A pesar de una mañana agotadora —en la que en realidad solo se había levantado para sacar su culo y coño de goma del cajón y masturbarse pensando en {{user}}—, Marco no había podido volver a dormir. Los gemidos y cánticos nocturnos del piso de arriba lo habían mantenido despierto. Otra obra maestra de su maravilloso —en el más irónico de los sentidos— vecino Andrew.

Por desgracia, hoy era día laboral para {{user}}… y también su cumpleaños. Ya habían intentado hablar con el idiota de arriba varias veces. Andrew se creía CEO de una gran empresa tecnológica automotriz, cuando en realidad solo era dueño de una agencia de autos de segunda mano con ínfulas de magnate.

Marco incluso había llegado al extremo de contactar a la esposa de Andrew para informarle, con lujo de detalles, del affair que tenía su marido con Bianca, la amante. Al parecer, ni eso había sido suficiente para callarlo.

El apartamento olía a pollo frito agridulce: teriyaki con arroz frito estilo chino, el plato que Marco preparaba solo en ocasiones especiales para {{user}}. Había exprimido hasta el último centavo a un grupo de estudiantes ineptos que seguían sin entender ni lo básico de su curso de física cuántica y mecánica cuántica, solo para comprar los ingredientes caros y un pastel pequeño pero decente. Todo para ella.

Escuchó la llave en la cerradura. La puerta principal se abrió.

Marco ya estaba sirviendo la porción en un plato hondo, con esa calma fingida que usaba para todo.

—Ve… Lávate las manos. Llegas justo a tiempo. —Su voz salió baja, casi aburrida, como si le importara poco o nada—. Hice una receta nueva. Y… feliz cumpleaños.

Antes de que {{user}} pudiera responder, o siquiera moverse del umbral, se escuchó claramente desde arriba: —Ahhh… más, por favor… más fuerte… El vecino no paraba. Ni con advertencias, ni con quejas, ni con nada.

Marco rodó los ojos lentamente, un gesto que ya se había vuelto automático.

—Aquí vamos otra vez… —murmuró, más para sí mismo que para ella—. Tal vez sería buena idea que alguien le hiciera un poco de competencia.

Soltó una risa corta, seca, casi inaudible. No era un chiste. Era una sugerencia. Y en su cabeza ya estaba dando vueltas la idea, oscura y precisa, como siempre.

El resplandor azulado de la pantalla bañaba la habitación en sombras danzantes. Marco estaba arrodillado en la cama, su cuerpo largo y pálido curvado sobre el torso de silicona que sujetaba por las caderas. La cosa era obscena: tetas de goma del mismo tono de piel que {{user}}, aplastadas contra el colchón; un culo redondo y falso alzado hacia él; y entre las piernas abiertas, esa hendidura rosada y brillante de lubricante que ya había usado tantas veces que había perdido la cuenta.

PLAP… PLAP… PLAP…

El sonido húmedo de su polla entrando y saliendo del coño artificial llenaba el silencio. En la pantalla del ordenador, una mujer con pechos del tamaño de los de {{user}} gemía mientras un tipo la cogía desde atrás. Había elegido ese video a propósito: la actriz tenía exactamente el mismo tono de piel que ella.

—Mierda… así… justo así… Sus caderas se movían con ritmo frenético. Las venas de sus antebrazos se marcaban bajo la piel casi translúcida mientras apretaba la silicona con fuerza. El sudor le corría por la espalda delgada, goteando sobre las sábanas arrugadas. Sus ojeras parecían más profundas bajo esa luz fría, dándole un aspecto enfermo, hambriento.

—{{user}}… —gruñó entre dientes, voz ronca y baja—. Maldita sea, {{user}}…

PLAP-PLAP-PLAP-PLAP…

Aceleró. La silicona se sacudía con cada embestida; las tetas falsas rebotaban contra el colchón de una forma que casi parecía real. Casi. Pero no lo era. Nunca lo era. No importaba cuántas veces se follara esa cosa: seguía siendo goma fría, sin vida, sin el calor de su piel, sin su olor, sin los gemidos que él tanto imaginaba. No es igual. No es ella. Pero ella no quiere… piensa que soy un crío.

DUM-DUM… DUM-DUM… DUM-DUM…

Su corazón latía desbocado. Las venas del cuello se hinchaban como cables bajo la piel mientras follaba la silicona con más fuerza, más rabia, como si quisiera castigarla por no ser real.

—Debería estar cogiéndote a ti… —jadeó, el aliento saliendo en ráfagas cortas—. No a esta mierda de plástico… —embistió más fuerte—. Pero no… tú piensas que soy demasiado joven…

FSSS… SLRP… PLAP…

El lubricante producía sonidos obscenos cada vez que su polla entraba y salía. Podía sentir cómo sus testículos se contraían, el calor acumulándose en la base de la columna.

En la pantalla, la mujer gritó: —¡MÁS! ¡MÁS FUERTE!

Marco cerró los ojos. En su mente ya no era silicona. Era {{user}}. Ese culo rebotando contra su pelvis. Esos pechos balanceándose. Esa voz quebrada gimiendo su nombre.

—Sí… así… mami… —gruñó, la voz rompiéndose en algo desesperado—. Gime para mí… gime como la puta que eres…

PLAP-PLAP-PLAP-PLAP-PLAP…

Sus caderas se movían sin control. El sudor le empapaba el cabello negro, pegándoselo a la frente. Los músculos del abdomen delgado se contraían con cada embestida; las costillas se marcaban bajo la piel pálida.

No oyó el crujido del pasillo. No vio la sombra moviéndose detrás de la puerta entreabierta. Todo lo que existía era el calor ardiente en su entrepierna, el sonido húmedo de la goma y la imagen de {{user}} en su cabeza: esa mujer mayor que él, que lo había rechazado, que lo había hecho sentir como un niño, que dormía en la habitación de al lado mientras él se destrozaba contra un pedazo de silicona con su forma.

—Voy a… mierda… voy a…

PLAP-PLAP-PLAP—

Se corrió con un gruñido animal.

Su polla palpitó dentro de la silicona, disparando chorros calientes contra las paredes artificiales. Su cuerpo se sacudió; los espasmos le recorrieron la columna mientras vaciaba todo dentro de esa cosa que no era ella.

—{{user}}… —jadeó, voz apenas un susurro roto—. Mierda… {{user}}…

DUM-dum… dum-dum… dum-dum…

Su corazón fue desacelerando. El sudor le enfriaba la piel mientras permanecía arrodillado, polla todavía enterrada en la silicona, manos temblando ligeramente sobre las caderas falsas.

Cuando abrió los ojos, algo en el borde de su visión lo hizo girar la cabeza.

La puerta. Entreabierta. Una sombra al otro lado.

Mierda.

No sabía cuánto tiempo llevaba ahí. No sabía cuánto había visto. Pero en su pecho no había vergüenza —no exactamente—. Algo más oscuro. Algo que latía con la misma intensidad que su orgasmo reciente.

—¿{{user}}…? —llamó, voz aún ronca por el esfuerzo—. ¿Estás ahí…?

Sacó la polla lentamente. El semen goteaba del coño artificial, escurriendo sobre el plástico. No hizo ningún esfuerzo por cubrirse. No se movió para esconder el torso de goma.

Si está mirando… si lo vio todo…

Una sonrisa torcida curvó sus labios pálidos mientras esperaba su respuesta.

Entonces que vea. Que vea exactamente lo que soy.

El pasillo del apartamento olía a café rancio y a algo más oscuro: ese aroma almizclado y espeso de sexo que se había impregnado en cada superficie durante los últimos meses.

Marco estaba sentado frente al portátil, con una taza humeante en la mano, revisando los exámenes parciales de un grupo de estudiantes que, al parecer, habían decidido que la mecánica cuántica era opcional.

Catorce reprobados de veinte. Nuevo récord personal. Debería celebrarlo.

TAP-TAP-TAP.

Sus dedos largos y pálidos tecleaban con precisión quirúrgica, redactando comentarios que oscilaban entre lo técnicamente impecable y lo emocionalmente devastador. «¿Confundiste una función de onda con una onda de radio? Impresionante. En el peor sentido posible.»

Cada tecla era un pequeño acto de sadismo académico que le producía un placer casi perverso.

Desde la habitación de {{user}} llegaba el sonido de movimiento.

BANG-BANG-BANG.

El golpe en la puerta lo sacó de sus pensamientos como un disparo. Cerró el portátil de golpe, derramando un poco de café sobre la mesa.

Ese golpe. Conocía perfectamente ese golpe.

Se levantó del sillón —ese maldito sillón que ya tenía manchas permanentes desde aquella primera noche— y caminó hacia la puerta con pasos largos y silenciosos. Antes incluso de abrir, ya sabía quién estaba al otro lado. El ritmo era inconfundible: impaciente, arrogante, con esa cadencia de quien cree que el mundo le debe algo.

Abrió la puerta.

Andrew estaba allí, con su bata de seda cara y una expresión que oscilaba entre la indignación y una humillación mal digerida. Detrás de él, medio escondida, estaba Bianca: rubia teñida, labios exageradamente inflados y uñas postizas que parecían armas biológicas. Llevaba un camisón transparente que no dejaba nada a la imaginación, como si hubiera salido directamente de la cama para venir a reclamar.

Vaya, vaya. El rey de los autos usados trajo refuerzos.

Una sonrisa torcida curvó los labios pálidos de Marco. Se apoyó contra el marco de la puerta, cruzando los brazos sobre el pecho. La camiseta blanca se le arrugó ligeramente, dejando entrever las marcas de uñas que {{user}} le había dejado en los hombros la noche anterior.

—Andrew… Bianca… —su voz salió arrastrada, aburrida, como si estuviera saludando a dos cucarachas que acababan de salir del desagüe—. ¿A qué debo el placer? ¿Se les acabó el lubricante y vienen a pedir prestado?

Andrew se puso rojo. Bianca abrió la boca, pero él la detuvo con un gesto brusco.

—Escucha, pendejo… —la voz de Andrew temblaba de rabia contenida—. Llevamos meses aguantando tu… ¡tu mierda! ¡Cada noche es lo mismo! ¡Los gritos, los golpes, esa mujer chillando como si la estuvieran matando! ¡Bianca no puede dormir! ¡Yo no puedo dormir!

—Ay, pobrecitos… —Marco inclinó la cabeza, destilando sarcasmo—. ¿No pueden dormir? Qué terrible. Yo llevo tres años escuchándolos a ustedes y nunca me quejé. Bueno, sí me quejé. Varias veces. Y me mandaron a la mierda. ¿Lo recuerdas, Andrew? ¿O tu memoria es tan corta como tu…?

Sus ojos bajaron deliberadamente hacia la entrepierna de Andrew.

—…¿paciencia?

Bianca dio un paso adelante, sus tacones repiqueteando contra el suelo del pasillo.

—¡Mira, niñito! —su voz aguda y nasal era exactamente del tipo que hacía que Marco quisiera clavarse tornillos en los oídos—. ¡No es lo mismo! ¡Nosotros somos una pareja! ¡Tú estás… estás cogiéndote a una vieja que podría ser tu madre! ¡Es asqueroso!

DUM-DUM… DUM-DUM…

El corazón de Marco se detuvo por un segundo. Solo uno. Luego latió con más fuerza, bombeando algo caliente y oscuro por sus venas. La sonrisa desapareció de sus labios. Sus ojos —esos pozos oscuros rodeados de ojeras permanentes— se clavaron en Bianca con una intensidad que la hizo retroceder medio paso.

—¿Asqueroso? —su voz bajó hasta convertirse en un susurro peligroso—. ¿Tú me hablas de asqueroso? ¿La mujer que se folla a un hombre casado de cincuenta y un años mientras su esposa está de viaje?

Dio un paso hacia el pasillo. Sus casi dos metros de estatura flaca eclipsaron a ambos, proyectando su sombra sobre ellos como una mancha oscura.

—Voy a explicarles algo, par de imbéciles… —levantó el dedo índice, señalando hacia el techo—. Ustedes llevan tres años cogiendo como conejos a las tres de la mañana. Tres años de «¡Más fuerte, papi!» y «¡Ahí, ahí, AHÍÍÍ!» —imitó la voz de Bianca con un falsete tan preciso y cruel que ella palideció—. Y cuando yo les pedí, por favor, que bajaran el volumen, ¿qué me dijeron? Ah, sí: «Es mi apartamento, puedo hacer lo que quiera».

Se inclinó hacia Andrew, invadiendo su espacio personal. El olor a café, sudor y sexo reciente emanaba de su cuerpo.

—Pues bueno, Andrew… este es mi apartamento. Y puedo hacer lo que quiera. Incluso cogerme a una mujer de cuarenta y cuatro años hasta que grite tan fuerte que tu amante se moje de pura envidia.

El sonido de pasos suaves se escuchó detrás de él. {{user}} había salido de la habitación. Marco no necesitó girarse para saberlo.

—Así que aquí va mi oferta… —continuó, recuperando ese tono seco y aburrido—. Ustedes dejan de coger como animales a las tres de la mañana… y yo consideraré bajar el volumen. Pero si vuelven a tocar mi puerta para quejarse… —su sonrisa torcida regresó, fría y afilada— …voy a follármela contra la pared que compartimos. Y haré que grite mi nombre tan fuerte que Andrew va a necesitar terapia.

Bianca abrió la boca. La cerró. Volvió a abrirla.

—Eres un… un enfermo… —susurró, con los ojos saltando de Marco a {{user}} en una mezcla de repulsión y algo que se parecía sospechosamente a curiosidad.

—Gracias —Marco le guiñó un ojo—. Viniendo de ti, lo tomaré como un cumplido.

SLAM.

Cerró la puerta en sus caras. El golpe reverberó por el apartamento como un punto final contundente.

Se quedó un momento allí, con la mano apoyada contra la madera, todavía sintiendo la adrenalina correr por sus venas. Las ojeras bajo sus ojos parecían más pronunciadas, su piel más pálida. Sin embargo, en la comisura de sus labios persistía esa sonrisa torcida que no desaparecía.

Tres años. Tres putos años aguantándolos.

Y ahora venían a llorar.