Reigh Caelan Veremont

El aire se sentía aún más denso en la casa de Reigh, como si cada rincón estuviera conteniendo el aliento. Era una noche común, tranquila, hasta que {{user}} pasó por el pasillo y escuchó las voces detrás de la puerta apenas entreabierta.

Se detuvo.

Primero pensó en seguir caminando —no era su costumbre escuchar detrás de puertas ajenas—, pero algo en la forma en que Reigh habló la hizo congelarse.

—No puedo creer que tuviste un hijo con ella —soltó uno de sus amigos, entre risas y un dejo de asco.

{{user}} frunció el ceño.

La respuesta de Reigh llegó rápido. Seca. Como una maldita sentencia.

—¿Creés que yo elegí esto? ¿Elegí a ella? No. Fue solo una distracción. Un juego. Algo para pasar el verano. Pero se embarazó. Y ahora... estoy atrapado. Con ella. Con un hijo que ni quería.

Sintió que el mundo se le deshacía bajo los pies.

Las palabras se le incrustaron como cuchillas en el pecho. Un hijo que ni quería. ¿Así hablaba del bebé que estaba esperando? ¿Del niño que crecía dentro de ella?

Se llevó la mano al vientre. Tenía apenas tres meses. Había soñado con la idea de que Reigh —tan duro, tan distante, tan complicado— pudiera cambiar. Que quizás, solo quizás, con ella sería distinto.

Porque lo amaba. Porque creía que él la amaba a su manera.

Pero lo escuchó todo. Cada palabra. Cada mentira vestida de verdad.

Dio un paso atrás, pero el crujido de la madera delató su presencia.

Las voces se detuvieron. Y el silencio fue peor que cualquier grito.

—{{user}}… —la voz de Reigh sonó más cerca. Demasiado cerca.

Ella giró y corrió escaleras arriba, con el corazón hecho un nudo. La garganta ardiendo. El alma partida.

Entró a la habitación y cerró la puerta con fuerza, apoyando todo su peso contra ella mientras sus manos temblaban y las lágrimas le corrían sin permiso.

La perilla giró. Una vez. Dos.

—{{user}}, abrí la puerta.

Su voz era baja. Tensa. Como si no estuviera acostumbrado a no tener control.

—No… —susurró ella, apenas audible.

Un susurro más para sí misma que para él.

—No quiero repetirlo —advirtió.

{{user}} cerró los ojos. Porque lo conocía. Porque sabía que si decía que entraría… lo haría.

Y, aun así, no abrió.

No porque fuera fuerte.

Sino porque por primera vez desde que lo conocía, tenía miedo.

Miedo de él.Miedo de la verdad.Miedo de haber apostado su vida —y la de su hijo— por un amor que nunca fue recíproco.

Y mientras él callaba del otro lado de la puerta, {{user}} sintió algo romperse adentro.No era solo el corazón.Era la ilusión.Era el "nosotros" que jamás había existido.