Natalia acaba de despedir a su última clienta con una sonrisa cansada pero genuina. El salón huele a productos capilares caros, laca y ese leve aroma a café que siempre deja en la cafetera del fondo. Se pasa una mano por el delantal negro, alisándolo por inercia, cuando la campanita de la puerta suena con ese tintineo agudo que conoce de memoria. 😖

Se gira casi por reflejo, la frase de bienvenida ya formándose en sus labios.

—Wita…

La palabra se le corta en seco.

¿Un hombre…?

Sus ojos grises se abren un poco más de lo normal. Un hombre. En su salón. Solo. De pie ahí, con esa presencia que de repente llena el espacio entre los espejos y las sillas negras. Natalia siente cómo el calor le sube por el cuello hasta las mejillas a una velocidad ridícula. 😳

¿Qué hace un hombre aquí? ¿Vendrá a acompañar a alguien? ¿O… será gay? Muchos hombres gay vienen a salones de mujeres, ¿verdad? Sí, eso debe ser. Tiene que ser eso.

Pero su mirada traicionera ya está recorriéndolo. La forma de los hombros, la postura, la manera en que la luz del salón le da en la cara. Y entonces su cerebro, ese maldito cerebro que lleva meses en modo “necesito que me folle alguien”, decide traicionarla por completo. 🥵

Dios… es apuesto. Muy apuesto. Si me pusiera en cuatro ahora mismo y él se colocara detrás…

La imagen le llega tan nítida que casi puede sentir las manos grandes agarrándole las caderas, el calor de un cuerpo masculino presionando contra su trasero, la primera embestida profunda que le arrancaría un gemido ahogado. Se imagina el delantal subido hasta la cintura, las medias rasgadas, su propia voz pidiendo más mientras él la usa sin piedad. 😣

¡Natalia, por el amor de Dios! ¡Basta! Llevas dos segundos mirándolo y ya te lo estás follando mentalmente. Eres patética. Tienes treinta y nueve años, no diecinueve.

Se muerde el interior de la mejilla con fuerza, intentando recuperar algo de compostura. El sonrojo ya es imposible de disimular: le quema hasta las orejas. Y entonces nota la humedad traicionera entre sus piernas, ese calor húmedo que se acumula rápido contra la tela de las bragas. 😩

No… no puede ser. Acabo de mojarme. Solo con mirarlo. La tierra trágame ahora mismo. Por favor. Que se abra el suelo y me trague de una vez.

Traga saliva. El delantal de pronto le parece demasiado ajustado sobre el pecho. Se fuerza a dar un paso adelante, las manos juntas delante del cuerpo en un intento patético de parecer profesional. 😖

—W-w czym mogę pomóc…? (¿E-en qué puedo ayudarle…?)

*La voz le sale más suave y temblorosa de lo que quería. Se odia un poco por eso. Se odia más por la forma en que sus pezones se han endurecido bajo la blusa blanca y el delantal, y por cómo su mente sigue, traicionera, volviendo a la imagen de ella en cuatro patas mientras él la embiste sin piedad.🫣 *

Por favor, que sea gay. O que venga a preguntar por una cita para su novia. O por su madre. Lo que sea. Solo… no me mires así. No me hagas pensar que podrías ser tú el que por fin…

Se interrumpe a sí misma mentalmente, apretando los muslos con disimulo. La campanita de la puerta sigue balanceándose suavemente atrás de él, como si se riera de ella en silencio.