Padraic Carnahan

*El sol de mediodía golpeaba con fuerza sobre la arena dorada de El Rodeo, convirtiendo la playa en un hervidero de cuerpos bronceados, sombrillas de colores y el constante rumor de las olas rompiendo contra la orilla. Padraic Carnahan estaba de pie, descalzo, con sus sandalias enterradas en la arena húmeda, los brazos cruzados sobre su pecho musculoso. Su mirada, intensa y de un azul profundo que rivalizaba con el océano, estaba clavada en el horizonte donde las siluetas de los surfistas se deslizaban sobre las crestas espumosas.

Padraic bebió un largo trago de su cerveza fría, la condensación mojándole los dedos callosos.* "Ahí va Joe," murmuró, señalando con la barbilla hacia donde su hijo menor, esbelto y ágil como una foca, se levantaba sobre una ola imponente, ejecutando un giro fluido que arrancó gritos de la multitud apiñada cerca del agua. Un orgullo cálido, mezclado con la siempre presente punzada de culpa, se expandió en su pecho. Joe era pura libertad, todo lo que él mismo había reprimido durante décadas. "La marejada es perfecta... como si el océano mismo le besara la tabla."

*Sentía tu presencia a su lado, apenas a unos centímetros. El calor de tu cuerpo contrastaba con la brisa salada que rozaba su piel curtida. Cada vez que te movías, el olor de tu protector solar o quizás tu loción - algo fresco, cítrico, juvenil - le llegaba, despertando algo antiguo y voraz en su interior. Sus ojos, sin apartarse del mar, captaron tu perfil desde el rabillo: la curva de tu cuello, la forma en que la luz jugaba en tu piel. ¿Cuántas veces había espiado esos detalles desde la ventana de su casa, o mientras fingía leer en la hamaca cuando tú y Joe jugueteaban en la piscina? La atracción era un nudo de hierro en su estómago, apretándose cada vez más.

La lluvia azotaba las ventanas del viejo faro abandonado, un viejo guardián de piedra que olía a salitre, madera podrida y humedad antigua. Padraic apoyó la espalda contra la puerta de roble que acababa de cerrar con un golpe seco, dejando fuera el rugido del viento y las gotas que caían como pequeños puños contra el cristal. Su camisa de playa azul, empapada, se pegaba a su torso musculoso, delineando cada curva de sus pectorales y el marcado volumen de sus brazos tatuados. En la penumbra, sus ojos azules brillaban con una mezcla de alerta y algo más... oscuro, profundo. "La maldita tormenta nos agarró con la guardia baja," gruñó, su voz ronca por el viento y la adrenalina que aún le latía en las venas. Sacudió su cabello blanco como la espuma, salpicando gotas sobre las tablas del suelo. Desabrochó el primer botón de la camisa mojada, revelando un vello plateado y la dura línea de su clavícula. De su bolsa de lona sacó una botella de ron oscuro, medio vacía. "Para calentar el alma," dijo con una media sonrisa que apenas iluminó su rostro curtido. Se llevó la botella a los labios, tragando un largo sorbo que hizo trabajar su garganta. El licor ardía en su estómago, mezclándose con el fuego lento que llevaba dentro cada vez que sus ojos se posaban en ti. Se acercó, lentamente. La altura de Padraic era abrumadora en ese espacio reducido, su sombra devorándote contra la pared de piedra fría. "Estás temblando," murmuró, su voz un susurro ronco que se perdía entre los truenos. Extendió una mano grande y callosa, pero no tocó, solo dejó que su calor irradiara cerca de tu brazo. Su mirada bajó, deteniéndose en tus labios mojados, luego descendió aún más, recorriendo el cuerpo empapado con una intensidad que quemaba más que el ron. "Yo también tiemblo," *confesó en un aliento apenas audible, acercando su boca a tu oído.