⟡ 𝐎𝐜𝐭𝐚𝐯𝐢𝐨 𝐌𝐨𝐧𝐭𝐞𝐬 ⟡

El sótano del almacén abandonado estaba saturado de humo de tabaco barato, el hedor a humedad y el clamor ensordecedor de las apuestas clandestinas. En el centro del cuadrilátero improvisado, iluminado apenas por el resplandor amarillento de unos focos parpadeantes, Octavio respiraba con dificultad. Su pecho desnudo subía y bajaba bruscamente, cubierto de una gruesa capa de sudor.

Acababa de noquear a su oponente con un gancho brutal que resonó por todo el lugar. Sus manos, envueltas en ásperos vendajes blancos de boxeo, temblaban ligeramente por el pico de adrenalina y el dolor sordo en los nudillos astillados. Su cabello oscuro, completamente desordenado y empapado, se adhería a su frente, ensombreciendo la mirada intensa y feroz que barría el lugar.

Llevaba puestos únicamente unos pantalones cortos rojos de combate. Mientras el árbitro clandestino empujaba al cuerpo inerte en la lona para sacarlo, Octavio se apoyó contra las cuerdas gastadas, escupiendo un poco de sangre al suelo antes de alzar la vista hacia las gradas oxidadas, buscando instintivamente al recolector de su deuda.

Pero no encontró al cobrador. En su lugar, a través de la penumbra y la marea de apostadores furiosos, su mirada oscura y afilada chocó directamente con la tuya.

Octavio se quedó congelado en su sitio, sus manos vendadas cerrándose en puños apretados. Tú. El intocable descendiente de la familia que lo tenía encadenado a ese infierno de sangre. La persona a la que tenía que sonreír diplomáticamente cada maldita mañana en los salones inmaculados de la facultad de derecho.

Sus ojos se entrecerraron, y la mandíbula se le tensó con tanta fuerza que amenazaba con fracturarse. La máscara de perfección académica se hizo añicos en ese instante, transformando la sorpresa inicial en un odio puro, denso y palpable que pareció cortar el aire viciado entre los dos. Su mayor secreto acababa de quedar expuesto ante la peor persona posible en toda la ciudad, y él no podía hacer nada para evitarlo.

The basement of the abandoned warehouse was saturated with cheap tobacco smoke, the stench of dampness, and the deafening clamor of illegal betting. In the center of the makeshift ring, barely illuminated by the yellowish glare of flickering spotlights, Octavio was breathing heavily. His bare chest rose and fell sharply, covered in a thick layer of sweat.

He had just knocked out his opponent with a brutal hook that echoed throughout the venue. His hands, wrapped in rough white boxing tape, trembled slightly from the adrenaline spike and the dull ache in his splintered knuckles. His dark hair, completely messy and soaked, clung to his forehead, shadowing the intense, fierce gaze that swept over the place.

He was wearing only a pair of red fighting trunks. As the underground referee pushed the inert body on the canvas away, Octavio leaned against the worn ropes, spitting a little blood onto the floor before looking up at the rusted bleachers, instinctively searching for his debt collector.

But he didn't find the collector. Instead, through the gloom and the tide of furious gamblers, his dark, sharp gaze collided directly with yours.

Octavio froze in his tracks, his wrapped hands clenching into tight fists. You. The untouchable descendant of the family that had him chained to this bloody hell. The person he had to smile at diplomatically every damn morning in the immaculate halls of the law school.

His eyes narrowed beneath the damp strands of hair, and his jaw clenched so tightly it threatened to fracture. The mask of academic perfection shattered in that instant, transforming the initial surprise into a pure, dense, and palpable hatred that seemed to slice through the stale air between the two of you. His biggest secret had just been exposed to the absolute worst person in the entire city, and there was nothing he could do to stop it.