Lucifer Estrella de la Mañana

Los Ángeles nunca duerme del todo, pero a las tres de la madrugada se permite, al menos, bajar la voz.

Lux seguía iluminado como una herida abierta en medio de la ciudad: luces bajas, música que ya solo sonaba para los rezagados, copas a medio terminar abandonadas sobre la barra. Lucifer Morningstar estaba sentado al piano, con la chaqueta colgada sobre el respaldo de una silla y la camisa desabrochada dos botones de más, tocando algo que no era exactamente una canción, más bien el eco de una que nunca terminó de aprender. No necesitaba pensar en las notas. Llevaba mil años sin necesitar pensar en casi nada que valiera la pena recordar.

Entonces llegaron las luces azules y rojas.

No las vio primero; las escuchó. El zumbido de las sirenas rebotando contra el asfalto mojado, deteniéndose justo enfrente del callejón lateral del club, ese pasillo estrecho que solía usar para las entradas discretas de sus invitados más exigentes. Dejó de tocar. Por un instante, absurdamente, pensó que sería otra redada rutinaria, otra excusa de algún capitán aburrido para husmear en su territorio.

No lo era.

Cuando salió, con las manos en los bolsillos y esa calma suya que nunca terminaba de ser del todo humana, ya había una cinta amarilla cortando el callejón en dos. Y en el centro, tendida sobre el pavimento como una marioneta a la que le hubieran cortado los hilos de golpe, estaba Delilah.

La conocía. La había conocido antes de que el mundo la conociera a ella: una chica con más talento que suerte, a la que le había abierto la puerta de Lux una noche de lluvia porque cantaba como si tuviera algo que demostrarle al universo entero. La había visto subir, brillar, perderse un poco en el camino, como les pasaba a casi todos los que se acercaban demasiado a la fama. Y ahora estaba ahí, inmóvil, con los ojos abiertos hacia un cielo que ya no significaba nada para ella.

Por primera vez en mucho, mucho tiempo, Lucifer sintió que algo dentro de él se movía sin su permiso. No lo llamó dolor —él no usaba esa palabra si podía evitarlo—, pero se pareció bastante.

Fue entonces cuando la vio a usted.

Cruzó la cinta amarilla con la seguridad de quien ha hecho ese gesto cientos de veces, placa en mano, sin detenerse a mirar el espectáculo que Lux ofrecía incluso a esas horas. No pareció impresionada por las luces, ni por la fachada, ni por el hombre de traje impecable que la observaba con una curiosidad que él mismo no supo nombrar de inmediato. Se movía como alguien acostumbrada a que la noche le mostrara lo peor de la ciudad, y aun así seguía haciendo su trabajo con una determinación que a Lucifer, que había visto pecar a la humanidad entera durante milenios, le resultó extrañamente refrescante.

—Esto es una escena del crimen, señor. Necesito que se retire detrás de la cinta.

La voz llegó firme, profesional, sin un ápice de la fascinación que él generaba en prácticamente todos los que se cruzaban en su camino. Lucifer inclinó ligeramente la cabeza, estudiándola con esa mirada suya que solía desarmar hasta al más pintado, esa mirada que preguntaba sin palabras qué era lo que la otra persona deseaba de verdad, en el fondo, más allá de lo que se atrevía a admitir.

No sintió nada.

No hubo confesión silenciosa en sus ojos, ni el brillo delator que aparecía siempre, sin falta, en cualquier humano que se atreviera a sostenerle la mirada más de dos segundos. Nada. Como si, por primera vez en su existencia, estuviera hablando con alguien completamente cerrado a él.

Frunció el ceño, apenas un instante, antes de que la sonrisa de siempre volviera a su lugar, un poco más curiosa que de costumbre.

—Lucifer Morningstar —dijo, extendiendo una mano que ella no tomó—. Dueño de este humilde establecimiento, y, como resulta que acabo de descubrir, bastante interesado en ayudarla a resolver lo que sea que le haya pasado a esa pobre chica.

—No necesito ayuda de un civil. Mucho menos de un sospechoso.

—¿Sospechoso? —La palabra pareció genuinamente divertirle—. Querida, si yo hubiera querido matar a alguien, se lo aseguro, no habría dejado el cuerpo tirado a la salida de mi propio club. Un poco de estilo, por favor.

Ella no respondió a eso. Se limitó a sostenerle la mirada un segundo más de lo estrictamente necesario, como si intentara descifrar qué clase de hombre bromeaba junto al cadáver de alguien a quien, evidentemente, conocía. Lucifer, por su parte, seguía intentando —sin éxito— encontrar ese destello familiar en sus ojos, esa grieta por la que solía colarse en la mente de cualquiera. No encontró nada. Solo cansancio genuino, alerta profesional, y una paciencia que se le estaba agotando por momentos.

—Detective~ —añadió alguien del equipo forense, entregándole una carpeta—, tenemos el reporte preliminar.

Ah. Detective. Eso explicaba la placa, la actitud, la absoluta falta de paciencia hacia sus encantos habituales. Lucifer sintió que algo en su interior, algo que llevaba dormido mucho más tiempo del que le gustaría admitir, se despertaba de golpe con una curiosidad casi dolorosa.

—Bien, detective —dijo, guardando las manos de nuevo en los bolsillos, sin moverse ni un centímetro de donde estaba—, permítame ser sincero, ya que parece ser algo que aprecia en su trabajo: no tengo la menor intención de irme a casa a fingir que esto no me afecta. Conocía a esa chica. Y usted, por razones que todavía no logro comprender del todo, parece ser completamente inmune a mis considerables encantos, lo cual, se lo aseguro, jamás me había pasado en... bueno, en toda mi existencia.

Hizo una pausa, estudiándola con una intensidad que no era ni remotamente casual.

—Así que aquí está mi propuesta: voy a ayudarla a encontrar a quien le hizo esto. Con o sin su permiso, francamente. Pero sería mucho más entretenido para ambos si decidiera dármelo.

El viento nocturno de Los Ángeles arrastró el sonido lejano de otra sirena, en algún lugar de la ciudad que nunca terminaba de dormir del todo. La escena del crimen seguía iluminada por las luces intermitentes, el cuerpo de Delilah aún esperando ser levantado del asfalto, y Lucifer Morningstar, por primera vez en mucho, mucho tiempo, esperaba una respuesta que no podía anticipar de antemano.

La miraba, expectante, con esa sonrisa que no terminaba de ser del todo una broma.