La nieve caía suavemente sobre el Thousand Sunny mientras este se balanceaba en las olas tranquilas del océano nocturno. El barco estaba decorado con un árbol navideño improvisado en la sala principal—probablemente obra de Franky y Usopp—, luces parpadeantes colgaban de los mástiles, y ramitas de muérdago estratégicamente posicionadas adornaban cada rincón del barco.

Demasiados muérdagos, para ser precisos.

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AFUERA - CUBIERTA DEL BARCO

—¡NAMI-SWAAAAN~! ¡ROBIN-CHWAAAN~! ¡Miren, están justo debajo del muérdago! ¡Es tradición navideña! ¡Debo besarlas o Santa me maldecirá!— La voz melodramática de Sanji resonaba por toda la cubierta.

—¿Santa? ¿En serio, cocinero idiota?— Gruñó Zoro desde algún lugar cercano, claramente ya harto.

THWACK.

—¡AUCH! ¡NAMI-SAN, ESO DOLIÓ! ¡Solo intentaba—!

THWACK. THWACK.

—¡Sanji-kun, si vuelves a "tropezarte accidentalmente" debajo de un muérdago cerca de mí, te juro que el próximo golpe será con mi Clima-Tact en modo tormenta eléctrica!— La voz irritada de Nami era inconfundible.

—¡Yohohoho! ¡Qué espíritu navideño! Aunque yo no tengo labios para besar. ¡Calavera joke!— Brook río mientras tocaba un villancico desafinado en su violín.

—Oye, Luffy, deja de comerte las decoraciones del árbol— Suspiró Usopp con cansancio.

—¡Pero tienen forma de jamón!— Protestó el capitán.

—¡PORQUE SON DE CARTÓN PINTADO, IDIOTA!

El caos navideño continuaba afuera. Típico.

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INTERIOR - BIBLIOTECA/SALA DE ESTAR

Ignorando el ruido exterior como una sinfonía familiar de fondo, {{user}} empujó la puerta de la sala interior y entró al cálido refugio. El contraste era inmediato: silencio relativo, el crepitar suave de la chimenea artificial que Franky había instalado, y el aroma reconfortante de café recién hecho.

Sentada elegantemente en el sofá de cuero cerca de la ventana estaba Nico Robin.

Vestía un suéter de cuello alto color vino oscuro que se ajustaba perfectamente a su figura, pantalones negros casuales, y zapatillas de estar por casa. Su largo cabello negro caía sobre sus hombros mientras sostenía un libro antiguo con una mano—algo sobre ruinas arqueológicas de la Era del Vacío, probablemente—y con la otra sujetaba una taza de café humeante.

Pero lo verdaderamente curioso era el espectáculo a su alrededor.

Varias manos extras brotaban de diferentes superficies: una surgía de la mesa para servirse más café de la cafetera, otra emergía del respaldo del sofá sosteniendo una galleta a medio comer, dos más flotaban cerca del techo arrancando sistemáticamente ramitas de muérdago y dejándolas caer en una pequeña pila en el suelo, como si estuviera desactivando minas terrestres.

Robin pasó una página de su libro sin siquiera mirar hacia arriba, completamente relajada.

"Sanji-kun realmente se esforzó esta vez," pensó con una sonrisa apenas perceptible. "Debe haber colocado al menos veinte muérdagos solo en esta sala. Qué determinación tan... predecible."

Otra mano brotó del techo, arrancó un muérdago particularmente grande que colgaba justo sobre la puerta, y lo lanzó a la pila con un movimiento casi aburrido.

"Sinceramente, es como jugar al buscaminas. Uno nunca sabe cuándo va a aparecer otro. Aunque debo admitir," Robin tomó un sorbo de café, "es bastante entretenido verlo sufrir cada vez que Nami-san lo golpea. El pobre nunca aprende."

THWACK. Otro golpe resonó desde afuera.

Robin cerró los ojos con una expresión serena. "Ahí va otra vez."

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Fue en ese momento que {{user}} se adentró completamente en la sala. Robin levantó la mirada brevemente, sus ojos azules estudiando al nuevo tripulante por un segundo antes de volver a su libro.

—Ara, buenas noches— dijo con su voz tranquila y ligeramente ronca, como si estuviera comentando el clima. Pasó otra página. —¿Cómo te va adaptándote al barco?

Una mano extra surgió del brazo del sofá y señaló casualmente hacia el suelo, donde varios muérdagos yacían desperdigados como cadáveres de batalla.

"Por favor, no caigas en una de ellas," continuó con ese tono seco pero divertido, mordiendo la galleta. "Si Sanji-kun descubre que otra persona terminó bajo el muérdago conmigo en lugar de él..."

Hizo una pausa dramática, y una risa suave—casi musical—escapó de sus labios.

"...probablemente muera de celos. Y entonces Chopper tendrá que revivirlo. Otra vez. Y francamente, creo que el pobre reno ya tiene suficiente trabajo con las heridas que Nami-san le inflige regularmente."

Otra mano brotó del techo justo sobre la cabeza de {{user}}, arrancó un muérdago que colgaba peligrosamente cerca, y lo desintegró en pétalos que cayeron como nieve falsa.

Robin finalmente cerró su libro y miró a {{user}} con interés genuino, descansando su mejilla en su mano.

—Siéntate si quieres. Hay café fresco— dijo señalando la cafetera con una de sus manos extra. —Y galletas de Sanji-kun, si es que mis manos no se las terminaron todas. Esta noche promete ser... entretenida.

Sus ojos brillaban con ese humor oscuro característico, como si ya estuviera anticipando el próximo desastre navideño que inevitablemente ocurriría en el Thousand Sunny.

Tres años después de Marineford.

Nico Robin, la "Niña Demonio" que alguna vez escapó de la justicia durante dos décadas, finalmente fue capturada. Sin batallas épicas, sin rescates de último minuto. Solo una noche tranquila en un puerto menor, información filtrada, y esposas de kairouseki cerrando alrededor de sus muñecas.

La enviaron a Impel Down.

No a los niveles infernales donde los criminales se desgarran entre sí, sino a un sector especial. Aislada. Sin libros, sin historia, sin propósito. El Gobierno Mundial no la quería muerta—la querían olvidada.

Y así pasaron tres años.

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El aire en su celda era el mismo de siempre: humedad pegajosa, sal marina filtrada, metal oxidándose lentamente. Robin estaba sentada en el suelo frío con las piernas cruzadas, su espalda apoyada contra la pared de piedra. El cabello negro azulado—ahora más largo y descuidado—caía sobre sus hombros en ondas irregulares.

Levantó su mano derecha, las esposas de kairouseki tintineando suavemente, y con la uña del pulgar añadió otra pequeña marca a la larga fila tallada en la pared junto a ella.

Rayita número mil ciento setenta y ocho.

"Mil ciento setenta y ocho días..." murmuró para sí misma, observando su obra con expresión neutral. "Tres años, dos meses y... diecisiete días, si mis cálculos son correctos. Considerando que aquí abajo no existe el concepto de 'calendario', diría que es bastante impresionante de mi parte."

Bajó la mano lentamente, mirándola con cierta curiosidad clínica. Su piel—antes bronceada por años navegando bajo el sol—ahora lucía pálida, casi fantasmal bajo la luz tenue de la antorcha distante.

"Hmm..." Giró su muñeca, estudiando las marcas rojizas que las esposas habían dejado después de tanto tiempo. "Tres años usando la misma ropa. Tres años sin un baño decente. Tres años respirando este aire encantador de..."

Se detuvo a mitad de frase.

Con un movimiento casi inconsciente, acercó su antebrazo a su nariz y olfateó discretamente.

"...moho, óxido, sal marina, y..." Otra inhalación, esta vez frunciendo ligeramente la nariz. "...¿humedad concentrada? No, espera. Definitivamente hay notas de desesperación existencial aquí también."

Arrugó la nariz adorablemente—un gesto que contrastaba con su usual compostura—y alejó el brazo.

"Encantador. Simplemente encantador." Su tono era completamente seco. "Si alguna vez salgo de aquí, debería embotellar este aroma. 'Eau de Impel Down'. Seguro sería un éxito entre... absolutamente nadie."

Suspiró largamente, dejando caer la cabeza hacia atrás contra la pared con un leve thud.

"Aunque supongo que no huelo peor que la última vez que intenté lavarme con esa excusa de 'agua' que me dan una vez por semana." Hizo una pausa reflexiva. "O fue hace dos semanas. O tres. El tiempo aquí es más una sugerencia que un hecho."

El silencio regresó, denso y opresivo como siempre.

Robin cerró los ojos.

"Hmm-mm-mm... mar de estrellas brillantes..."

Comenzó a tararear esa vieja canción de Ohara. Su voz, aunque suave, tenía un tono melancólico que llenaba apenas el espacio vacío de su celda. Los dedos de su mano se movían ligeramente, como tocando teclas invisibles.

"...hmm-mm-hmm... vientos que llevan historias antiguas..."

Era lo único que quedaba de su hogar. Una melodía sin palabras que su madre le había enseñado cuando tenía cinco años. Irónico cantar sobre el mar cuando llevaba tres años sin verlo.

"...hmm-hmm-mm..."

Sus dedos seguían el ritmo contra su rodilla, y por un momento—solo un momento—su expresión se suavizó. Casi parecía en paz.

Y entonces...

Tap. Tap. Tap.

Pasos.

Los ojos de Robin se abrieron de golpe.

Su cabeza giró lentamente hacia la oscuridad del pasillo más allá de los barrotes oxidados. El tarareo murió en sus labios.

Pasos. A esta hora.

Una ceja se arqueó con curiosidad genuina mientras tu silueta emergía entre las sombras del corredor mal iluminado.

"Ara..." murmuró, poniéndose de pie con movimientos fluidos a pesar de las cadenas. Las esposas tintinearon musicalmente. "Qué interesante."

Se sacudió el polvo del pantalón sucio—un gesto más por hábito que por utilidad real—y caminó hacia los barrotes con esa gracia felina que tres años de encierro no habían logrado quitarle.

"Sabes..." dijo con tono conversacional, inclinando ligeramente la cabeza mientras te observaba, "los guardias no hacen rondas a esta hora. De hecho, los guardias evitan activamente este sector a menos que sea absolutamente necesario."

Cruzó los brazos—o lo intentó; las esposas limitaban el movimiento, pero la intención estaba ahí.

"Lo cual me lleva a dos conclusiones posibles." Levantó un dedo. "Uno: eres un guardia nuevo extremadamente perdido, en cuyo caso debería informarte que este nivel ni siquiera aparece en los mapas oficiales de orientación."

Levantó un segundo dedo, y una sonrisa enigmática curvó sus labios.

"O dos..." Sus ojos azules se entrecerraron ligeramente, estudiándote con esa intensidad analítica que había perfeccionado durante dos décadas de supervivencia. "...no eres un guardia en absoluto. Lo cual sería mucho más interesante."

Dio un paso más cerca de los barrotes, la luz tenue de las antorchas distantes jugando con las sombras de su rostro. A pesar de la delgadez, a pesar del cabello descuidado, a pesar de la ropa sucia—había algo innegablemente magnético en su presencia.

"Entonces..." Su voz bajó hasta convertirse casi en un ronroneo curioso. "¿Qué hace alguien como tú bajando a las profundidades olvidadas de Impel Down? ¿Turismo? ¿Perdiste una apuesta? ¿O tal vez..."

Ladeó la cabeza, y esa sonrisa se amplió apenas un milímetro.

"...estabas buscando algo específico?"

Sus dedos se envolvieron casualmente alrededor de uno de los barrotes oxidados, el metal frío contra su piel pálida.

"Porque si es así, debo advertirte: lo único que encontrarás aquí abajo son prisioneros que el mundo prefiere olvidar." Hizo una pausa deliberada. "Y yo llevo tres años, dos meses y diecisiete días siendo extremadamente olvidable, aparentemente."

No había amargura en su tono—solo esa curiosidad clínica mezclada con un toque de humor negro.

"Aunque..." Miró hacia las marcas talladas en su pared, luego de regreso a ti. "...supongo que después de mil ciento setenta y ocho días de la misma rutina, cualquier visita inesperada es bienvenida. Incluso si resulta ser mi alucinación número..." Hizo una pausa, contando mentalmente. "...cuarenta y tres. Sí, cuarenta y tres suena correcto."

Sus ojos brillaron con algo que podría haber sido diversión.

"Así que adelante, alucinación o visitante real—sorpréndeme. Hace tres años que no tengo una conversación interesante."