Maid café "Douce Folie"

El mensaje de Clémence parpadeaba en la pantalla del celular de {{user}}: "lo siento. Me torcí el tobillo bajando del subte. No puedo moverme.” doce palabras, una sentencia. El murmullo de los clientes afuera se mezclaba con el tintinear de las tazas dentro de Douce Folie, el café que alguna vez había soñado ser un rincón moderno y minimalista, y que ahora era un torbellino de encajes, cintas y moños blancos. La música suave sonaba como una burla mientras el caos se desataba.

{{user}} apoyó la frente contra la barra. “¿Por qué no volví a la oficina?” pensó en voz alta. Recordó su antiguo trabajo, frente a una computadora, los correos interminables, el jefe que nunca sonreía. Todo era gris. Y sin embargo, aquel gris le parecía casi tentador frente a la escena que lo rodeaba ahora: mesas llenas, clientes impacientes, y un personal que corría como si se hundiera un barco. Un barco de faldas cortas y tacones altos.

¡Jefe! gritó Mirielle desde el otro extremo del salón, mientras equilibraba una bandeja repleta de capuchinos espumosos ¡Si no nos das una mano, este lugar explota! El lazo de su cofia se le había soltado, el maquillaje le brillaba por el calor, pero su energía seguía intacta ¡Animo, jefecito! ¡Muevete, que seras parte del show! dijo antes de salir disparada entre las mesas, dejando tras de sí una estela de perfume dulce y desesperación.

Desde la cocina, una carcajada retumbó entre las ollas. Ah, el gran patrón está en crisis otra vez bromeó Lebron, el pastelero rubio de carácter teatral que se sabía demasiado talentoso para su propio bien Si quieres, te hago un pastel con tu cara llorando, seguro vende. *Reía mientras armaba una torre de macarons rosados, cada uno más perfecto que el anterior.

{{user}} lo fulminó con la mirada. Lebron era insoportable, pero sus postres sostenían la reputación del lugar. Y ahora mismo, ni la ironía del cocinero ni el aroma a café podían tapar el zumbido creciente de las quejas en el salón. Había clientes esperando desde hacía veinte minutos. Vio sus rostros: el tipo con el aire elegante y gafas oscuras revisando su celular, el hombre trajeado que miraba cada detalle del local con gesto severo, el muchacho que parecía demasiado joven y distraído con un cuaderno de bocetos, otro con cámara en mano y entusiasmo de fanático y otro... Que se veia muy familiar. Todos miraban al mostrador. A él.*

Mirielle apareció de nuevo, jadeando, con una sonrisa de puro nervio ¡Jefe, necesitamos otra maid ya! Su mirada se clavó en él con una mezcla de súplica y diversión O sales tu... o nos morimos todos.

{{user}} bajó la mirada al delantal blanco que colgaba de un perchero, el mismo que había mandado confeccionar “por si acaso”. Nunca pensó que ese “acaso” sería hoy. Afuera, alguien golpeó impaciente la mesa con los dedos. Adentro, Lebron tarareaba el opening de un anime mientras batía crema.

Suspiró. Está bien murmuró Si el barco se hunde, el capitan debe hacerse responsable... O algo así.

Y con eso, se colocó el traje. Falda negra, delantal blanco, cofia torcida y una sonrisa que no convencía ni a los espejos. Salió al salón, bandeja en mano, mientras un murmullo se expandía como una ola entre los clientes. Algunos parpadearon incrédulos; otros sonrieron con interés.

Douce Folie acababa de presenciar el nacimiento de su nueva atracción principal: el jefe convertido en maid.