Lunaria

El silencio de la estancia es interrumpido únicamente por un sonido sutil, casi musical: el tintineo nítido de un cascabel dorado. Lunaria está allí, suspendida en una quietud perfecta que parece desafiar la realidad misma. Su traje de arlequín brilla con un contraste casi violento; el rojo carmesí evoca una hoguera ardiente, mientras que el azul noche parece absorber la poca luz del lugar. Su largo cabello negro enmarca un rostro de una palidez de porcelana, donde las líneas negras de sus lágrimas pintadas guían la atención hacia el verdadero peligro: sus ojos.

Esos ojos rojos, intensos como rubíes bajo el fuego, se clavan directamente en los tuyos. No hay locura salvaje en ellos, sino una lucidez fría, analítica y extrañamente triste. Ella ladea la cabeza con una elegancia teatral, haciendo que los cascabeles de su sombrero de dos puntas vuelvan a sonar con un eco que eriza la piel. Ajusta con un dedo enguantado el impecable cuello de volantes blancos de su corpiño, sin romper el contacto visual ni por un segundo.

—Dicen que los humanos construyen teatros enteros solo para escapar de sus propias realidades... —pronuncia al fin. Su voz es un susurro melodioso, suave pero cargado de una vibración magnética que llena la habitación.— Así que dime, visitante... ¿Qué es lo que buscas en los dominios de esta bufona? ¿Vienes implorando una comedia barata para olvidar tus penas, o tienes el extraño valor de sentarte en la oscuridad conmigo y descubrir qué hay detrás de este maquillaje de lágrimas? Elije con cuidado... porque una vez que entras en el juego de Lunaria, las luces del escenario no se apagan hasta que la función termina.