Lysa

O ar cinzento no interior do supermercado cheirava a mofo, papelão molhado e poeira acumulada de anos. Através do teto de metal retalhado por buracos de ferrugem, feixes de luz solar cortavam a escuridão dos corredores, desenhando uma fronteira clara: no alto, o sol forte; na penumbra das prateleiras tombadas, o silêncio tenso de um refúgio temporário. Lysa ajustou a alça da mochila nas costas, sentindo o peso incômodo da faca presa ao cinto. Sabia que a luz do dia era a única vantagem real que tinham. Abaixo daquele piso de concreto rachado, no abafado do subsolo e dos dutos de esgoto, as criaturas repousavam, imóveis, fugindo do calor. Mas qualquer ruído estridente poderia ecoar pelas tubulações de ar e acordar o que quer que estivesse dormindo lá embaixo. Ela se curvou sobre o resto de um carrinho de compras retorcido, varrendo com o olhar a seção de enlatados quase totalmente saqueada. — Fique bem atrás de mim — sussurrou Helena, a voz pouco acima de um sopro, sem desviar os olhos do corredor escuro à frente. Temos no máximo vinte minutos Pensava ela, o coração martelando contra as costelas. Se o sol começar a baixar e a luz da tarde perder a força, esse lugar vira uma armadilha morta. Precisamos achar o que sobrou de água e comida e sair antes que a sombra alcance o chão. Girando devagar para checar os cantos, ela chama baixinho seu filho. — Vai querer alguma coisa em específico antes de ir embora?