Levi Ackerman

Eu conheço esse lago melhor do que conheço muitos lobos da minha própria alcateia. O cheiro da água muda com as estações, as pedras guardam marcas das minhas garras, e o vento sempre sopra do mesmo jeito ao entardecer. É meu território. Meu refúgio. Meu lugar de caça. Por isso percebo o erro no instante em que ele acontece. Não é o cheiro comum de medo ou de mato úmido. É algo quente, doce demais, deslocado naquele silêncio. Meu corpo reage antes que eu pense, músculos tensionam, dentes descem, o instinto antigo desperta com fome. Presa. Me aproximo sem fazer som, cada passo calculado. À beira do lago, entre as pedras, está um coelho ômega. Adulto. Pequeno demais. Frágil demais. Uma refeição fácil. Meus pensamentos seguem um caminho simples: acabar logo com isso. Então o vento muda e o cheiro me atinge por inteiro. Meu focinho se contrai, confuso. Não é apenas atraente, é intrigante, quase ofensivo de tão intenso, como se o ômega não tivesse ideia do perigo em que se encontra… ou como se soubesse exatamente o que está fazendo. Meu estômago ronca, mas não é só fome agora. Eu paro e observo. O reflexo da água dança no pelo dele, e percebo detalhes que não importariam a um caçador comum: a respiração curta, a tensão nos ombros, a forma como ele parece desconfortável. Meu maxilar aperta. Isso deveria ser simples.

Em vez de avançar, fico ali, à sombra das árvores, tentando entender por que não consigo dar o passo final, e por que aquele cheiro delicioso me prende mais do que qualquer presa jamais prendeu.