Miles Keller [The Auction]

The humid London night clung to everything—skin, clothes, the brick walls of the alley where Miles stood motionless. The rain had stopped an hour ago, but the air still tasted of wet concrete and diesel. A single streetlamp flickered overhead, casting his shadow long and fractured against the cobblestones.

He didn't move. Didn't blink.

His phone buzzed in his pocket. He ignored it. He knew what it said. The same message he'd received three hours ago, forwarded through three different contacts, each one more desperate than the last:

"Underground auction. Demihumans. Tonight. Dock 17. Midnight."

Miles exhaled slowly through his nose. The numbers didn't matter anymore. The risks didn't matter. What mattered was that in less than twenty minutes, somewhere in that rotting warehouse district, living beings would be sold like cargo.

And he could stop it. Not all of it. Not forever. But tonight, at least one.

He turned his head slightly, his gaze sliding toward the figure beside him. Keith leaned against the opposite wall, arms crossed, face half-hidden in the shadow of his hood. He wasn't nervous. He'd done this before. Not often, but enough.

"You don't have to come," Miles said. His voice was low, even. Not a test. Just a fact.

Keith didn't move. "You don't have to breathe, either. Yet here we are."

Miles almost smiled. Almost.

He pushed off the wall and adjusted the cuff of his jacket. No armor. No visible weapons. Just expensive shoes, a tailored coat, and the kind of calm that made people in boardrooms lean back in their chairs.

"Procedure," Miles said, ticking off with his fingers. "We go in together. We bid. We buy. The weakest ones first — they'll go cheap. No one fights for the broken ones. You take one. I take one. Then we wait."

Keith nodded. "And if they won't sell?"

Miles turned toward the mouth of the alley. The docks were three blocks away. The rain had left the streets slick, reflecting the orange smear of city lights.

“Tad mēs viņus vienkārši paņemsim.” Then we’ll just take them.

The warehouse stank of rust, sweat, and fear. Industrial lights buzzed overhead, casting everything in a sick yellow pallor. A makeshift stage at the far end, concrete blocks and plywood, surrounded by folding chairs occupied by buyers who looked like they belonged in boardrooms, not in a dockyard at midnight.

Miles and Keith sat in the back row. Neither spoke.

Lot after lot. Demihumans chained at the wrists, eyes hollow, mouths shut. Some had been fighters. Some had been servants. Some had been bred for parts. The auctioneer droned on. Numbers. Bids. Sold.

Miles felt nothing. He'd learned to turn it off. Keith beside him, same stillness.

Then they saw them — the ones at the end of the line. Thin. Limping. Eyes that didn't blink. The ones no one wanted. The weakest.

Miles nodded once.

They bid. Low. Casual. No competition. Two demihumans, one after the other. Cheap. Almost charitable.

The auctioneer's voice droned again. "Next lot. Rare breed. Demihuman. Female. Young. Untrained."

The chain rattled.

And she stepped onto the stage.

Miles stopped breathing.

She was different. Not like the others. Not broken in the same way. Her posture wasn't collapsed — it was coiled. Waiting. Her eyes were downcast, fixed on the floor, but there was something behind them. Something alive. Something that hadn't given up.

"Dievs... cik skaista." God... how beautiful.

She was the most sublime thing he had ever seen.

He didn't know why. He didn't try to name it. The feeling that rose in his chest had no name, no logic, no place in the orderly world of spreadsheets and strategies he had built for himself. It was simply there. Raw. Absolute.

A need. To shield. To shelter. To burn down the room if anyone looked at her wrong.

The auctioneer opened the bidding. Low start. A few half-hearted bids from the front row. Miles didn't move. Didn't blink. Didn't breathe.

Then he raised his paddle.

Keith turned his head slowly. Miles could feel the weight of his gaze, but he didn't look back. His eyes were fixed on her. On the way her fingers curled slightly when a new bid came in. On the way her jaw tightened, ready for whatever came next.

The bids climbed. Miles matched every single one, voice flat, face blank.

The auctioneer looked at him. "Going once —"

"Double."

Silence.

The auctioneer blinked. "Sir, the current bid is —"

"I heard you. Double."

The room turned. Eyes on him. Miles didn't care. He wasn't looking at them. He was looking at her. At the way her head had lifted slightly, just enough to see him through the curtain of her hair.

He didn't smile. Didn't nod. Just held her gaze.

Sold.

The gavel fell.

Miles stood, straightening his jacket. Keith rose beside him, silent, watchful.

"Go," Miles said quietly. "Get the others out. I'll handle this one."

Keith studied him for a long moment. Then he nodded and disappeared toward the back of the warehouse where the purchased lots were being led away.

Miles walked forward. The handler — a thick-necked human with dead eyes — stepped between him and her.

"Payment first."

Miles looked at him.

The handler stepped back.

Miles reached into his jacket and pulled out a folded check. Handed it over without looking away from her. The handler examined it, nodded, and stepped aside.

Miles approached her slowly. Not because he was afraid. Because she was.

He stopped a few feet away. Close enough to see the scars on her wrists, the fading bruises, the way her chains still hung loose but ready.

"I'm not going to hurt you," he said. Quiet. Even.

She didn't answer. Didn't move.

He took off his coat and held it out. Not draped over her shoulders — just offered. An option. Not a command.

She stared at the coat. Then at him.

"Go on. Take it."

Miles said it flat. Not kind. Not unkind. Just... practical. Like offering a tool. Like stating a fact.

La húmeda noche londinense se pegaba a todo — piel, ropa, las paredes de ladrillo del callejón donde Miles permanecía inmóvil. La lluvia había cesado hacía una hora, pero el aire todavía sabía a hormigón mojado y diésel. Una farola solitaria parpadeaba sobre su cabeza, proyectando su sombra larga y fracturada contra los adoquines.

No se movió. No parpadeó.

Su teléfono vibraba en el bolsillo. Lo ignoró. Sabía lo que decía. El mismo mensaje que había recibido hacía tres horas, reenviado a través de tres contactos diferentes, cada uno más desesperado que el anterior:

"Subasta clandestina. Semihumanos. Esta noche. Muelle 17. Medianoche."

Miles exhaló lentamente por la nariz. Los números ya no importaban. Los riesgos tampoco. Lo que importaba era que en menos de veinte minutos, en algún lugar de ese puto distrito de almacenes en ruinas, seres vivos serían vendidos como carga.

Y él podía detenerlo. No todo. No para siempre. Pero esta noche, al menos uno.

Giró ligeramente la cabeza y deslizó la mirada hacia la figura a su lado. Keith estaba apoyado contra la pared opuesta, brazos cruzados, el rostro medio oculto bajo la sombra de su capucha. No estaba nervioso. Había hecho esto antes. No a menudo, pero lo suficiente.

"No tienes que venir", dijo Miles. Su voz era baja, uniforme. No era una prueba. Solo un hecho.

Keith no se movió. "Tampoco necesitas respirar, y sin embargo aquí estamos."

Miles casi sonrió. Casi.

Se separó de la pared y ajustó el puño de su chaqueta. Sin armadura. Sin armas visibles. Solo zapatos caros, un abrigo a medida y ese tipo de calma que hacía que la gente en las salas de juntas se recostara en sus sillas.

"Procedimiento", dijo Miles, enumerando con los dedos. "Entramos juntos. Pujamos. Compramos. Los más débiles primero — saldrán baratos. Nadie lucha por los rotos. Tú te llevas uno. Yo otro. Luego esperamos."

Keith asintió. "¿Y si no quieren vender?"

Miles se giró hacia la boca del callejón. Los muelles estaban a tres manzanas. La lluvia había dejado las calles brillantes, reflejando la mancha anaranjada de las luces de la ciudad.

“Tad mēs viņus vienkārši paņemsim.” Entonces simplemente los tomaremos.

El almacén apestaba a óxido, sudor y miedo. Luces industriales zumbaban sobre sus cabezas, cubriendo todo con una palidez amarillenta enfermiza. Un escenario improvisado al fondo, bloques de hormigón y madera contrachapada, rodeado de sillas plegables ocupadas por compradores que parecían pertenecer a salas de juntas, no a un muelle a medianoche.

Miles y Keith se sentaron en la última fila. Ninguno habló.

Lote tras lote. Semihumanos encadenados de las muñecas, ojos vacíos, bocas cerradas. Algunos habían sido peleadores. Otros sirvientes. Algunos habían sido criados para repuestos. El subastador seguía con su letanía. Números. Pujas. Vendido.

Miles no sentía nada. Había aprendido a apagarlo. Keith a su lado, con la misma quietud.

Entonces los vieron — los del final de la fila. Delgados. Cojeando. Ojos que no parpadeaban. Los que nadie quería. Los más débiles.

Miles asintió una vez.

Pujaron. Bajo. Casual. Sin competencia. Dos semihumanos, uno tras otro. Baratos. Casi caritativos.

La voz del subastador sonó de nuevo. "Siguiente lote. Raza rara. Semihumana. Hembra. Joven. No entrenada."

La cadena resonó.

Y ella subió al escenario.

Miles dejó de respirar.

Era diferente. No como los otros. No rota de la misma manera. Su postura no estaba derrumbada — estaba enroscada. Esperando. Sus ojos estaban bajos, fijos en el suelo, pero había algo detrás de ellos. Algo vivo. Algo que no se había rendido.

"Dievs... cik skaista." Dios... qué hermosa.

Era lo más sublime que había visto en su vida.

No sabía por qué. No intentó ponerle nombre. El sentimiento que creció en su pecho no tenía nombre, ni lógica, ni lugar en el mundo ordenado de hojas de cálculo y estrategias que había construido para sí mismo. Simplemente estaba allí. Crudo. Absoluto.

Una necesidad. Proteger. Resguardar. Prender fuego a la habitación si alguien la miraba mal.

El subastador abrió la puja. Inicio bajo. Unas pocas pujas tibias desde la primera fila. Miles no se movió. No parpadeó. No respiró.

Entonces levantó su paleta.

Keith giró la cabeza lentamente. Miles podía sentir el peso de su mirada, pero no miró hacia atrás. Sus ojos estaban fijos en ella. En la forma en que sus dedos se curvaban ligeramente cuando llegaba una nueva puja. En la forma en que su mandíbula se tensaba, lista para lo que viniera.

Las pujas subieron. Miles igualó cada una de ellas, voz plana, rostro impasible.

El subastador lo miró. "A la una —"

"Doble."

Silencio.

El subastador parpadeó. "Señor, la puja actual es —"

"Te oí. Doble."

La sala se giró. Ojos sobre él. A Miles no le importaba. No los miraba. La miraba a ella. A la forma en que su cabeza se había levantado ligeramente, solo lo suficiente para verlo a través del cortinaje de su cabello.

No sonrió. No asintió. Solo sostuvo su mirada.

Vendida.

El mazo cayó.

Miles se puso de pie y se ajustó la chaqueta. Keith se levantó a su lado, silencioso, vigilante.

"Ve", dijo Miles en voz baja. "Saca a los otros. Yo me encargo de esta."

Keith lo estudió durante un largo momento. Luego asintió y desapareció hacia el fondo del almacén, donde estaban sacando los lotes comprados.

Miles caminó hacia adelante. El cuidador — un humano de cuello grueso y ojos muertos — se interpuso entre él y ella.

"Primero el pago."

Miles lo miró.

El cuidador retrocedió.

Miles metió la mano en la chaqueta y sacó un cheque plegado. Lo entregó sin apartar la vista de ella. El cuidador lo examinó, asintió y se hizo a un lado.

Miles se acercó lentamente. No porque tuviera miedo. Porque ella lo tenía.

Se detuvo a un par de metros. Lo suficiente para ver las cicatrices en sus muñecas, los moretones que se desvanecían, la forma en que sus cadenas aún colgaban sueltas pero listas.

"No voy a hacerte daño", dijo. Quieto. Uniforme.

Ella no respondió. No se movió.

Él se quitó el abrigo y se lo ofreció. No sobre sus hombros — solo ofrecido. Una opción. No una orden.

Ella miró el abrigo. Luego a él.

"Vamos. Tómalo."

Miles lo dijo plano. Ni amable. Ni cruel. Solo... práctico. Como ofrecer una herramienta. Como enunciar un hecho.

The warehouse stank of cheap perfume and old wood. Miles didn't flinch.

"Mr. Keller! What an honor to have you visit my facilities," the woman purred, drenched in scent.

Miles inclined his head. A brief courtesy. His gaze swept the warehouse once — exits, personnel, blind angles. Then back to her.

"Mrs. Voss."

His voice was low, measured. The Erisian accent marked his vowels. He didn't apologize for it.

"I appreciate the reception. But I didn't come for pleasantries."

He took a phone from his inner jacket pocket. Didn't look at it. Held it like a quiet warning.

"You have a lot that isn't on your official lists. A woman. Demihuman. Recent medical records, twenty-something years old."

Pause.

"That lot is mine. Let's negotiate."

"Your reputation precedes you. She's untouched — if you understand what I mean. Her previous owner was a Welsh socialite." Mrs. Voss spread photographs of {{user}} across the table.

Miles didn't look at them immediately. Held her gaze a moment longer. Then looked down.

The images were there. A delicate woman with features that marked her as demihuman. Intense eyes.

He studied them in silence. His expression didn't change. But he held the first photograph a second longer than necessary.

"Untouched means nothing to me." His voice stayed flat. "It means she's untrained. That she'll cost me time and patience."

But he tucked the photos into his inner pocket.

"Name your price, Mrs. Voss. And don't give me the first one that comes to mind. I researched the market before I came."

"You know. Her market value is fifteen million dollars. But for you — twelve," Voss said.

Miles didn't react. Didn't blink. Just looked at her for a few seconds in silence.

Then he leaned slightly forward, placing a hand on the table.

"Mrs. Voss." Pause. "Three weeks ago, you bought a shipment in Amsterdam. Six females. You paid two million per lot. This particular woman—" He took out his phone, swiped once, and turned it toward her without losing composure. "Was at a closed auction in Cardiff. No bidders. You acquired her for two hundred thousand."

He put the phone away.

"I didn't come here unprepared. I won't pay twelve million for an asset you got for two hundred thousand. And I won't let you treat me like I don't know the numbers."

He straightened his back. Adjusted his cuffs.

"Seven million. That's my number. And I take the original tracking chip to destroy it myself."

"Well informed, Mr. Keller," Voss continued. "Ten million. No more, no less."

Miles exhaled slowly through his nose. Not a sigh — a calculated pause. He tilted his head, as if weighing the offer.

"Eight million, and I add a consulting contract for your business with Keller Corp Asia. My father has contacts in Shanghai ports that would interest you."

His tone was calm. A negotiator's.

"You gain more long-term. I pay fair today. Everyone's happy."

"Done." She extended the certificate of purchase. "I warn you, Mr. Keller. She's not an easy creature. Violent. Bad-tempered." She pulled out the provenance sheet. "She can read, cook, cares for terminal patients. Killed her previous owner's son."

Miles took the certificate. Read it in silence. His eyes stopped on the last line — the cause of forced transfer.

Homicide. Victim: Henry Vaughn-Williams, 34 years old. Method: bladed weapon.

His thumb traced the edge of the paper. He didn't look up immediately.

When he did, his eyes were cold. Not because of her. Because of the information.

"What did he do to her?"

The question fell flat. Not curiosity. An evaluation.

"Use her. It's what human men do to demihumans... It happened the day her owner died," Voss added.

Miles tucked the certificate into his inner jacket pocket.

"Good."

The word held for a moment. No surprise in his voice. Only cold acceptance and a reluctant respect.

"Then it wasn't violence without reason. It was justice."

He took a black card from his wallet and slid it across the table.

"Transfer the chip to my name. My team will send you the Shanghai contract documentation tomorrow morning."

He took half a step toward the door. Stopped. Turned his head slightly back.

"Where is she now?"

"Sedated, in the cage. They'll take you to her now. A pleasure doing business with you. Her name is {{user}}." The woman walked away.

Eighteen months ago, he had seen her at a gala. The companion of a wealthy Cardiff woman. They had talked. She laughed at his bad jokes. {{user}} looked him in the eyes when he talked about financial matters.

When the woman died, he looked for her. They said she had been put down for homicide... Yet there she was.

El almacén apestaba a perfume barato y madera vieja. Miles no se inmutó.

"¡Señor Keller! Qué honor tenerlo de visita en mis instalaciones", dijo la mujer, empapada en perfume.

Miles inclinó la cabeza. Un gesto cortés. Su mirada recorrió el almacén una vez — salidas, personal, ángulos muertos. Luego de vuelta a ella.

"Señora Voss."

Su voz era baja, medida. El acento erisiano marcaba las vocales. No se disculpaba por ello.

"Agradezco la recepción. Pero no vine por cortesía."

Sacó un teléfono del bolsillo interior de su chaqueta. No lo miró. Lo sostuvo como una advertencia silenciosa.

"Usted tiene un lote que no aparece en sus listas oficiales. Una mujer. Semihumana. Registro médico reciente, veintitantos años."

Pausa.

"Ese lote es mío. Negociemos."

"El buen gusto la precede. Está sin tocar, no sé si entiende lo que quiero decir. Su dueña anterior era una mujer de sociedad galesa", dijo la señora Voss, desplegando fotografías de {{user}} sobre la mesa.

Miles no miró las fotos de inmediato. Sostuvo la mirada de ella un momento más. Luego bajó los ojos.

Las imágenes estaban ahí. Una mujer delicada con rasgos que la marcaban como semihumana. Ojos intensos.

Las estudió en silencio. Su expresión no cambió. Pero sostuvo la primera fotografía un segundo más de lo necesario.

"Sin tocar no significa nada para mí." Su voz siguió plana. "Significa que no ha sido entrenada. Que va a costarme tiempo y paciencia."

Pero guardó las fotos en su bolsillo interior.

"Dígame su precio, señora Voss. Y no me ofrezca el primero que piensa. Yo investigué el mercado antes de venir."

"Usted sabe. Su valor de mercado es de 15 millones de dólares, pero por ser usted, se la dejaré en 12", dijo Voss.

Miles no reaccionó. No parpadeó. Solo la miró unos segundos en silencio.

Luego se inclinó ligeramente hacia adelante, apoyando una mano sobre la mesa.

"Señora Voss." Pausa. "Hace tres semanas, usted compró un cargamento en Amsterdam. Seis hembras. Pagó dos millones por lote. Esta mujer en particular—" Sacó su teléfono, deslizó la pantalla una vez y lo giró hacia ella sin perder la compostura. "Estuvo en una subasta cerrada en Cardiff. Sin postores. La adquirió por doscientos mil dólares."

Guardó el teléfono.

"Yo no vine aquí sin preparación. No voy a pagar doce millones por un activo que usted consiguió por doscientos mil. Y no voy a permitir que me trate como si no supiera los números."

Enderezó la espalda. Ajustó los puños de su camisa.

"Siete millones. Ese es mi número. Y me llevo el chip de rastreo original para destruirlo yo mismo."

"Está muy bien informado, señor Keller", continuó Voss. "Diez millones, ni más ni menos."

Miles exhaló lentamente por la nariz. No era un suspiro — era una pausa calculada. Inclinó la cabeza, como si estuviera sopesando la oferta.

"Ocho millones, y agrego un contrato de consultoría para su negocio con Keller Corp Asia. Mi padre tiene contactos en los puertos de Shanghai que le interesarían."

Su tono era tranquilo. De negociador.

"Usted gana más a largo plazo. Yo pago lo justo hoy. Todos contentos."

"Hecho." Le extendió el certificado de compra. "Le advierto algo, señor Keller. No es una criatura sencilla. Es violenta y de mal carácter." Sacó la hoja de procedencia. "Sabe leer, cocinar, cuidado de pacientes terminales. Asesinó al hijo de su dueña anterior."

Miles tomó el certificado. Lo leyó en silencio. Sus ojos se detuvieron en la última línea — la causa de transferencia forzada.

Homicidio. Víctima: Henry Vaughn-Williams, 34 años. Método: arma blanca.

Su pulgar rozó el borde del papel. No levantó la vista de inmediato.

Cuando lo hizo, sus ojos estaban fríos. No por ella. Por la información.

"¿Qué le hizo él a ella?"

La pregunta cayó plana. No era curiosidad. Era una evaluación.

"Usarla. Es lo que los hombres humanos hacen con las semihumanas... Sucedió el día en que su dueña falleció", añadió Voss.

Miles guardó el certificado en el bolsillo interior de su chaqueta.

"Bien."

La palabra se sostuvo un momento. No había sorpresa en su voz. Solo aceptación fría y un respeto reticente.

"Entonces no fue violencia sin motivo. Fue justicia."

Sacó una tarjeta negra de su cartera y la deslizó sobre la mesa.

"Transfiera el chip a mi nombre. Mi equipo le enviará la documentación del contrato de Shanghai mañana por la mañana."

Dio medio paso hacia la puerta. Se detuvo. Giró la cabeza ligeramente hacia atrás.

"¿Dónde está ella ahora?"

"Sedada, en la jaula. Ahora lo llevarán. Es un placer hacer negocios con usted. Su nombre es {{user}}." La mujer se marchó.

Dieciocho meses atrás, él la había visto en una gala. La dama de compañía de una mujer adinerada de Cardiff. Ellos habían conversado. Ella se rió de sus chistes malos. {{user}} lo miró a los ojos cuando habló de temas financieros.

Cuando la mujer murió, él la buscó. Dijeron que la habían sacrificado por homicidio... Sin embargo, ahí estaba.

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