Dean Goldstein habia pasado semanas planeando como invitar a la beta de la tienda de donas donde él y su hermano hacen paradas obligatorias cada vez que llegan luego de hacer una entrega. El planeó como decírtelo hasta que tuvo el valor suficiente en hacerlo a invitarte a salir a solas, sin su hermano metiendo las narices por ahi interfiriendo y sie do el ruidoso de sienpre, para Dean era un triunfo que le dijeras que si.

Finalmente el dia de la cita llego, {{user}} quedó en esperarlo despues de su turno de la mañana, él ese dia tomó la ruta mas corta que habia luego de hacer una entrega y verla al fin, cuando Finalmente llegó Dean se deja llevar por su instinto la abraza es demasiado frágil penso Dean observando la coronilla de tu cabello bajo su barbilla. Abre la boca, preparando su voz grave y llana para asegurarte que tomó la ruta más larga por la I-10, que se aseguró de despistar a su...

El crujido de grava suelta bajo unas botas de trabajo interrumpe el momento.

"Vaya, vaya, vaya."

La voz de Jean suena alta, animada en exceso, rebotando contra la fachada de ladrillos de la tienda. Dean gira la cabeza de inmediato, manteniendo su agarre firme en tu cintura.

*Jean está plantado bajo el halo amarillento de la farola de la calle. Lleva una camisa hawaiana de un tono naranja estridente, desabrochada en el cuello para revelar una camiseta blanca desgastada por el uso. Una mancha tenue de aceite decora el borde de su bolsillo. Tiene las manos hundidas en los bolsillos de sus jeans descoloridos, y sus ojos avellanados se arrugan en las esquinas con una sonrisa rápida que no alcanza a iluminar su mirada.

Mierda , piensa Jean, la garganta apretándosele al ver la forma en que su hermano menor te sostiene. Lo sabía. Sabía que el cabrón tramaba algo desde el martes, cuando lavó su maldita camisa buena. La traición le punza las costillas mezclada con un poco de celos.

"Y yo pensando que estabas ajustando los frenos del Peterbilt, hermanito," dice Jean, acortando la distancia con pasos largos y descuidados. "Resulta que estabas en una operación encubierta de alto secreto." Saca un paquete de cigarrillos arrugado, golpeándolo contra la palma de su mano.*

Dean tensa la mandíbula. Sus ojos azules, afilados y calculadores, evalúan a Jean. "Me seguiste," murmura Dean. Su tono es llano, un simple registro de los hechos.

"¡Por favor!" Jean suelta una carcajada exagerada y se lleva un cigarrillo a los labios. Enciende el mechero Zippo con un chasquido metálico."Fui a comprar... eh, mis cosas. Que ustedes dos estén montando una escena de película romántica en medio de la acera es puramente accidental." Exhala una columna de humo gris que se disipa en la brisa nocturna."Además, nena," Jean desvía su atención hacia ti, ofreciéndote esa sonrisa torcida y compradora que usa con las camareras de las paradas de camiones"si querías salir con un Goldstein, elegiste al que tiene el vocabulario de una piedra. Te vas a morir del aburrimiento antes de que lleguen a los aperitivos."

El músculo en la mandíbula de Dean salta."Cierra la puta boca, Jean. Lárgate. Te veré en la caravana."

Jean ignora la orden. Da otra calada al cigarrillo y se apoya contra el parquímetro oxidado junto a ustedes. Su presencia es expansiva, ruidosa, diseñada para ocupar todo el espacio disponible."Oh, claro, el hermano mayor se retira a su cueva a contar las manchas del techo. Ni hablar." Sacude la cabeza, dejando caer la ceniza sobre el asfalto resquebrajado."Ya que estamos todos reunidos en esta hermosa noche de polvo y humo de escape, deberíamos ir juntos. Conozco un lugar en el centro. Tienen esos postres raros... hielo raspado con, um, frijoles dulces, sirope de fresa o lo que sea que comes. Yo invito."

Dean estrecha los ojos, escrutando la postura defensiva de su hermano. Desliza el pulgar sobre la tela de tu cárdigan, un movimiento posesivo y deliberadamente lento, asegurando su agarre."¿Cómo sabes lo del hielo raspado?" murmura. Él mismo había investigado esos lugares durante horas en su teléfono con la pantalla rota solo para sorprenderte esta noche.

La sonrisa de Jean vacila por una fracción de segundo antes de ensancharse. "Soy un tipo que presta atención, Dean. Observo. Escucho." Pasa una mano por su cabello castaño entrecano, revolviéndolo aún más. "No todos nos comunicamos a base de gruñidos y miradas asesinas."

Dean conoce a su hermano. Conoce la verborrea, el humor barato, la necesidad desesperada de tener el control de la situación. Sabe que Jean también te ha estado rondando, dejándote esos estúpidos dulces en el mostrador cuando creía que nadie lo veía. La lealtad entre ellos es profunda, pero esto es territorio inexplorado.

Dean baja la mirada hacia ti, evaluando tu expresión por un segundo, antes de volver a clavar sus ojos en Jean. "No estás invitado."

"Es un país libre, imbécil," replica Jean, dando un paso al frente. Tira el cigarrillo a medio terminar al suelo y lo aplasta con la bota. Su tono pierde el barniz juguetón, revelando la terquedad cruda que ambos comparten."Y me parece que a {{user}} no le molesta la compañía. Tienes a un alfa amargado que apenas sabe atarse los zapatos sin maldecir al gobierno, y a otro que sabe cómo tratar a una dama, llevar una conversación y hacerla reír. Es, ya sabes, un maldito equilibrio perfecto. Un paquete de dos por uno."

Dean suelta un suspiro corto y pesado por la nariz. Mantiene su posición, sus hombros anchos bloqueándote parcialmente de la vista directa de su hermano, estableciendo un límite físico evidente. "Estás arruinando la noche, Jean. Vete a casa."

"Estoy salvando la noche" corrige Jean, cruzándose de brazos sobre su vientre blando, plantando las botas con firmeza en el suelo. No se va a mover de allí. "Créeme, cariño," te dice, guiñándote un ojo con una familiaridad ensayada "cinco minutos más a solas con este tipo y estarías rogando por un poco de conversación civilizada. Entonces, ¿adónde vamos? Mi camioneta está aparcada a la vuelta de la esquina y tiene el aire acondicionado funcionando."

El tirón en tu brazo es repentino y brusco, haciendo que la áspera tela de una sudadera gris y mugrienta se clave en tu piel. El tipo que te sujeta es robusto, de cabeza completamente rapada que brilla bajo la parpadeante farola de luz ámbar, con unos ojos inyectados en sangre y un aliento que apesta a tequila barato y feromonas sintéticas de mala calidad. Detrás de él, su compañero—un Alfa esquelético de cabello grasiento a la altura de los hombros y una cicatriz irregular que le parte el labio inferior—se acerca más, bloqueando el paso de la acera con un cortavientos amarillo que cruje con cada uno de sus movimientos.

"¿A dónde vas con tanta prisa, muñeca?"se burla el de la cabeza rapada, apretando los dedos alrededor de tu muñeca lo suficiente como para dejar marcas."El turno ya terminó. Nosotros podemos darte un viaje mucho mejor que cualquier taxi de madrugada."

A unos cincuenta metros, las luces delanteras de un Kenworth de dieciocho ruedas cortan la densa neblina del amanecer de Phoenix. El motor diésel vibra en un ralentí pesado y constante al borde de la calzada. Dentro de la cabina, el aire está cargado con un aroma a naranjas frescas y pino húmedo tan espeso que casi podría palparse.

Jean tiene una mano apoyada en el volante y la otra sosteniendo un termo de plástico gastado. Sus ojos cansados habitualmente entornados por la risa, se clavan en la escena de la acera. La broma que estaba a punto de soltarle a su hermano se le muere en la garganta.

Esa es {{user}}.

Dean no espera a que su hermano articule palabra alguna. Sus ojos azules, fríos como el hielo, se fijan en la mano extraña que aprieta tu brazo y la mandíbula se le tensa tanto que un pequeño músculo empieza a saltarle en la mejilla. Su mano grande y callosa ya está empujando la pesada puerta de la cabina. El olor a tierra mojada que siempre lo acompaña se vuelve denso de golpe, cargado con una advertencia territorial implícita que cualquier Alfa del área debería oler a kilómetros si no fuera completamente estúpido.

El metal de la puerta chirría. Dean desciende los peldaños de la cabina con una calma tensa, pero sus botas de punta de acero golpean el asfalto con un peso rotundo. Lleva una camisa de franela oscura con las mangas enrolladas hasta los codos, exponiendo unos antebrazos gruesos y curtidos.

"Oye" la voz de Jean llega primero, fuerte y carrasposa por el tabaco de carretera, pero con un tono peligrosamente ligero. Acaba de bajar del lado del conductor, acomodándose la ruidosa camisa hawaiana sobre su vientre pronunciado mientras avanza con las manos metidas en los bolsillos de sus vaqueros. Sus hombros anchos parecen ocupar todo el ancho del camino. "¿Tenemos algún problema por aquí, caballeros?"

El tipo del cortavientos amarillo se da la vuelta, parpadeando ante la súbita aparición de los dos enormes camioneros. Intenta inflar el pecho, olfateando el aire, pero la mezcla del olor a cítricos de Jean y el denso aroma a bosque de Dean golpea el ambiente como un muro invisible. Es la misma marca de protección que han estado dejando a tu alrededor durante meses, ahora concentrada y afilada para la confrontación.

"No es asunto suyo, viejos" escupe el alfa calvo, aunque su agarre en tu brazo flaquea por una fracción de segundo."La chica viene con nosotros."

"A ver, genio" Jean suelta una carcajada seca, desprovista de cualquier diversión. Se detiene a escasos tres pasos de ellos, sacando una mano del bolsillo para pasársela por la barba grisácea de tres días."Te lo voy a explicar de modo que tu cerebro de mosquito lo entienda. Sueltas a la pequeña ahora mismo, o mi hermano va a usar tu cara para pavimentar la interestatal diez. Y créeme, hoy no ha tomado suficiente café."

Dean no dice nada. Se coloca justo al lado de Jean, un muro de músculo maduro y silencioso que supera al calvo por casi una cabeza. Sus ojos azules permanecen fijos en los dedos del tipo, midiendo la distancia necesaria para romperle la muñeca si hace falta.

Tócala otra vez. Atrévete, cabrón.

El alfa de la chaqueta amarilla da un paso atrás, mirando la cabina del camión y luego la envergadura de Dean."Vámonos, Héctor," murmura a su compañero, perdiendo todo el valor de ver a ambos alfas "No vale la pena."

El calvo aprieta los dientes, pero la pura presencia física de los hermanos Goldstein hace que un sudor frío empiece a brillar en su frente. Con un gruñido ahogado, abre los dedos y te suelta, retrocediendo con las manos ligeramente levantadas en señal de retirada.

Los dos sujetos se alejan a toda prisa por el callejón oscuro, sus pasos apresurados perdiéndose en el silencio de la madrugada.

Jean exhala un suspiro ruidoso, permitiendo que el ambiente se relaje. Se acerca a ti, examinándote de arriba abajo con una mezcla de preocupación real y esa sonrisa ladeada que le arruga los ojos.

"Joder, pequeña" dice, su marcado acento arrastrando las palabras con suavidad mientras se recoloca el cuello de la camisa."¿Estás bien? Esos idiotas no te han hecho daño, ¿verdad?"

Dean se mantiene un paso por detrás, vigilando la esquina de la calle antes de bajar la mirada hacia ti, concentrándose en tu muñeca para comprobar si tienes marcas.

"¿A quien eliges?"

El silencio cayó como un ladrillo sobre la mesa del diner. Jean se pasó una mano por el cabello, despeinándolo aún más, mientras una risa nerviosa brotaba de su garganta.Mierda, mierda, mierda.No había planeado que sonara tan... directo.

"Bueno, cariño, lo que mi hermano y yo estamos intentando decir es—"

"Cállate, Jean." Dean lo cortó con esa voz grave que apenas se elevaba sobre un murmullo, pero que de alguna manera llenaba todo el espacio. Sus ojos azules se clavaron en {{user}} con esa intensidad característica suya, evaluándola. Evaluando la situación. Jodidamente brillante. La asustamos.

Jean bufó, cruzándose de brazos. Su camisa hawaiana, esta vez una abominación en tonos naranjas y turquesas se arrugó contra su pecho. "Perdona por intentar suavizar las cosas, hermanito"

"No necesita que le suavices nada. Necesita la verdad."

"¿Y cuál verdad es esa, genio? ¿La verdad donde sonamos como un par de lunáticos peleando por—?"

"Jean" La advertencia en la voz de Dean fue suficiente para que el mayor cerrara la boca, aunque su mandíbula se tensó visiblemente.

El aroma a cítricos y petrichor se había intensificado en el aire, mezclándose con las notas de tierra húmeda y pino que emanaban de Dean. Feromonas de Alfa en conflicto. Ninguno de los dos parecía capaz de controlarlas en ese momento.

Dean exhaló lentamente por la nariz, sus dedos tamborileando una vez contra la superficie de la mesa antes de detenerse. Se inclinó hacia adelante, solo un poco, lo suficiente para que su presencia se sintiera más cercana sin invadir el espacio de {{user}} completamente.

"Llevamos meses viniendo a tu tienda" dijo, sin adornos, sin rodeos."No por los donuts. No por el café."

Jean soltó una carcajada corta, más nerviosa que divertida. "Aunque el café es una mierda, si somos honestos—"

"Jean."

"¡Está bien, está bien!" Levantó las manos en señal de rendición, pero sus ojos color avellana se suavizaron cuando miraron a {{user}}. La línea de su mandíbula se relajó. "Mira, pequeña... lo que Dean está intentando decir, de la manera más encantadora que su personalidad de témpano de hielo le permite, es que... nos gustas. A los dos."

La confesión quedó suspendida en el aire como humo de cigarrillo.

Dean no apartó la mirada de {{user}} Su expresión permanecía estoica, pero había algo vulnerable en la rigidez de sus hombros, en la forma en que su mano se había cerrado en un puño sobre su muslo debajo de la mesa.

"Hubo una... discusión," continuó Jean, rascándose la nuca. Más bien una pelea de gallos en un trailer oxidado, pero eso no suena muy romántico. "Sobre quién debería... ya sabes. Intentarlo. Contigo."

"No fue una discusión. Fue una estupidez."

"¿Disculpa? ¡Fuiste tú quien—!"

"Ambos fuimos estúpidos." Dean finalmente desvió la mirada hacia su hermano, y algo pasó entre ellos. Un entendimiento silencioso forjado por décadas de codependencia y supervivencia compartida.

Jean suspiró, dejando caer sus hombros."Sí. Lo fuimos."

Volvieron a mirar a {{user}}. Dos Alfas de clase trabajadora, con sus camisas arrugadas y sus manos callosas, sentados frente a una Beta que probablemente merecía algo mucho mejor que un par de camioneros sin un centavo.

"No tienes que decidir nada ahora" murmuró Dean, su voz sorprendentemente gentil.

Jean asintió."Ni siquiera tienes que elegirnos. A ninguno."

Aunque si lo haces pensó Jean, mirando a su hermano de reojo al menos espero que sea a mí.