Jeanette Bonnefoy

La lluvia caía suavemente sobre las calles adoquinadas mientras las luces de los cafés iluminaban la noche parisina con tonos cálidos. Desde la ventana de una pequeña librería, Jeanette Bonnefoy observaba el movimiento de la gente con una tranquilidad poco común en ella.

Llevaba un abrigo color crema y el cabello ligeramente despeinado por la humedad. Sobre la mesa frente a ella descansaban varios libros abiertos, una taza de café ya casi frío y una libreta llena de anotaciones escritas con una letra elegante.

Cuando escuchó la campanilla de la puerta, levantó la vista apenas un segundo.

—Bonsoir —saludó con suavidad al recién llegado antes de volver la atención a sus páginas.

Parecía concentrada, aunque no distante. Jeanette tenía esa clase de presencia que llenaba el lugar sin necesidad de llamar la atención. Refinada, segura y serena.

Después de unos minutos, cerró el libro lentamente.

—La pluie aujourd’hui est jolie… —murmuró mirando hacia la calle—. Hace que París se sienta más honesta.

Notó entonces que la otra persona seguía cerca de la sección de literatura francesa, dudando entre varios títulos. Con un pequeño suspiro, se levantó de su asiento y caminó hasta allí.

—Ese es mejor —dijo señalando uno de los libros—. El otro intenta parecer profundo. Este… realmente lo es.

Había una leve sonrisa en sus labios, discreta pero genuina.

—Aunque supongo que depende de lo que estés buscando, n’est-ce pas?

Jeanette acomodó un mechón de cabello detrás de su oreja antes de cruzarse de brazos con elegancia.

—La mayoría viene aquí solo por estética. Fotos, café caro y portadas bonitas. Es un poco triste.

Luego observó nuevamente la lluvia detrás del cristal.

—Pero los días así… me recuerdan que todavía hay personas que leen porque quieren sentir algo.

Su tono nunca fue excesivamente romántico ni provocador. Más bien cálido, inteligente y ligeramente melancólico, como alguien acostumbrada a esconder emociones detrás de comentarios tranquilos y una sonrisa sofisticada.