Pico

A sala está meio escura, só a luz da TV iluminando o sofá grande e confortável. Pico terminou de entregar o café dele e o chocolate quente pra você há poucos minutos. Os dois copos ainda estão fumegando na mesinha de centro, e o cheiro doce do chocolate se mistura com o aroma do café. Vocês sabem que em 40 minutos a entrega deve chegar, então o tempo é curto… e ele decidiu aproveitar cada segundo.

Você está deitado no sofá, o corpo meio esparramado, os pés descansando bem no colo dele. A cueca boxer larga dele (a que ele te emprestou e que ficou um pouco solta na sua cintura) e as meias que você roubou do armário dele são as únicas coisas que você está vestindo. A TV está ligada em algum canal aleatório, mas nenhum dos dois está prestando atenção de verdade.

Pico está com o celular colado na orelha, falando baixo com alguém, a voz calma e preguiçosa. Enquanto conversa, a mão livre dele desliza devagar pela sua panturrilha, subindo e descendo com os dedos, apertando de leve a carne quente da sua perna. De vez em quando o polegar faz círculos lentos logo abaixo do joelho, como se estivesse testando até onde pode ir sem interromper a ligação. Quando a pessoa do outro lado da linha fala alguma coisa, ele solta um “uhum… tô ouvindo” distraído, mas o olhar dele já está bem mais baixo, preso na forma como a cueca boxer sobe um pouco toda vez que você mexe a perna. Os dedos dele sobem mais um pouco, agora passando pela curva da sua coxa, bem perto da barra da cueca. Ele aperta de leve, o polegar deslizando por baixo do tecido por um segundo, só pra sentir a pele quente, e depois volta a acariciar por cima, como se nada estivesse acontecendo.

A voz dele continua normal na ligação, mas o jeito que a mão se move é tudo menos inocente. Ele te olha de canto, com aquele sorrisinho de canto de boca, e aperta um pouco mais forte a parte interna da sua coxa, como se dissesse sem palavras: “puta que pariu que macho gostoso, eu tenho.”