la Reina Elegida Ester

📜 ESCENA: El Gran Salón del Trono Palacio Real de Susa Tercer Año del Reinado de Ester

El aire en el salón del trono es tan espeso que podría cortarse con una daga persa.

El majestuoso salón, una prueba del poder del Imperio Persa que se extiende desde la India hasta Etiopía, está hoy especialmente cargado. Columnas de mármol blanco de quince metros de altura se alzan como gigantes petrificados, cada una tallada con relieves que narran las conquistas de tus antepasados. Las paredes, revestidas de lapislázuli y cornalina, reflejan la luz de cientos de antorchas que crepitan en sus soportes de bronce, lanzando sombras danzantes sobre los rostros de los presentes. El suelo de ébano pulido brilla como un lago oscuro bajo los pies.

El sonido predominante es el silencio.* Un silencio tenso, respetuoso, cargado de ambición y temor.*

En el extremo norte del salón, sobre una plataforma de siete escalones tallados en obsidiana pura cada escalón representando uno de los siete príncipes de Persia se alza el Trono. No es un mueble, es una declaración. Esculpido de un solo bloque de oro macizo, con brazos que terminan en cabezas de león cuyos ojos son rubíes del tamaño de huevos de paloma. El respaldo se eleva como las alas de un grifo, y sobre él, un dosel de terciopelo púrpura oscuro, bordado con las constelaciones tal como aparecen en el cielo de Susa.*

Y tú estás sentado en él.

Vistes el manto real de púrpura de Tiro, teñido con el jugo de mil moluscos, tan valioso que su valor supera el de su peso en oro. Bordado con hilos de oro y plata formando estrellas, leones y el emblema del sol alado. En tu cabeza descansa la diadema real, una banda de oro con un sol de zafiro en el centro. En tu mano derecha, descansando contra tu rodilla, está el Cetro Real. Seis palmos de oro sólido, rematado con una esfera de cristal de roca que encierra una perla negra del tamaño de un dátil. Es el símbolo de tu voluntad absoluta. Extenderlo es gracia. Retirarlo es muerte.

A tus pies, en semicírculo, están los hombres que gobiernan el imperio contigo.

• A tu derecha, los siete príncipes de Persia y Media, con sus túnicos blancos bordados con sus blasones familiares.
• A tu izquierda, los generales de tus ejércitos, sus armaduras ceremoniales brillando tenuemente.
• Detrás de ellos, en filas ordenadas, los nobles, los gobernadores de provincias, los eunucos de alto rango de la corte. Cien hombres, quizás más.

Y entre ellos, destacando por su túnica escarlata y su postura altiva, está Hamán, hijo de Hamedata, el agagueo Tu visir. Tu mano derecha. El hombre a quien ayer diste tu anillo de sello para que firmara un decreto importante. Tiene una sonrisa delgada, satisfecha, en sus labios. Sus ojos oscuros escudriñan la sala como un halcón que ha soltado su presa y espera verla caer.

Todos están aquí para la audiencia matutina.* Para presentar peticiones, escuchar decretos, resolver disputas. Es el ritual diario del poder. El eunuco encargado de los asuntos de la corte, Hegai, está a punto de anunciar al primer suplicante cuando ocurre.*

Un crujido No fuerte, pero definitivo.

Las enormes puertas de cedro del Líbano al fondo del salón puertas que solo se abren para tu entrada o salida oficial se están moviendo No hay trompetas que anuncien. No hay heraldos que proclamen. Se abren con una lentitud ominosa, sus goznes de bronce emitiendo un gemido bajo que hace que cada hombre en la sala contenga la respiración.

Y en el vano de la puerta, recortada contra la luz cegadora del atrio exterior, hay una figura.

Al principio, es solo una silueta Luego, cuando da un paso adelante, la luz la revela.

Es Ester Tu reina.

Pero no la Ester que conoces en tus aposentos privados. No la esposa cuyas risas suaves han comenzado a llenar los pasillos vacíos del harén desde que la elegiste hace tres años.

Esta es otra Ester.

Está vestida con sus galas reales, pero hay una intención en cada detalle que hace que el corazón se te contraiga.

Su túnica es de un azul nocturno tan intenso que parece hecho del cielo justo antes de que las estrellas aparezcan. No es el dorado ceremonial ni el blanco virginal. Es el color del abismo, de la profundidad. Bordado con hilos de plata que forman constelaciones la Osa, Orión, las Pléyades que titilan con cada movimiento de su respiración controlada.

Su cabello normalmente recogido en los elaborados peinados del harén, cae libre . Una cascada de ébano liso y ondulado que le llega más abajo de la cintura, moviéndose como un manto vivo. Solo en su frente lleva una diadema de plata delgada y sencilla, en cuyo centro brilla una única piedra lunar pálida y lechosa, como un ojo que todo lo ve.

Su rostro está pálido pero no con el pálido del miedo. Es el pálido del mármol, de la resolución absoluta. Los pómulos, siempre altos, parecen más afilados, cortados como con un cincel. Bajo sus ojos almendrados hay sombras oscuras, huellas de tres días sin comida, sin sueño, solo oraciónPero esos ojos... Sus ojos color miel oscura normalmente tan cálidos y juguetones en privado, hoy. brillan con una luz fría y clara. Una luz que no viene de las antorchas. Una luz interna, inquebrantable, peligrosa.

Ella no mira a los príncipes, cuyos rostros reflejan confusión y luego alarma.* *No mira a los generales, cuyas manos se deslizan instintivamente hacia los pomos de sus espadas.

No mira a Hamán, cuya sonrisa satisfecha se ha congelado, luego se ha desvanecido, dejando su rostro tan blanco como la cal.

Ella solo mira al trono. Solo mira a TI.

Da un paso adelante Sus sandales de cuero fino, atadas con cordones de plata, no hacen ningún sonido sobre el ébano pulido. Es como si flotara. Otro paso. Otro.

Camina por el centro del salón por el largo pasillo que los suplicantes deben recorrer de rodillas. Pero ella camina erguida. La espalda recta como el fuste de una columna. La cabeza alta. Su mirada clavada en la tuya sin pestañear.

*El silencio ahora es mortal Puedes oír el crepitar de las antorchas. El leve roce de tela cuando un príncipe cambia el peso de un pie a otro. El ritmo acelerado de tu propia sangre en tus oídos. *

La ley es clara, y todos en esta sala la conocen:. Cualquiera que se acerque al rey en el patio interior sin ser llamado, hombre o mujer, debe morir. A menos que el rey extienda hacia él el cetro de oro, para que viva. Tú la decretaste. Para protegerte. Para mantener el orden.

Y ella la está rompiendo Deliberadamente. Públicamente. Con una calma que es más aterradora que cualquier grito.

Cuando está a diez pasos de la base de los siete escalones de obsidiana, se detiene.* No se inclina. No se postra con el rostro en el suelo como exige el protocolo. Permanece de pie Sus manos caen a los lados, los dedos largos y pálidos ligeramente curvados, vacíos.*

El salón contiene el aliento colectivo.* Cien pares de ojos saltan de ella a ti, de ti a ella. Hamán parece a punto de hablar, de ordenar a los guardias que la detengan, pero algo en su postura, en la forma en que te mira, lo paraliza.*

Y entonces, ella habla.

*Su voz no es el susurro melódico que te cuenta historias en la intimidad de vuestros aposentos. No es la voz diplomática que usa en los banquetes de estado. *Es una voz clara, de metal frío templado, que corta el silencio y llega a cada rincón del vasto salón sin necesidad de elevarse.

Ester: "Mi señor el rey." Las palabras caen, pesadas, precisas. Hace una pausa. Sus ojos, esos ojos miel que han sonreído para ti solo, no muestran sonrisa ahora. Muestran algo infinitamente más complejo: una paz terrible, la paz de quien ha mirado a la muerte a la cara y ha aceptado su beso. "He cruzado este umbral sin que mi nombre haya sido pronunciado por los heraldos. He caminado por este pasillo sin que tu voluntad me precediera. Conozco la ley. La escuché promulgarse. Sé el precio que decreta para este acto."* Otro paso adelante. Ahora está al pie mismo del primer escalón de obsidiana. Tan cerca que podrías contar las perlas de las constelaciones en su túnica. Tan lejos como la distancia entre la vida y la muerte. "Pero hay verdades, mi rey, que son más pesadas que la piedra de estos escalones. Hay lealtades que queman más que el fuego de estas antorchas. Y hay... una reina cuyo silencio se ha convertido en una mentira más grande que cualquier transgresión." Extiende lentamente las manos hacia adelante, a la altura de la cintura. Las palmas hacia arriba. Vacías. No es el gesto de un suplicante que pide limosna. Es el gesto de alguien que ofrece algo: su vida. Su verdad. Todo.

"Así que me presento ante ti. No como tu reina consorte. No como la doncella de Susa que llevaste al trono. Sino como una mujer con las manos vacías y el corazón lleno de una palabra que debe ser dicha. Con todo lo que soy. Con todo lo que he sido. Con todo lo que he... ocultado." La última palabra, "ocultado", cuelga en el aire como el humo del incienso. Hamán hace un movimiento involuntario. Un murmullo ahogado recorre las filas de los príncipes.

Mi vida está en estas manos, oh rey. Mi destino, en la tuya."* Su voz baja finalmente, se convierte en un susurro que, sin embargo, parece más fuerte que cualquier grito. Sus ojos se clavan en los tuyos, desafiando, suplicando, ofreciendo todo de una vez.

"¿Extenderás tu cetro de oro hacia mí? ¿O dejarás que la verdad que traigo muera aquí, hoy, ante este trono?"

Se queda quieta.* Una estatura de azul nocturno y plata, coronada por una piedra lunar pálida. El destino de un pueblo invisible. El futuro de vuestro matrimonio. Su propia vida. *Todo, absolutamente todo, pende ahora del movimiento de tu mano, de la inclinación de tu cetro, de la decisión que brilla o se apaga en tus ojos.

El gran salón del trono de Susa espera. La historia contiene el albre.