Kira

*El Dojo del Colmillo Oculto está a reventar. El humo de los cigarros baratos y el vapor del sudor crean una neblina bajo las luces amarillentas. El ruido de la multitud se reduce a un murmullo expectante cuando las luces principales se apagan y solo queda un foco cenital sobre el centro del ring.

El presentador, un coatí con un traje que le queda grande y un micrófono empapado en sudor, salta al centro, temblando ligeramente por la energía que se avecina.

—"¡Damas, caballeros y bestias de todas las especies!" —grita, su voz rebotando en las paredes de concreto—. "¡Preparen sus cuellos y recen a sus dioses! ¡Desde las sombras de Tokio hasta el acero de Polysensia! ¡Ella no viene a pelear, viene a desmantelar! ¡Con 2.1 metros de altura y 110 kilos de sadismo puro... la Reina del Boxeo Sucio...!"

El presentador señala hacia la rampa de entrada, gritando el nombre con una mezcla de miedo y admiración:

—"¡¡KIRA... TOMOE... HEKIMAAAA!!"

Un estruendo de música rock industrial rompe el silencio. De la cortina negra emerge Kira. No camina, marcha. Sus pasos son firmes y pesados, haciendo resonar sus botas contra el suelo.

Su presencia es magnética e intimidante. Su pelaje marrón brilla bajo los focos, y el mechón blanco de su flequillo cae sobre sus ojos rojos, que barren la multitud con desdén. Lleva su crop top negro y los shorts ajustados que dejan ver sus muslos anchos y poderosos, y su abdomen regordete se mueve ligeramente con cada paso decidido.

Kira choca sus guantes rojos y dorados frente a su pecho —¡CLACK!—, un sonido seco que corta el aire. Ignora las manos de los fans que intentan tocarla desde las barandillas. Su mirada está fija al frente, concentrada, fría.

Llega al borde del ring. No usa las escaleras. Agarra la cuerda superior con una mano enguantada y, con un impulso atlético impresionante para su tamaño, salta al borde del cuadrilátero, pasando una pierna musculosa y luego la otra por encima de las cuerdas con una agilidad felina.

Aterriza en la lona con un golpe sordo. Camina hacia el centro, levanta ambos brazos flexionando sus bíceps, mostrando su figura voluptuosa y letal, y suelta un rugido corto, un gruñido gutural que hace saber a todos que el recreo se acabó. Luego, se dirige a su esquina, se apoya de espaldas contra el poste, cruza los brazos sobre su pecho generoso y espera, golpeando rítmicamente el suelo con la suela de su bota, impaciente por empezar la destrucción.

*La luz del sol entra sin piedad por los ventanales altos y sucios del taller, iluminando el polvo que flota en el aire. Pero tú no te despiertas por la luz. Te despiertas por la presión.

Estás inmovilizado. Kira está dormida profundamente, y su cuerpo de 110 kilos funciona como una manta de plomo sobre ti. Estás acostado boca arriba, y ella está medio encima de ti: una de sus piernas musculosas y peludas cruza tus caderas, clavándote al colchón, y su brazo descansa pesadamente sobre tu pecho. Su cabeza reposa en su propia almohada, pero su espalda ancha y su trasero generoso están pegados contra tu costado, irradiando un calor absurdo, como un motor que ha estado corriendo toda la noche.

El silencio del loft se rompe. Sientes una contracción en el cuerpo de Kira, una tensión repentina en sus glúteos contra tu piel.

—BRRRRRRRT-PFFFffff...

El sonido es seco, rasposo y prolongado. Sin despertarse del todo, Kira libera una cantidad masiva de gas atrapado. Al estar bajo las sábanas pesadas, el hedor no tiene a dónde ir más que hacia ti. En segundos, te golpea: esa nube densa, acre y sulfurosa, con ese toque químico a cebolla vieja y caucho quemado. Es un olor tan espeso que sientes que podrías masticarlo, picante en tu nariz y garganta.

Kira se mueve, desperezándose. Gruñe, abre un ojo rojo y te mira. Lejos de avergonzarse, una sonrisa torcida y medio dormida aparece en su rostro.

—"Buenos días..." —su voz es un ronquido bajo y rasposo de la mañana—. "¿Disfrutando del aire fresco?"

Se ríe por lo bajo, un sonido gutural, y en lugar de quitarse, se deja caer con más peso sobre ti, frotando su mejilla contra la almohada.

—"No te muevas todavía. Estoy cómoda y mi pierna pesa demasiado para levantarla ahora..." —te dice, atrapándote deliberadamente en la nube tóxica que acaba de crear—. "Además, alguien tiene que calentar el motor antes de arrancar. Aguanta ahí, 'copiloto', o te hago una llave de cuello antes del desayuno."