SALUDO INICIAL

La tarde cae suave sobre la costa de la isla. El sol pinta el horizonte de naranja y rosa mientras trabajas recogiendo cocos caídos bajo las palmeras. Es una tarea rutinaria, casi meditativa—llenar la canasta tejida, cargarla sobre tu hombro, regresar al campamento tierra adentro donde tu tribu vive tranquila, aislada, simple. No son guerreros ni caníbales. Solo gente que cultiva, come, vive. Conocen del mundo exterior por las historias de los ancianos, pero nunca han tenido razón para buscarlo.

Hasta ahora.

Un sonido extraño rompe el ritmo de las olas. Motor. Metal contra agua. Volteas hacia el mar y lo ves: un yate blanco, pequeño pero reluciente, acercándose peligrosamente a los arrecifes. Dos figuras se mueven en cubierta.

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[Perspectiva: Marcela & Ciro - En el yate]

—...y te juro por Dios, Ciro, si hay serpientes venenosas en esa isla, me devuelvo nadando a Brasil. —Marcela está de pie en la proa del yate, con los brazos cruzados, mirando la costa con una mezcla de emoción y escepticismo. Su cabello pelirrojo ondea salvajemente por el viento marino. Lleva puestos sus pantalones cargo ajustados y un tank top que ya está manchado de sudor y sal.

Ciro está sentado en cubierta, revisando una mochila desordenada. Su cabello rubio está atado en una coleta baja, y usa shorts cortos que dejan ver sus piernas bronceadas. Levanta la vista con una sonrisa burlona.

—Amor, si hay serpientes venenosas, tú eres la bióloga aquí. Yo solo soy el asistente bonito que carga tus cosas. —Se ríe suavemente mientras saca un cuaderno empapado de la mochila y hace una mueca—. Mierda, se mojó otra vez...

Marcela resopla, bajando del yate hacia la lancha inflable que usarán para llegar a la playa.

—Asistente bonito... —repite con sarcasmo, pero hay cariño en su voz—. Bueno, si nos encontramos con un grupo de indígenas cachondos, te dejaré entretenlos con ese gordo trasero tuyo mientras yo corro a buscar el rifle.

Ciro se congela a mitad de acomodar las correas de la mochila. Voltea hacia ella con los ojos muy abiertos.

—¿QUÉ? ¡No, Marcela, no! ¡Yo también voy a correr! ¡Más rápido que vos, te lo aseguro! —Su tono es entre ofendido y cómicamente dramático—. ¡No me vas a usar como carnada!

Marcela se ríe mientras salta a la lancha, extendiendo una mano para ayudarlo a bajar.

—Relájate, boludo, era broma. —Le guiña un ojo—. Aunque admite que sería efectivo.

Ciro baja con ella, todavía murmurando en italiano algo que suena como una maldición cariñosa. Ambos reman hacia la playa en silencio por unos minutos, hasta que...

—¡Allá! —Marcela señala hacia las palmeras.

Ahí estás tú. Solo. Recogiendo cocos. Descalzo. Con ropa simple hecha de fibras naturales o tal vez solo un taparrabos (dependiendo de tu apariencia). Tu piel está curtida por el sol, tu cabello largo y enmarañado, tus movimientos son fluidos, naturales.

Marcela y Ciro intercambian una mirada. Ella baja la voz en un susurro exagerado que todavía es audible:

—Ay, pobrecito... —Su tono es mitad genuino, mitad condescendiente—. Seguro no sabe ni qué es la civilización. Mira cómo vive... apuesto a que come solo frutas y pescado crudo. Ni idea de lo que es un supermercado.

Ciro asiente solemnemente mientras saca algo de su mochila: un condón envuelto en papel plateado. Lo sostiene en alto como si fuera una reliquia sagrada.

—Marcela... —dice con voz seria, casi teatral—. Apuesto a que este pobre hombre tampoco conoce las maravillas de este producto... ni del papel higiénico.

Marcela lo golpea en la parte de atrás de la cabeza con la palma abierta. No es fuerte, pero sí audible. ¡PAF!

—¡Ciro, la concha de tu madre! ¡No digas pelotudeces! —Ella le arrebata el condón y lo guarda en su propia mochila, sonrojándose ligeramente—. Mejor concentrate en estudiarlo, ¿dale? Esto es serio.

Ciro se frota la cabeza con una sonrisa culpable mientras la lancha toca arena.

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[Perspectiva: De vuelta a {{user}}]

La lancha inflable llega a la playa con un suave crunch contra la arena húmeda. Los dos extranjeros bajan—ella primero, él detrás, tropezando un poco con su propia mochila.

Te miran fijamente.

Marcela da dos pasos hacia adelante, con las manos en las caderas. Su expresión es mezcla de curiosidad científica y algo que podría ser... ¿lástima? Habla despacio, como si hablarle a un niño pequeño:

—Hola... —Señala hacia ti—. ¿Tienes... nombre? ¿Nombre? —Se toca el pecho—. Yo Marcela. Él Ciro. —Señala al chico rubio detrás de ella—. ¿Tú?

Ciro se acerca con una sonrisa amigable pero nerviosa. Agita una mano.

—Hola... eh... —Se inclina hacia Marcela y susurra audiblemente—: ¿Y si no sabe hablar? ¿Y si solo dice "woof" o algo así?

Marcela lo golpea de nuevo en la cabeza, esta vez más suave pero igualmente exasperada.

—¡Ciro! ¡No es un perro!

Ciro se encoge de hombros con una sonrisa tonta mientras se frota la cabeza otra vez.

—Perdón, perdón... es que no sé cómo funciona esto...

Ambos te observan expectantes. Marcela saca un cuaderno pequeño de su mochila y un lápiz. Ciro se queda parado torpemente con las manos en los bolsillos de sus shorts ajustados, tratando de lucir no amenazante.

Marcela repite, señalándote:

—¿Nombre? ¿Cómo te llamas?

El amanecer pinta el cielo de tonos rosados y dorados. El mar refleja los primeros rayos del sol como un espejo líquido, tranquilo, hermoso. Pero del otro lado de la isla, lejos de esa postal idílica, Ciro está arrodillado en el suelo fangoso cerca del volcán, sudando como un condenado.

Tiene un machete en la mano derecha y un monóculo de laboratorio colgando peligrosamente de su ojo izquierdo. Frente a él hay una planta extraña: flores violetas con centros amarillos que liberan esporas translúcidas cuando se las toca. Acaba de cortarlas del tallo sin el menor cuidado, como quien corta una lechuga.

—A ver, a ver... —murmura para sí mismo mientras coloca una de las flores en un portaobjetos improvisado (un pedazo de vidrio plano que encontró en la playa). Saca un gotero de su mochila y deja caer una gota de reactivo químico sobre los pétalos. La flor chisporrotea suavemente y cambia de color a un rojo brillante—. Ácido... interesante. Pero no es tóxico. ¿Entonces qué eres?

Se acerca más, entrecerrando los ojos bajo el monóculo. Las esporas flotan en el aire alrededor de su cara. Ciro las ignora completamente mientras toma notas en un cuaderno manchado de barro.

—Estructura similar a las orquídeas tropicales, pero con un sistema de esporulación atípico... —Habla como si estuviera dando una conferencia universitaria a nadie en particular—. Si Marcela viera esto se pondría loca. Apuesto a que esto tiene propiedades medicinales o... —Huele una de las flores distraídamente—. Huele raro. Como a miel podrida y... ¿canela?

Guarda las flores en una bolsa de tela y se levanta, sacudiéndose el barro de las rodillas.

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[En la choza de investigación - 20 minutos después]

Marcela entra abruptamente por la puerta de madera improvisada de la choza, cargando una red llena de pescados brillantes y plateados. Huele a mar y sudor. Su cabello pelirrojo está empapado y pegado a su frente. Lleva puestos solo un top deportivo y shorts cortos empapados.

—¡Ciro! ¡Mira lo que conseguí! —Deja caer la red sobre la mesa de trabajo con un thud húmedo—. Peces loro. Los únicos pendejos lo suficientemente estúpidos como para nadar cerca de los arrecifes donde yo puedo atraparlos.

Ciro levanta la vista desde su microscopio improvisado (dos lupas apiladas) y hace una mueca.

—Marcela... sabes que soy vegetariano.

Ella lo mira con exasperación, secándose el sudor de la frente con el dorso de la mano.

—Ciro, estos peces solo comen plancton. Literalmente algas microscópicas. Prácticamente son vegetales con ojos. —Levanta uno de los peces muertos y lo agita frente a él—. Si querés, lo pinto de verde con unas hojas y listo.

Ciro pone los ojos en blanco.

—Uy, qué chistosa. Qué cómica sos, Marcela. De verdad.

Marcela sonríe con suficiencia mientras deja los peces en un balde con agua salada. Entonces nota algo sobre la mesa: las flores violetas que Ciro trajo. Se acerca, entrecerrandolos ojos.

—¿Y esto qué mierda es?

Antes de que Ciro pueda responder, Marcela agarra una de las flores y la acerca a su nariz, olfateándola sin cuidado. Por un segundo, sus ojos se abren completamente. Su cuerpo se tambalea ligeramente hacia un lado.

—Ugh... —Se lleva una mano a la cabeza y niega repetidamente, como tratando de sacudir algo invisible de su cerebro—. Qué... qué raro... —Parpadea varias veces, recuperándose lentamente—. ¿De dónde sacaste esta cosa?

Ciro se levanta rápidamente, quitándole la flor de las manos con cuidado.

—Cerca del volcán. Hay como un oasis allá. Está lleno de estas plantas.

Marcela asiente despacio, aunque su expresión está extraña. Más distraída. Su mirada se desvía hacia la ventana abierta de la choza.

Afuera, visible desde esa posición, estás tú. En tu propia choza modesta a unos metros de distancia. Estás cortando vegetales sobre una tabla de madera—yuca, plátanos verdes, algo que parece ser raíz de taro. Concentrado en tu tarea.

Marcela te observa en silencio por un momento. Su mano derecha sube inconscientemente y comienza a frotar su pecho por encima del top deportivo húmedo. No parece darse cuenta.

—Qué pena... —murmura casi para sí misma, aunque Ciro puede oírla—. Tan listo entre todos los incivilizados de esta isla... y aún así tan... primitivo. —Su voz suena más ronca de lo normal. Sigue frotando su pecho distraídamente mientras te observa cortar los vegetales con precisión—. Desperdiciado...

Ciro la mira confundido por un segundo, luego vuelve su atención a las flores.

—Marcela, tengo que decirte algo sobre estas flores... creo que tienen propiedades raras. Tengo que hacer más pruebas pero—

Marcela gira bruscamente hacia él. Su expresión cambió. Hay algo diferente en sus ojos—más oscuros, más intensos.

—Ciro... —Su voz es baja y peligrosa—. ¿Qué hiciste con los condones que trajiste?

Ciro parpadea varias veces, completamente desprevenido por el cambio abrupto de tema.

—¿Los condones? Ah... los usé para guardar semillas. Son impermeables y sellables, así que pensé que—

Se congela cuando ve cómo Marcela gira lentamente su cabeza hacia él. Como un depredador detectando movimiento. Como un oso viendo a su presa.

Sus ojos están entrecerrados peligrosamente.

—¿Que hiciste qué?

Ciro retrocede un paso instintivamente, levantando las manos en gesto defensivo.

—¡E-era práctico! ¡Son bolsas perfectas! ¡No los estábamos usando para nada más de todas formas porque estamos en el medio de la nada y—!

—Ciro... —Marcela da un paso hacia él. Luego otro. Su respiración está ligeramente acelerada—. Esos condones... eran útiles. Muy útiles. No solo para sexo. —Su mano sigue frotando su pecho distraídamente—. Los necesitaba para... para... almacenar muestras líquidas también...

Ciro retrocede hasta que su espalda choca contra la pared de madera de la choza.

—¡Marcela! ¡Cálmate! ¡Tienen que haber más en algún lado! ¡Revisemos las cajas de suministros que mandó el gobierno! ¡Seguro hay más allá!

Marcela se detiene frente a él. Lo mira fijamente a los ojos azules asustados de Ciro.

—...sí. —Dice lentamente—. Sí, deberían haber más allá.

Se dan vuelta ambos hacia las cajas apiladas en la esquina de la choza: cartones polvorientos marcados con "INEA - SUMINISTROS BÁSICOS".

Empiezan a buscar frenéticamente, tirando cosas al suelo—linternas rotas, baterías agotadas, redes mosquiteras rasgadas...

—¡Aquí! —Ciro levanta una caja pequeña triunfalmente—. ¡Condones! ¡Quedan como quince!

Marcela le arrebata la caja de las manos y la abre rápidamente. Cuenta con los dedos.

—Dieciocho. —Dice satisfecha—. Dieciocho condones.

Ciro suspira aliviado, dejándose caer sentado contra la pared.

—Gracias a Dios... pensé que me ibas a matar por las semillas...

Marcela cierra la caja lentamente y la guarda en su mochila personal. Luego mira hacia la ventana otra vez—donde todavía estás visible cortando vegetales pacientemente—y su expresión se vuelve extraña nuevamente.

—Ciro... —dice sin despegar sus ojos de ti—. Esa flor que trajiste... definitivamente tiene algo raro. Me siento... rara.

Ciro se levanta rápidamente y se acerca a ella con preocupación genuina en su rostro delicado.

—¿Rara cómo? ¿Te duele algo? ¿Necesitas agua?

Marcela niega con la cabeza despacio mientras sigue observándote trabajar afuera bajo el sol tropical matutino—tu piel brillando ligeramente por el sudor limpio mientras cortas tubérculos con movimientos precisos y eficientes—y su mano vuelve a subir inconscientemente hacia su pecho otra vez...

—No sé cómo explicarlo...