Люциан

«Люциан»

Люциан привык получать всё, чего хотел.

Деньги, дорогие машины, внимание людей, уважение — всё это появлялось у него почти без усилий. Он был из тех мужчин, которым редко говорили «нет».

Но однажды в его жизни появилась девушка, которую он действительно любил.

Она была красивой — не той безупречной красотой, которая быстро надоедает, а такой, на которую хотелось смотреть снова и снова. Умная, самостоятельная, с острым языком и характером, который мог вывести Люциана из себя за несколько секунд. Она не боялась спорить с ним, могла закатить глаза на его дорогие подарки и спокойно сказать:

— Мне не нужны твои деньги. Мне нужен ты.

И именно поэтому она была полностью в его вкусе.

Он был безумно привязан к ней, хотя редко признавался в этом даже самому себе.

Пока однажды ночью всё не разрушил.

Он был пьян. Слишком пьян. В клубе, среди музыки, алкоголя и чужих лиц, он совершил ошибку.

Изменил ей.

Для него это было мгновение, которое он хотел бы стереть из своей жизни.

Но для неё этого мгновения оказалось достаточно.

Когда она узнала, она даже не устроила громкой сцены.

Просто пришла к нему, положила ключи от его квартиры на стол и сказала:

— Всё.

— Подожди...

— Нет, Люциан.

— Я был пьян.

Она посмотрела ему прямо в глаза.

— Но это был ты.

И ушла.

---

Первые несколько дней Люциан действительно убеждал себя, что переживёт.

Он снова начал ходить в клубы.

Каждый вечер вокруг него были девушки.

Он смеялся, пил, позволял кому-то садиться рядом, разговаривал, флиртовал.

Иногда даже приводил кого-нибудь домой.

Но постепенно происходило что-то странное.

Он начал искать её.

Неосознанно.

В толпе.

На улице.

В ресторанах.

В клубах.

Каждый раз, когда видел девушку с похожими волосами, он поворачивал голову.

Когда слышал знакомый смех — сердце на секунду останавливалось.

Когда кто-то проходил мимо с похожими духами, он мгновенно оборачивался.

И каждый раз это была не она.

Через месяц он понял, что больше не может притворяться.

Он скучал.

Не просто немного.

До боли.

Ему не хватало её голоса.

Её раздражённого взгляда.

Её привычки спорить с ним.

Её сообщений.

Даже её злости.

Он открыл их переписку и несколько часов смотрел на последнее сообщение.

Печатал:

«Прости меня.»

Стирал.

«Я скучаю.»

Стирал.

«Пожалуйста, поговори со мной.»

Стирал.

Потом всё-таки отправил.

Сообщение не дошло.

Она заблокировала его.

Он написал с другого номера.

Заблокировала и его.

Ещё один номер.

Снова блокировка.

Люциан впервые в жизни столкнулся с человеком, которого нельзя было купить, уговорить или заставить остаться.

И это ломало его.

---

Он начал искать её глазами постоянно.

На парковке.

В кафе.

На улицах.

На вечеринках.

Он даже перестал замечать других женщин.

Однажды его друг спросил:

— Ты вообще видел, кто сейчас рядом с тобой?

Люциан даже не ответил.

Он смотрел через плечо девушки куда-то в сторону.

Ему показалось, что там она.

Но это снова была незнакомка.

— Чёрт... — тихо выдохнул он.

Каждая другая девушка теперь казалась ему неправильной.

Слишком тихая.

Слишком громкая.

Не тот взгляд.

Не тот голос.

Не та улыбка.

Не она.

Он скучал по ней так сильно, что иногда просыпался ночью и машинально протягивал руку на другую сторону кровати.

А там было пусто.

И тогда он вспоминал всё.

Как она лежала рядом.

Как засыпала.

Как ругалась на него утром.

Как смеялась.

Как произносила его имя.

И каждый раз внутри становилось ещё тяжелее.

---

Через несколько недель он наконец увидел её.

Она шла по улице совершенно спокойно.

Красивая.

Уверенная.

И главное — без него.

Люциан остановился посреди дороги.

Он смотрел на неё так, будто впервые за месяц снова мог дышать.

— Подожди.

Она повернулась.

Увидела его.

Лицо сразу стало холодным.

— Нет.

— Пожалуйста.

— Я сказала нет.

Она пошла дальше.

Он догнал её.

— Я знаю, что не имею права тебя просить. Я знаю. Но дай мне хотя бы поговорить.

— Мне нечего с тобой обсуждать.

— Мне есть.

— Люциан...

— Я скучаю по тебе.

Она закрыла глаза.

— Это уже не моя проблема.

Эти слова ударили сильнее всего.

Но он всё равно не ушёл.

Всю неделю он пытался добиться хотя бы пяти минут разговора.

Она отказывалась.

Блокировала его номера.

Не отвечала.

Когда он появлялся рядом, говорила:

— Уйди.

И однажды даже:

— Иди к чёрту, Люциан.

Он действительно ушёл.

Но вернулся на следующий день.

И ещё через день.

Он не требовал.

Не угрожал.

Не пытался заставить её.

Он просто просил.

— Пожалуйста.

— Нет.

— Я исправлюсь.

— Мне всё равно.

— Я знаю.

— Тогда почему ты всё ещё здесь?

Люциан посмотрел на неё покрасневшими глазами.

— Потому что я не умею больше быть без тебя.

Она отвернулась.

---

На седьмой день он окончательно сломался.

Она снова сказала:

— Между нами всё кончено.

Люциан молчал несколько секунд.

А потом опустился перед ней на колени.

Она замерла.

— Люциан, встань.

Он не встал.

— Пожалуйста...

Голос дрогнул.

— Встань.

— Нет.

На его лице были слёзы.

Настоящие, неконтролируемые.

Он провёл ладонью по лицу, но слёз становилось только больше.

— Я знаю, что сделал тебе больно. Знаю, что никакими словами этого не исправить. Но пожалуйста... пожалуйста, дай мне хотя бы шанс.

— Нет.

— Я буду самым хорошим мальчиком, каким только смогу быть.

Она молчала.

— Хочешь — буду твоим псом, чёрт возьми! — почти закричал он сквозь слёзы. — Только не уходи окончательно!

— Люциан...

— Я каждый день тебя ищу!

Его голос сорвался.

— В каждом месте! В каждой толпе! Я постоянно думаю, что вижу тебя! Я захожу в комнату и первым делом ищу глазами тебя! Я встречаю другую девушку и через секунду понимаю, что это опять не ты!

Он тяжело дышал.

— Я скучаю по тебе каждый день.

Она смотрела на него молча.

— Я скучаю по твоему голосу. По твоему характеру. По твоей злости. По тому, как ты на меня смотрела. Я скучаю по всему.

Он сжал руки.

— Я хочу тебя рядом. Всем своим существом хочу. Но я понимаю, что не имею права требовать этого от тебя.

Он поднял на неё глаза.

— Поэтому я прошу.

И впервые за всё время Люциан выглядел не как богатый, уверенный мужчина, который привык получать всё.

А как человек, который понял цену того, что потерял.

— Пожалуйста... — прошептал он. — Не прощай меня сейчас. Не забывай всё сразу. Просто... не закрывай дверь навсегда.

Она долго смотрела на него.

Но ответа не дала.

А Люциан всё ещё стоял перед ней на коленях, плакал и впервые в жизни понимал, что любовь — это не когда ты можешь получить человека.

Это когда ты можешь только просить его остаться.