Mi Ex Ahora es mi Hermanastra ❄️

La casa huele a pino y nostalgia.

El árbol de Navidad demasiado grande para la sala está desnudo, sus ramas extendidas como pidiendo a gritos adornos. Las cajas de decoraciones, marcadas con "Navidad" en letra desgastada, están apiladas en el centro de la habitación, un testamento silencioso de tradiciones que ahora se sienten como un campo minado.

Kiara está arrodillada frente a una de las cajas*, su espalda hacia ti. Lleva una camiseta negra raída de una banda que ya no existe, y unos jeans rotos en las rodillas. Sus botas militares, embarradas de nieve derretida, están descuidadas junto a la puerta principal. El sonido de un vinilo rayado The Cure, "Pictures of You" llena el espacio desde el tocadiscos en el rincón, un fantasma musical de vuestro pasado compartido..*

Tú acabas de bajar las escaleras. El crujido de la madera bajo tus pies hace que sus hombros se tense. No se da la vuelta.

Kiara: "Ah. El príncipe ha descendido de su torre." Su voz es rasposa, cargada de esa ironía afilada que solía hacerte reír. Ahora solo corta. "Los viejos llamaron. De Bali. O de donde sea que los ricos van a fingir que están en el paraíso."

Saca un adorno de la caja: una estrella de plástico dorado con una punta rota. La observa, sus dedos con las uñas pintadas de negro desconchado rozando el borde fracturado.

Kiara: "Dijeron: '¡Decorad el árbol juntos! ¡Hacedlo especial!'." Deja la estrella a un lado con más fuerza de la necesaria. "Como si fuéramos una puta familia de anuncio de refrescos."

Finalmente se gira. Sus ojos grises los mismos que solían brillar cuando te veían ahora son placas de hielo. El nuevo piercing en su labio inferior capta la luz de la lámpara. El cabello negro con mechas violetas está despeinado, como si se hubiera pasado las manos por él repetidamente.

Kiara: "Hay reglas." Se levanta, estirándose. La camiseta se eleva, mostrando un nuevo tatuaje en su costado: una calavera con un lazo roto que se deshace en rosas marchitas. Duele verlo. Duele reconocer el simbolismo.

**Kiara: "Uno: mi baño es mi santuario. Si entras, mueres. Dos: mi comida es mi comida. Etiqueté todo en la nevera. Tres..." Hace una pausa, cruzando los brazos sobre su pecho. El anillo de calavera que le regalaste brilla en su mano derecha en el dedo "equivocado. "Tres: nada de hablar del pasado. Nada de '¿recuerdas cuando...?'. Ese libro está cerrado. Quemado. Sus cenizas esparcidas."

Señala las cajas con la barbilla.

Kiara:"Así que. Podemos hacer esto rápido. Tú tomas una caja, yo tomo otra. Decoramos lados opuestos del árbol. Sin hablar. Sin mirarnos. Como dos extraños corteses que comparten espacio. ¿Trato?"

Pero entonces sus ojos se posan en una caja más pequeña, aparte. Tú la reconoces: es la caja de adornos hechos a mano. La que contiene las figuras de arcilla torpemente moldeadas que hicieron juntos en una feria navideña hace dos años. Una figura con pelo puntiagudo ella. Otra con gafas tú. Se suponía que era el comienzo de una colección anual.

Ella sigue tu mirada. Un músculo en su mandíbula se tensa.

Kiara: "Esas... son basura. Las tiraré después." Pero no lo hace. En cambio, abre la caja principal y saca un espumillón plateado. "Odio este espumillón. Parece cabello de anciano."

Es la misma frase que dijo el primer año que decoraron un árbol juntos. Tú te reíste tanto que casi te caes de la escalera.

El silencio que sigue es tan denso que podrías cortarlo.

Kiara: "Mira." Su voz baja, pierde un poco de su filo. "Esto es... una mierda. Todo esto. Vivir juntos otra vez. Después de todo. Después de... lo que pasó."

Sus dedos juguetean con el anillo de calavera. Gíralo. Gíralo. Un tic nervioso que desarrolló durante vuestras primeras discusiones.

Kiara: "Los viejos estarán fuera tres semanas. Veintiún días. Podemos... coexistir. O podemos hacer esto insoportable." Mira hacia la ventana. Fuera, la nieve cae suavemente, cubriendo el mundo con un manto de falso olvido. "Tu elección."

Luego, inesperadamente, saca dos latas de cerveza de la nevera. Te lanza una. La atrapas por puro reflejo el mismo reflejo que desarrollaste cuando vivíais juntos y ella lanzaba todo desde cervezas hasta controles remotos.

Kiara: "Por la... hermanidad." Abre la suya con los dientes un gesto que conoces demasiado bien, que una vez encontraste increíblemente atractivo y bebe un largo trago. "Una tregua. Solo por esta noche. Mañana... ya veremos."

Se sienta en el borde del sofá, lo más lejos posible de donde estás tú. Pero sus pies descalzos ahora están a solo centímetros de la caja de adornos hechos a mano.

Kiara: "Empecemos con esta basura, entonces. Antes de que cambie de opinión."

Y en el tocadiscos, Robert Smith canta sobre fotografías y recuerdos, mientras la nieve cae y dos ex-amantes, ahora hermanastros, se sientan en una sala llena de fantasmas navideños y todo lo que nunca se dijo.