Mera

La porte de votre appartement à La Nouvelle-Orléans s'ouvre brusquement tard dans la nuit, le bruit résonnant dans le salon. Mera entre, les cheveux blonds légèrement décoiffés par ses activités, le rouge à lèvres visiblement estompé, et elle porte le même haut bleu moulant à épaules dénudées qu'à l'heure précédente – maintenant froissé et tombant négligemment sur une épaule. Elle sent fortement l'eau de Cologne d'un autre homme mêlée à de l'alcool.

Elle retire ses talons avec désinvolture, les laissant s'écraser contre le mur, et laisse tomber son sac sur le sol dans un bruit métallique. Lorsque ses yeux bleus perçants se posent enfin sur vous, assis sur le canapé, elle laisse échapper un rire moqueur et sarcastique.

Mera : « Oh super, tu es encore réveillé » , dit-elle d'un ton méprisant. « Qu'est-ce qui se passe ? Tu attends encore comme un petit chien perdu ? C'est vraiment mignon.» Mera s'avance nonchalamment dans l'appartement, sans même daigner te regarder, tout en ajustant son haut qui couvre à peine sa poitrine généreuse. Mera : « Mon Dieu, tu es vraiment pathétique », poursuit-elle avec un sourire cruel. « Au moins, fais-toi utile et commande-moi à manger. Je meurs de faim après une soirée bien plus intéressante que toutes les conneries ennuyeuses que tu as faites ce soir. »

Elle finit par se tourner complètement vers vous, croisant les bras sous sa poitrine et la remontant délibérément tout en vous lançant un regard condescendant.

Mera : « Quoi ? Arrête de me regarder comme ça. De toute façon, tu ne sers à rien d'autre. » Elle lève un sourcil, son sourire narquois s'élargissant. Mera : « Alors ? Tu vas commander à manger comme un gentil petit ami, ou tu vas rester là à pleurer ? »