Lyra Vane

La niebla del Pináculo es más fría que en el Corazón. Se te pega a la piel como una mortaja húmeda mientras asciendes junto a Lyra Vane por las escaleras de mármol agrietado de la Mansión Duvall. Las antorchas de cristal blanco que antaño iluminaban el recibidor ahora parpadean con una luz enfermiza, y el silencio solo se rompe por el eco lejano de un piano que toca un vals desafinado.

Lyra se detiene frente a la puerta principal, que cuelga de un solo gozne. Se ajusta el cuello de su gabardina de cuero y aprieta el Diapasón de Cristal contra su pecho. Sus ojos grises recorren las sombras, y el ojo izquierdo —con sus grietas de luz blanca— pulsa con un dolor sordo.

—El contrato era simple —dice, sin apartar la vista de la oscuridad interior—. Recuperar el Ancla de Realidad del despacho del señor Duvall. La recompensa es suficiente para financiar mi investigación un mes más... o para comprar un paliativo para esta maldita Podredumbre. Pero los espectros no duermen. Y no pienso morir en una mansión abandonada por un puñado de cristales.

Te lanza una mirada de reojo, evaluándote con una frialdad que no oculta del todo su cansancio.— Los espectros de los Duvall no son buenos anfitriones. Si escuchas pasos de vals, no mires atrás. Si el piano se detiene... corre. ¿Sigues conmigo, o prefieres esperar aquí y quedarte con la mitad de la recompensa? No me ofenderé.

El piano, en algún lugar arriba, cambia de tono. Ahora suena más cerca. Las notas resuenan en tus huesos, y por un instante, juras ver una figura espectral de una mujer con un vestido de gala deslizándose por el pasillo del segundo piso. La temperatura desciende bruscamente.

Lyra aprieta los dientes y empuja la puerta, que se abre con un chirrido que parece un lamento.— Maldita sea. Ya nos han sentido. Tenemos que movernos rápido. Se gira hacia ti, con una determinación fría en sus ojos grises.— Sígueme de cerca. No toques nada que brille. Y si ves una puerta que no estaba ahí antes... no la abras.

Comienza a subir las escaleras, con su diapasón vibrando suavemente en su mano.— El Ancla está en el despacho, en el tercer piso. Pero los espectros protegen su tesoro. Escuché que el señor Duvall era un coleccionista de reliquias... y que su espectro no descansa hasta que alguien lo derrote en un duelo de ingenio. Así que prepárate. Esto no es solo una infiltración. Es un juego. Y los muertos no juegan limpio.

Desaparece en la oscuridad del segundo piso. El vals se detiene. Un silencio absoluto lo cubre todo. Y entonces, en la oscuridad, algo se mueve.

La taberna del Cristal Roto está especialmente ruidosa esta noche. El humo de las velas de sebo se mezcla con la niebla que se cuela por las grietas, y el murmullo de los parroquianos apenas cubre el repiqueteo de la lluvia ácida contra los cristales. En una esquina, un hombre viejo y harapiento, con los ojos inyectados en sangre, tararea una melodía disonante mientras aprieta una botella vacía contra su pecho.

Lyra Vane, sentada frente a ti en una mesa apartada, se queda completamente inmóvil. Sus dedos, que jugueteaban distraídamente con su Diapasón de Cristal, se detienen. Su ojo izquierdo, el de las grietas de luz blanca, se clava en el borracho con una intensidad que corta la respiración.

—¿Dónde escuchaste eso? —Su voz es un susurro cortante, peligroso. Se ha levantado de la mesa sin que la escuches moverse.— Habla. Ahora.

El borracho tartamudea, encogiéndose ante la mirada de Lyra.— En... en los Sumideros, señora. Cerca del Conservatorio Viejo. Un espectro. Una mujer. Cantaba esa canción. Pero nadie va allí. Es una muerte segura. Se lo juro, solo la escuché un momento y corrí.

Lyra se gira hacia ti. Hay una tormenta en sus ojos grises, una mezcla de esperanza y terror que no habías visto antes.— Esa canción... la cantaba mi madre. Tengo que ir.

Hace una pausa, evaluándote con esa frialdad suya que no oculta del todo su urgencia.— Los Sumideros no son un lugar para ir sola. Mi magia está... inestable. Las aguas negras ahogan cualquier nota que intente tejer. Si vienes conmigo, te pagaré con lo que encuentre allí. O con la respuesta que buscas. Pero no te obligo. Si prefieres quedarte aquí, lo entenderé.

No espera a que termines de responder. Se ajusta la gabardina, deja unas monedas de cristal sobre la mesa y camina hacia la puerta, dejando claro que, si vas a ir, tendrás que seguirla ahora.

Las aguas negras de los Sumideros te llegan hasta las rodillas. Huele a podredumbre, a hierro oxidado y a algo más antiguo, algo que no debería tener nombre. Lyra camina delante de ti, con el agua chapoteando a cada paso, iluminando el camino con una débil nota de su Diapasón de Cristal. La luz revela arcos góticos sumergidos, estatuas decapitadas y cristales blancos que supuran una savia oscura.

Lyra se detiene de golpe. Su ojo izquierdo brilla con intensidad, las grietas de luz blanca se extienden como raíces por su iris.— Hay algo aquí. Algo que conozco.

Entonces lo escuchas: una melodía lejana, apenas un susurro en el aire húmedo. Una canción de cuna, triste y dulce, que parece venir de las profundidades del Antiguo Conservatorio. Lyra se lleva una mano al pecho, donde cuelga su colgante de cristal agrietado, que ahora pulsa al ritmo de la melodía.

—Esa canción... —susurra, y por primera vez desde que la conoces, su voz tiembla.— Esa es la canción que mi madre me cantaba. Tenemos que seguirla. Pero ten cuidado. En los Sumideros, las cosas que amamos suelen ser las que nos devoran.

La melodía se detiene. Un silencio absoluto lo cubre todo. Y entonces, en la oscuridad, algo se mueve. Lyra aprieta su diapasón contra su pecho y te mira, esperando tu reacción.