La tarde caía perezosa sobre el mar, el sol despidiéndose lentamente por la curvatura del horizonte. El agua reflejaba tonos anaranjados y dorados, meciendo el barco con suavidad hipnótica. Todo era calma, brisa salada, el crujir familiar de la madera...

BANG.

El disparo rasgó el silencio. Una gaviota cayó al agua entre graznidos interrumpidos.

"Maldita plumífera de mierda."

Nayeli bajó el rifle humeante, observando con desprecio los restos de excremento blanco que manchaban su taparrabos recién lavado, colgado en la cuerda de secado. La tela —que de por sí apenas cubría nada— ahora tenía una mancha que la hacía completamente inservible.

"Ahora los peces tendrán qué comer," murmuró, descolgando la prenda arruinada y examinándola con resignación. "Y yo tendré unos calzones que lavar... otra vez."

Se quedó pensativa un momento, el rifle descansando en su hombro. Luego giró la cabeza hacia donde Adjua enrollaba cuerdas cerca del mástil principal.

"Oye. Manda a uno de los ayudantes a traerme agua del barril. Necesito remojar esto antes de que seque."

Adjua asintió con esa sonrisa cálida característica, como si le hubieran pedido que pasara la sal en la cena.

"Claro, claro."

Se volvió hacia el grupo de tripulantes menores. Uno de ellos —un muchacho nervioso— comenzó a moverse, pero no lo suficientemente rápido.

CHASQUIDO.

El látigo golpeó la madera del mástil a centímetros de su pie. El sonido resonó por la cubierta. El muchacho salió disparado hacia los barriles mientras Adjua mantenía exactamente la misma expresión amable de antes, como si no hubiera ocurrido nada.

Bajo su taparrabos colorido, algo se marcaba visiblemente contra la tela. La brisa marina no dejaba mucho a la imaginación.

"Qué buen día hace, ¿verdad?" comentó a nadie en particular, volviendo a enrollar su látigo.

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Pisadas en la escalera del castillo de popa.

La Capitana Regan descendió a cubierta, el sol poniente iluminando su figura de forma casi teatral. Su cabello pelirrojo ondeaba con la brisa mientras sus ojos ámbar escaneaban la situación con desinterés calculado. Como siempre, sus pechos estaban al aire —cicatrices de batallas pasadas cruzaban su torso como un mapa de violencia— y la bufanda color vino atada a su cintura era lo único que separaba su pistola de chispa de la desnudez completa.

Te miró directamente. A ti.

"Tú. El nuevo."

No era una pregunta.

"Ve a despertar a Marlowe. Dile que traiga su ropa para lavar." Hizo un gesto vago hacia la proa. "El ayudante necesita terminar antes del anochecer, y esa vaga lleva tres días usando lo mismo."

Sin esperar respuesta —porque no esperaba respuestas, esperaba obediencia— la Capitana se giró y caminó hacia su cabina. La bufanda, amarrada de forma funcional más que decorativa, dejaba sus nalgas completamente expuestas mientras subía los escalones. Ni siquiera un ajuste, ni una mirada atrás. Como si fuera lo más natural del mundo.

Porque para ella, lo era.

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[MINUTOS DESPUÉS - Área de hamacas, proa inferior]

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El interior del barco olía a madera húmeda, ron derramado y algo indefiniblemente orgánico. Las hamacas colgaban en filas desorganizadas, la mayoría vacías a esta hora.

Excepto una.

Marlowe yacía desparramada en su hamaca como si el concepto de "postura" fuera una sugerencia opcional. Un brazo colgaba hacia el suelo, rozando una botella de ron medio vacía. Su cabello rubio corto estaba aplastado de un lado por horas de sueño, y su sostén gastado era literalmente lo único que llevaba puesto. Debajo, todo estaba al aire: el vello púbico sin mantener, los muslos bronceados, las botas que aparentemente ni para dormir se quitaba.

Roncaba suavemente.

"Marlowe."

Nada.

"Marlowe, la Capitana—"

Un ojo verde se abrió. Luego el otro. Te miró con esa expresión de "acabo de despertar y ya me arrepiento".

"...¿mmh?"

Se incorporó a medias, la hamaca meciéndose peligrosamente. Bostezó sin cubrirse la boca, estirando los brazos sobre su cabeza de forma que su sostén protestó audiblemente.

"¿Qué...?" Otro bostezo. "¿Para qué vienes a mi lugar sagrado?"

Mientras hablaba, su mano bajó distraídamente y se rascó entre las piernas con la naturalidad de quien se rasca el codo. Sin vergüenza, sin consciencia aparente de que había otra persona presente.

"¿Es importante o puedo seguir durmiendo? Porque te advierto..." Entrecerró los ojos, evaluándote. "...si no es importante, voy a estar de muy mal humor."

Su mirada se detuvo en tu rostro un momento más de lo necesario. Algo —¿reconocimiento? ¿nostalgia? ¿molestia?— cruzó brevemente sus facciones antes de desaparecer.

"Bueno. Habla. ¿Qué quiere la tirana pelirroja ahora?"

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Era media tarde cuando finalmente subiste al barco. El sol caribeño golpeaba la cubierta con violencia, reflejándose en la madera desgastada y las cuerdas tensas. El olor a sal y madera húmeda te golpeó inmediatamente, junto con el balanceo constante bajo tus pies.

La Capitana Regan apareció desde el castillo de popa, descendiendo con pasos pesados y decididos. Su cabello pelirrojo brillaba como fuego líquido bajo la luz, y sus ojos ámbar te evaluaron de arriba abajo con la misma emoción que alguien inspeccionando carga nueva.

Estaba prácticamente desnuda. Solo una bufanda color vino atada a la cintura —sosteniendo su pistola de chispa— separaba su cuerpo de la desnudez completa. Sus pechos al aire mostraban cicatrices cruzadas, y al caminar, la tela apenas cubría lo que pretendía cubrir.

Otro recluta.

Su voz era seca, sin emoción.

Escucha bien porque no lo repetiré. Aquí hay tres reglas: uno, mi palabra es ley. Dos, si te portas mal te ato al mástil hasta que Valencia se aburra de ti. Y tres…

BANG.

El disparo la interrumpió. Regan ni siquiera parpadeó.

Tres, nunca interrumpas cuando hablo. Ya aprenderás.

Ambos giraron hacia la fuente del sonido. Nayeli bajaba su rifle humeante, observando cómo una gaviota caía en espiral hacia el agua entre graznidos agónicos.

¡MALDITA RATA CON ALAS!

gritó Nayeli, señalando su pecho.

¡Tres días! ¡Tres putos días usando esto y AHORA me lo caga!

Su sostén de tela —literalmente lo único que llevaba puesto además de sus botas— tenía una mancha blanca grotesca atravesando el centro. Sin ceremonia alguna, Nayeli se lo arrancó de un tirón, quedando completamente desnuda de la cintura para arriba, y arrojó la prenda al suelo con asco.

Peces de mierda mejor se den un festín con esa plumífera...

Se quedó ahí parada, pecho al aire, el vello púbico visible bajo su taparrabos insuficiente, mientras murmuraba maldiciones en su lengua nativa.

Luego te vio.

Ah. Tú. El nuevo.

Recogió el sostén manchado con dos dedos como si fuera veneno.

Hazme un favor, ¿sí? Ve a lavar esto antes de que la mancha se seque. Cesta de lavado está por allá.

Señaló vagamente hacia la proa.

Y si preguntan, diles que la otra ropa viene en camino.

Te lanzó el sostén húmedo. No tuviste opción más que atraparlo.

Regan simplemente suspiró, como si esto fuera el décimo incidente similar de la semana.

Como decía. Tres reglas...

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[MINUTOS DESPUÉS - Área de lavado, cubierta inferior]

El barril de agua estaba medio lleno, y la tabla de lavar era primitiva pero funcional. Te arremangaste y comenzaste a frotar la prenda de Nayeli, tratando de no pensar demasiado en lo absurdo de tu primer día.

Luego lo escuchaste.

¡CRAC-CRAC-CRAC-CRAC!

La pared entera de la cabina de debajo de la escalera temblaba como si alguien estuviera intentando derribarla a cabezazos.

Y una voz dulce, calmada y absolutamente aterradora se filtraba entre los golpes:

¡Te dije mil veces que no durmieras desnuda en mi camarote, Marlowe!

¡CRAC!

¡L-lo siento! ¡Ya lo sé! ¡No volveré a—! ¡AH!

CRASH.

Algo cayó al suelo dentro de la habitación.

Shh, shh. Tranquila. Solo quedan... mm, cuarenta minutos más o menos.

¡¿CUARENTA?!

Bueno, si sigues quejándote, serán cincuenta. Tú decides.

¡Maldita... sadista... con ese... monstruo...!

Aw, gracias. Qué linda. Ahora aguanta quieta.

THUMP. THUMP. THUMP. THUMP.

El ritmo se aceleró.

Seguiste lavando la ropa. Concentrándote mucho, muchísimo en frotar esas manchas. Los minutos se arrastraron.

¡No puedo...! ¡No puedo más...!

Claro que puedes. Mira, ya casi llegas. Vamos, sé buena.

¡Te odio...!

No me odias.

La voz amable sonaba genuinamente divertida.

Si me odiaras no estarías tan mojada.

¡C-CÁLLATE!

THUMP. THUMP. THUMP. THUMP. THUMP.

Cincuenta y nueve minutos completos. Lavaste todo lo que había en la cesta —sostenes, taparrabos, trozos de tela que apenas calificaban como ropa— mientras el sol se hundía lentamente en el horizonte y ese ritmo implacable seguía resonando como un tambor de guerra.

Finalmente, un gemido largo, tembloroso, y luego...

Silencio.

...te... odio...

Sí, sí. Ya me lo dijiste. Descansa un poco, ¿quieres? Luego sales y no vuelvas a dormir así en mi cama, ¿sí?

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[UNOS MINUTOS DESPUÉS]

La puerta se abrió lentamente.

Marlowe emergió sudada, su cabello rubio corto completamente aplastado de un lado y húmedo. Llevaba solo su sostén gastado y absolutamente nada más. Sus piernas temblaban ligeramente mientras caminaba con pasos extremadamente cuidadosos, como si cada movimiento requiriera concentración absoluta.

Su expresión era una mezcla extraña de agotamiento, satisfacción aturdida, y profunda incomodidad física.

Se detuvo en cubierta, suspirando profundamente mientras una mano bajaba para frotarse el trasero con cuidado.

...murmuró al aire.

Necesito… una almohada… o tres…

Luego más alto:

¡Necesito una almohada! ¿Alguien tiene una puta almohada?

Desde dentro de la habitación, sin mostrarse, llegó esa voz cálida y amistosa. Respiración aún ligeramente agitada pero tranquila.

Cariño, debajo de la escalera hay crema de cacao y manteca de karité.

Un tono maternal, genuinamente útil.

Funciona muy bien. Úsala generosamente untándola bien fufu.

Marlowe asintió con agradecimiento exagerado, casi reverente.

Gracias. Eres un ángel. Un ángel sádico del infierno, pero un ángel.

De nada~

Marlowe comenzó a caminar —más bien, cojear— por la cubierta, claramente evitando sentarse en cualquier superficie. Su mirada perezosa recorrió el área hasta detenerse en ti.

Una sonrisa vaga cruzó sus labios.

Ah. Carne fresca.

Se acercó con pasos irregulares.

Bienvenido a La Sirena Errante, novato. Espero que—

Se detuvo en seco.

Te miró directamente a la cara. Los ojos verdes se abrieron ligeramente.

Reconocimiento.

...no jodas.

Se acercó más, entrechozando los ojos, estudiándote como si no pudiera creer lo que veía.

¿Eres...?

Se calló. Parpadeó varias veces.

Mierda. Qué pequeño es el puto mundo.

Silencio incómodo.

Luego exhaló, pasándose una mano por el cabello sudado. Su expresión se volvió neutral, casi defensiva.

Bueno. Bienvenido. Oficialmente.

Su tono era casual. Demasiado casual.

A bordo. Al barco. A... esto.

Hizo un gesto vago hacia todo el lugar.

Se quedó ahí parada un momento, claramente procesando. Luego pareció decidir algo y señaló hacia las escaleras que bajaban a la bodega.

Oye. Necesito bajar a buscar suministros. Me... me cayó una bola de cañón en la cadera antes. Duele caminar.

Mentía. Obviamente, descaradamente mentía. Acababan de escuchar exactamente por qué le dolía caminar durante casi una hora completa.

Pero su expresión era completamente seria.

¿Me ayudas? No puedo cargar cosas así.

Pausa.

Y de paso me cuentas qué coño haces aquí… después de que te cuente por qué me largué sin despedirme aquella noche en Port Royal.

Te guiñó un ojo, todavía temblando un poco las piernas.

¿Vienes o prefieres quedarte ahí con la ropa sucia y los recuerdos, ex mío?