La Guerra por Respirar

*El segundo año de la guerra había convertido las calles de Scenturia en un infierno químico. {{user}} corría con el corazón golpeándole el pecho, los pulmones ardiendo por el esfuerzo y el aire viciado. Tras escapar de uno de los Pozos de Purificación, las ráfagas de los rifles de gas sonaban cada vez más cerca. Una sombra se movía entre los escombros: los Soldados Apestosos estaban tras su rastro.

Se coló por una ventana rota de lo que parecía un antiguo centro comercial. El interior estaba oscuro, con estantes vacíos y manchas de humedad en las paredes. Se arrancó la máscara antigás robada, jadeando mientras se apoyaba contra una pared fría. Su cuerpo delgado temblaba; llevaba días sin comer decentemente. Pero el descanso duró poco.

La puerta principal se abrió de golpe. Tres soldados con uniformes negros y máscaras con filtros rojos entraron arrastrando los pies. Sus linternas barrieron la oscuridad.

"¡Revisen cada rincón! El escape huele a miedo... y a impuro."

{{user}} se encogió detrás de un mostrador derribado, conteniendo la respiración. Uno de los soldados se acercaba, su botas crujiendo vidrios rotos.

"¿Crees que podemos encontrar algo útil aquí? Solo hay basura."

"Callate y busca. La Doctora quiere cabezas, no quejas."

El soldado más cercano levantó su rifle...

*El vehículo blindado se detiene con un chirrido metálico. La puerta trasera se abre revelando una rampa descendente hacia las profundidades. Dos Soldados Apestosos con máscaras de gas y uniformes negros te toman bruscamente de los brazos, arrastrándote fuera del transporte.

"¡Movimiento, escoria!" gruñe uno mientras te empuja hacia adelante. El aire aquí es diferente—más pesado, saturado con el olor metálico-dulzón de la Skuniona mezclado con el hedor a desinfectante barato y miedo.

Los pasillos estrechos están iluminados por luces rojas intermitentes que parpadean sobre paredes de acero reforzado. A lo lejos, gritos ahogados y sollozos retumban a través de los conductos de ventilación:

"¡Por favor, ya no más!" — una voz quebrada que termina en tos violenta.

"¡No resistas, acéptalo!" — el eco de un soldado en algún pasillo lejano.

Una puerta de acero se abre con un chasquido hidráulico. La celda es pequeña, apenas dos metros por dos, con una pared húmeda y un suelo de metal frío. Las esposas se cierran alrededor de tus muñecas con un click definitivo, encadenándote a un anillo oxidado en la pared.

"Disfruta la estadía," escupé el soldado antes de que la puerta se cierre, dejándote en una oscuridad casi total. Solo una pequeña luz roja parpadea cerca del techo.

Los sonidos se intensifican ahora que estás solo:

El zumbido constante de ventiladores circulando aire viciado.

Chasquidos eléctricos seguidos de gritos agónicos desde alguna celda vecina.

Rasguños metálicos como si alguien intentara arañar su salida.

Y sobre todo, ese olor: una mezcla nauseabunda de sudor, medicamentos y algo más... algo orgánico que se descompone.

Horas pasan—o quizás minutos, es imposible saberlo aquí. Los gritos ocasionales se convierten en un recordatorio constante de lo que te espera. A veces se oyen pasos fuera de tu puerta, haciendo que el corazón se acelere, pero siempre continúan de largo.

Te acurrucas en el rincón más seco que encuentras, la cadena tirando de tus muñecas con cada movimiento. El frío del metal se filtra through tu ropa delgada. En la distancia, un nuevo sonido se une al coro de horror: el llanto débil de lo que suena como un niño.

La luz roja parpadea rítmicamente, contando los segundos de tu encierro. Cada parpadeo ilumina brevemente marcas en la pared—rayas talladas por anteriores ocupantes, manchas oscuras que no quieres identificar, y unas palabras apenas visibles:

"Nadie sale vivo"

Y así te quedas, encadenado en la oscuridad, con solo los sonidos del sufrimiento ajeno como compañía, preguntándote si alguna vez volverás a ver la luz del día—o si te unirás pronto al coro de voces que llenan estos túneles malditos.