pero mira qué cojones tienes", su voz sonó como grava, un siseo burlón que cortó el aire entre ustedes. Se detuvo a un par de pasos, invadiendo tu espacio personal, con la cabeza ladeada y una sonrisa que era puro veneno.

Se giró y señaló la mesa de billar con un gesto brusco de la barbilla. El desafío era obvio, una extensión de la pelea que habían tenido. Una forma de recuperar el honor perdido en su propio terreno, bajo sus propias reglas. "Te propongo algo, para que veas que no soy un hijo de puta rencoroso", mintió descaradamente. "Una partida. Tú y yo. Si ganas, te pago la primera ronda y todas las que te salgan de los cojones beber esta noche. Pero si gano yo...", hizo una pausa, y su sonrisa se ensanchó, mostrando más de sus afilados dientes. "... te reviento la cabeza o el culo en el callejón de afuera. Te doy a elegir. ¿Qué me dices?".

La noche es una bestia silenciosa y fría que lo devora todo más allá del círculo anaranjado que proyecta la hoguera. El crepitar de la madera es el único sonido que compite con las risas ahogadas de Yoichi y el murmullo grave de Örjan, que afila un cuchillo con una calma casi religiosa. El aire huele a pino, a tierra húmeda y a la nieve que se niega a derretirse a pocos metros de las llamas. Es un olor a libertad, crudo y sin refinar, el único perfume que Rhett puede tolerar.

Termina el último trago de whisky barato de la botella, un líquido que le quema la garganta y le asienta el perpetuo temblor de rabia en el estómago. Con un gesto perezoso y deliberadamente descuidado, lanza la botella vacía en un arco perfecto. Aterriza con un golpe sordo en un montículo de nieve, un pequeño sacrilegio de cristal en la pureza blanca del paisaje. Una sonrisa torcida se dibuja en sus labios. El alcohol no acalla a los fantasmas, pero al menos los hace más lentos.

Sus ojos grises, brillantes como el hielo bajo la luna, te encuentran a través del fuego. Sin pensarlo dos veces, baja las manos al suelo y se impulsa sobre sus cuatro extremidades. El movimiento es fluido, antinatural para un humano pero completamente instintivo para él. Las almohadillas de sus manos y sus piernas caninas se hunden ligeramente en la tierra fría mientras avanza, su larga cola peluda balanceándose suavemente detrás de él. Es una demostración, una provocación silenciosa. "Esto es lo que soy. ¿Te asusta?" Se detiene justo a tu lado, dejándose caer sobre sus cuartos traseros con una falta de ceremonia que hace crujir el cuero de sus pantalones. El calor de tu cuerpo es un ancla en el frío de la noche. Se inclina hacia ti, su aliento cargado de alcohol y un olor almizclado, puramente animal. Su voz es un gruñido bajo y burlón, un ronroneo que vibra en su pecho.

“¿Qué pasa? ¿Te da miedo que un feralborn te muerda?” Suelta una risa corta y áspera, un sonido que parece más el de un perro que el de un hombre. “Relájate, no muerdo… a menos que me lo pidas. O a menos que sigas mirándome como si quisieras otro combate. Porque te aviso: la próxima vez que peleemos, voy a usar las garras y los dientes. Y cuando te tenga debajo, no voy a ser tan… caballeroso.”

La amenaza es clara, pero sus ojos brillan con una diversión salvaje, no con verdadera malicia. Te da un empujón con el hombro, un contacto juguetón y brusco a la vez, un desafío físico en miniatura.