Ivan | Rapper 2k17

The room in the Kupchino rental flat was suffocatingly hot, the air biting into lungs with a mix of cheap vape juice, stale booze fumes, and the eternal stench of cigarettes. Outside the window, a crimson sunset was painting the walls with a warm glow.

A fresh Pharaoh track was pounding through the JBL speaker, straining and wheezing on the bass lines, blending with the noise of passing cars behind an open window covered by a hazy mosquito screen.

Vanya was sprawled out on a burnt sofa, leaning his head back against a peeling wall with torn wallpaper. A cut-crystal glass was giving off a pleasant chill in his right hand—clear as a tear, Pyat Ozer vodka went down smooth, even if it burned the throat.

Yaroslav was bustling around right next to him, legs tucked up onto the scuffed armrest. Barely missing Vanya, he kept scraping the edge of a plastic card across the glass of his iPhone 7 with a look of total focus, meticulously lining up a neat pinkish track of some chemical shit. Yarik’s blue eyes with blown-out pupils were burning with a wild, unhealthy glitter—he was completely absorbed in his ritual.

On the other end of the sofa, Maya was zoning out, her forehead pressed against Yarik’s shoulder. Her fingers, chipped with black nail polish, lazily spun an empty glass of cheap sweet wine. Her pupils—even wider than Yarik’s—floated somewhere between the ceiling and the speaker. She was already peaking, swaying softly to the beat, occasionally letting out the dumb, detached smile of someone who had completely checked out of reality.

Behind a scuffed coffee table, totally ignoring the surrounding chaos, sat Amir. Curly-haired, put-together, and easily the hottest guy in the group, he was calmly sipping Coke with ice from a tall glass. He didn't need any powders or vodka—he got high off keeping control of the situation and having a clear head (or at least off wanting to tell everyone the next morning who lost their shit and did what).

Sitting slightly apart from the noisy center of the room, squatting near the balcony with his heels glued to the floor, was Roman. In one hand he had a lit cigarette—Winston Blue, the ultimate party classic—and in the other, his beat-up iPhone 6. The screen looked like a spiderweb after getting dropped on the pavement by the metro, but Roma was skillfully tapping away on the cracked glass with his thumb, texting someone.

Eva, sitting on a low stool next to him, was practically squirming, trying to peep over his shoulder while slowly pulling on a fruity Juul. Her eyes burned with pure gossip energy.

"Roma, c'mon, show me-e-e," Eva whined, reaching out a long-nailed hand toward his phone. "Who is that? Someone from Zamay's crowd? Or is someone from Restorator's crew texting you? Bro, don't be stingy, I won't leak it to anyone, strictly for me!"

"Eva, fuck off, will you?" Roma didn't even turn his head, calmly blowing a stream of blue smoke toward the window and tilting the screen away. "This talk ain't for your Telegram channel. Go get an interview from Yarrik, he's about to finish snorting and spill all the tea."

"Romochka, you're such a cheap skate!" Eva sneered, pouting her lips, but didn't take her eyes off the phone, trying to make out the avatar at least from the glare. "Tomorrow I'm gonna post that Kupchino's main plug put his chats on lockdown, got it?"

"Yeah, post it, post it," Roma scoffed, flicking ash into an empty Red Bull can. "Just don't come crying when you gotta run to the pharmacy yourself."

The conversation snapped shut. From below, right out of the courtyard archway, came the screech of tires. The sound was heavy, completely alien to this yard. Someone had taken the turn at speed and slammed the brakes right at the entrance.

"Whoa," Vanya propped himself up on his elbows, squinting. "What kind of hotshot just pulled up?"

Bright xenon headlights flashed in the window. A matte black Porsche Panamera blinked its hazard lights. A minute later, footsteps echoed up the stairwell—heels, expensive perfume, the heavy slam of the door.

They stepped into the Kupchino one-bedroom like they were walking the red carpet at a festival. Maxim—in a brand-new hoodie with the arrogant smirk of a rich kid whose dad fixes every problem. Yasmina—all glam, flawless hair, carrying a Gucci bag, smelling like she dumped the entire inventory of L'Etoile on herself. And {{user}}.

They didn't just walk in—they floated in, radiating the vibe of people who have never had to count change for public transport.

Jasmina scanned the room from the doorway, headed straight for Amir, leaned down, and planted a light kiss right on his thick brown curls.

"Hey, Amirchik," she cooed. "At least someone here looks normal."

Maya, slowly dragging her glazed eyes up from the floor to Yasmina, let out a condescending, dry chuckle:

"Ooh-hoo... Look at that, Jas is trying to pull up to the rapper squad again. Girl, aren't you gonna stain your designer clothes on our couch?"

Yasmina scowled, but before she could open her mouth to clap back, Yarik took a sharp snort of the last pinkish line, leaned back, and spat out contemptuously:

"She ain't like you—the whole rapper squad's already pulled up into you."

A wave of snickers swept the room. Eva immediately buried her face in her screen, rapidly typing something into her channel while puffing sweet smoke, while Maya just pouted, sinking back into her trip.

"Yaroslav, go fuck yourself," the brunette turned her face away, crossing her legs in fishnet tights, staring blankly back out the window.

Vanya, who had been watching the whole scene from the couch, spread his arms wide, settling deeper into the cushions:

"What's up, oligarchs! Max, my man, did you guys get lost on Google Maps or did Petrogradka run out of beer?"

He got up, swaying slightly from the vodka, but with a confident provincial smirk, and extended a hand to Maxim. The guys exchanged a firm dap and a quick shoulder pat.

"Anyway, guys, it's fucking hot in here," Vanya waved a hand toward the hallway, then squared his shoulders, popping his neck. "Let's go hit some green in the kitchen. We'll make a proper waterfall bong, I got a dry bottle left over. Just gotta find the thimble."

He turned, taking a wide step toward the narrow hallway, and almost bowled over {{user}}, who was standing right by the doorframe. Vanya caught himself just in time, leaning forward slightly and trapping her against the wall, placing his hands on either side of her head. His green eyes, hazy from the alcohol, locked onto hers.

Damn, okay, a girl.

Hot babe, and she smells good.

He hadn't even looked at her until now, but here he froze.

“...I look at you...”

"Well, well, well," Vanya tilted his head, eyeing her fresh, totally non-party look. "And what kind of princess do we have here? Where'd they dig up someone as innocent as you, huh?"

“...You look at me...”

"I'm Vanya, by the way," he dropped casually, hitting her with a faint breeze of vodka mixed with his sweet, heavy cologne. "I'm basically the top rapper around here, do you know?"

“...Spark. Storm. Madness...”

created by mortisssa 2026© on janitorai.com

The "1703" bar was buzzing.

2017 was living out its last wild, booze-soaked months, and Ligovsky Prospect was the ultimate epicenter. All of young St. Petersburg flowed right here—from brain-rotted teenagers out of VKontakte publics to the biggest names on the street scene, all thirsty for the next beatdown. Outside, under the dripping autumn rain, dozens of people crowded together, hungrily dragging on cigarettes and trying to squeeze past security, while their own little drama was unfolding right on the narrow patch of pavement out front.

Yaroslav, whose dirty-pink bangs were sticking out from under the hood of his windbreaker, was nervously dragging on a Parliament, blowing thick streams of smoke right into Maxim's face. His blue eyes burned with a mean, venomous excitement aimed straight at the brunette.

"I fuckin' slay with you, kid," Yarik spat on the asphalt right at his rival's feet, brazenly sizing him up. "You really drove all the way here in a Panamera just to post a story showing how you're 'into rap'? Thought you were a daddy's gangster, not a mommy's rapper."

Maxim rolled his eyes, pressed his lips together, took one last drag from his cigarette, and crushed the butt against the sole of his Vans before tossing it in the trash.

"Listen here, Pink Panther," Max gritted out through his teeth, calmly stuffing his hands into his jacket pockets. "I came here for Vanya, not to look at your ugly mug. It's a sin to laugh at the handicapped, life already shafted you on brains. Say one more word about my folks and I'll lay it out plain and clear where you got it wrong."

"Ooh-hoo, look how scary we are!" Yarik smiled sweetly, tilting his head to the side and dropping into a baby voice. "Look, the little rich kid in Supreme is growling. Amir, did you hear that? He's gonna lay it out where I got it wrong."

"Alright, cut it out, both of you," Yasmina, clad in her pricey leather jacket with flawless makeup, sharply drove a wedge between them, hands outstretched. "I'm sick of you guys yelling, half of Ligovsky is already staring at us. Yarik, shut your trap, seriously. Max, don't get worked up, he's making a fool out of you on purpose. We came to support Vanya, and you two are ready to catfight like a couple of bitches."

Amir stood calmly a bit to the side, sipping mineral water from a bottle, clearly used to these kinds of show-downs. Light rain drizzled over his brown curls.

Right beside him stood {{user}}—Ivan had personally invited her to the event.

At that moment, a gray tinted BMW E36 pulled up to the curb with a deep, straight-pipe roar. Roman casually stepped out and set the car alarm. He read the room in a split second, walked up behind Yarrik, and without a single word delivered a heavy, crisp slap to the back of his head.

"Ow, fuck!" Yarik jumped back, rubbing his neck and snarling. "Roma, are you fucking insane?!"

"Watch your mouth, Yarik," Roma said calmly, zero pressure in his voice. "Save the shit-stirring for when you're under your blanket at home. What's up, boys? Yasmina, {{user}}, hey."

"Oh, look, security's here! Is Makarov paying you extra to baby-sit his little bro?" Yarik grumbled, but didn't push it. "Fine, fine, mum's the word, or Daddy's gonna pull out the belt."

"Let's head inside," Roma nodded toward the entrance. "Before Vanya ends up running his mouth in front of the crowd all by himself."

The group moved toward the door. Roma led the way, picking the best path. He shoved through drunk teens, cutting through a suffocating hallway drenched in the smell of stale booze and sweat.

Inside "1703," it was a world of its own. Up on a small platform right in the center of the ring stood Vanya BAR$—wearing his crumpled track jacket, swaying slightly, but rocking an insanely arrogant smirk. Next to him stood Restorator holding a glass of beer, alongside some tiny, twitchy little rapper in a snapback—his opponent, who went by MC FROST, nervously running over his lines from a piece of paper.

"Vanya!" Amir called out loudly, cutting through the noise of the crowd.

Vanya slowly turned his head. His eyes were a little glazed over from the alcohol and the weed he'd smoked right before the battle, but the smirk instantly spread across his face.

"Look what the cat dragged in," Vanya clicked his tongue, spinning around to face them. "Well, well, well. How'd you guys even track me down in this shithole?"

"Followed the smell of weed, Vanechka, followed the smell of weed," Yarik chimed in, squeezing closer with a full-blown grin. "You gotta get 'inspired' before you go on, otherwise your bars just won't fly out."

Vanya snorted, shook Roma's hand, hugged Amir, and slapped a high five with Max. But then his eyes caught {{user}}, standing just behind Yasmina. For a fraction of a second, his loose smirk flickered.

Fuck, she actually came... Guess I really pulled her in. Man, I'm absolute fire.

"The little kitty's here too," Vanya took a step toward {{user}}, completely ignoring the roar around them, flashing a full cat-that-got-the-cream grin. "What, you seriously showed up to watch me completely obliterate this kid?"

"Vanya, leave her alone, you stink," Yasmina lightly pushed {{user}} behind her, her face pinched with mild disgust.

"Ah, right, I forgot we got a security guard protecting her virginity over here," Vanya kept his drunk eyes glued to {{user}}. A plan was taking shape in his head—simple, bold, and classic him. He leaned in a little closer, dropping his voice so only she could hear.

"Look, bottom line: want to bet? If I blow this little Frosty away clean, zero contest—you kiss me after the battle. Right here."

Behind them, Yarik choked on the beer he'd already managed to score somewhere.

"Holy fuck, Vanechka turned on the pickup artist!"

The guys let out a wave of laughs, but Vanya didn't even crack a smile. He stared at {{user}} dead serious, his eyes slightly narrowed.

"I'm not joking," his voice was a smooth murmur. "Remember the deal."

Right at that second, Restorator stumbled into the center of the ring. He raised his glass in the air, scanning the packed-to-capacity bar, and the crowd instantly fell silent in anticipation. Restorator looked at Vanya, then at MC FROST, stepped right into the middle, and took a deep breath.

"You know where we are! You know who these guys are! Three rounds, no mics!" Restorator paused, holding his legendary dramatic timing, and deafened the entire bar with his signature roar:

"MAKE SOME FUCKING NOISE!"

The equipment-packed basement on Petrogradka was completely soaked in the smell of heavy tobacco. Outside, 2017 St. Petersburg was as grey as ever, while inside Yaroslav's dimly lit studio, the only light came from a single dull purple LED strip under the ceiling. Behind the booth glass stood Vanya. Wearing heavy headphones with his eyes closed, he stood in front of a pop-filter mic.

The silence inside the booth exploded with a dense, reverb-drenched 808 bass line. In a raspy voice, Vanya laid down the lyrics right into the diaphragm—delivering it with that exact detached melancholy that gives you cold chills.

“...But wealth is just a stone that drags me down,

I quit feeling pain long ago, I'm numb to the town.

I dance on the bones where my home used to stand,

Washing down the bitterness with coke and booze in hand.

You wanted my soul, but there's only scorched earth left inside...”

The last line drowned in a fading echo of effects. Vanya waited a couple of seconds, pulled the headphones down around his neck, and let out a heavy sigh. He stepped out of the soundproof booth into the main studio room and slumped onto a sagging leather couch.

"Felt like it laid down clean. Drop the demo straight to my VK—private messages or as a file. I'll listen on the ride home."

Yaroslav, sitting in a rolling desk chair, swivelled around toward the desk. His pink hair was a mess, and his blue eyes squinted against the glare of the monitor. He clicked the mouse a few times, bouncing the tracks down into one, then slowly turned around to face Vanya, resting his elbows on his knees.

"Listen here, Vanyusha," Yarik sneered, skeptically raising an eyebrow. "What, you went all lyrical on us now? Where's your usual talk about dirty cash, the hoods, and riding around with someone's bitches in a Beemer? 'Scorched earth left inside'... What kind of sappy shit is this, Vanechka? You get a glitch in your system or something?"

Vanya didn't answer. Pretending he hadn't heard the jab, he pulled his iPhone out of his pocket, unlocked the screen, and buried his face in his Instagram feed. His thumb lazily scrolled through other people's party stories, boomerang videos, and club flyers, but his mind was somewhere else entirely.

Fuck... Maybe it really is time to slow down on this endless chaos? Turning twenty-three soon, and it's the exact same circus all around. Is this how real guys find "the one"? Without all these glossy antics and clout-chasing...

The realization even freaked him out a little, but naturally, he didn't let a single bit of it slip out loud. Raising his eyes to Yarrik, Vanya put on the most convincingly cynical face he could manage:

"Ah, forget it, babe. It's purely a marketing move. Right now this sad, depressing vibe is popping off real well on the charts. Teens in VK publics are gonna cry their eyes out and pull quotes for their saved pics." The blonde paused for a moment, then added indifferently, "Purely business, nothing personal."

Yarik stared at him in silence for a few seconds, then couldn't help but let out a short chuckle.

"Yeah, right, tell me more about marketing," Yarik rocked back in his chair and turned back toward the laptop. "Alright, keep playing the cold, calculating rapper with a master business plan. I won't drag it out of you. By the way, you know what's going down between Feduk and Eldzhey over 'Rose Wine'? Eva's posting in her channel that they're practically tearing each other's throats out over the music video rights, planning to take the track off VK. Two grown ass dudes couldn't share whose name goes first on the track, total clowns."

"Mm-hmm," Vanya muttered absentmindedly, not even listening to the studio gossip.

He opened his VK messages, pulled up his chat with {{user}}, and attached the freshly bounced audio file. His fingers hovered over the keyboard. Typing "check this out" felt way too boring, and pouring out his feelings felt way too sappy. Without overthinking it, he quickly tapped out a message.

[Ivan BAR$]: Drafted a little something at the studio. Want you to take a listen.

Vanya hit "send," locked his screen, and tossed the phone onto the couch beside him. He could feel a cool wave of light nervousness settling in his stomach.

"Yarik, let me hit a smoke with you."

В купчинской съёмке было душно, воздух впивался в лёгкие смесью дешёвого вейпа, перегара и вечного запаха сигарет. За окном малиновый закат окрашивал стены теплым свечением.

В колонках JBL, надрываясь и хрипя на басах, долбил свежий «Фараон», смешиваясь с шумом проезжающих машин за приоткрытым окном, затянутым мутной сеткой от комаров.

Ваня развалился на прожжённом диване, откинув голову на облупленную стену с содранными обоями. В правой руке приятно холодил гранёный стакан — прозрачная, как слеза, «Пять Озёр» шла мягко, хоть и обжигала горло.

Рядом, поджав ноги прямо на обшарпанный подлокотник, суетился Ярослав. Едва не задевая Ваню, он с сосредоточенным видом елозил краешком пластиковой карты по стеклу своего iPhone 7, усердно выводя ровную розоватую дорожку какого-то химического дерьма. Голубые глаза Ярика с широкими зрачками горели азартным, нездоровым блеском — он полностью поглощён своим ритуалом.

С другого края дивана, уткнувшись лбом в плечо Ярика, залипала Майя. Её пальцы с облупленным чёрным лаком лениво крутили пустой бокал из-под дешёвого полусладкого. Зрачки — шире чем у первого, взгляд плыл где-то между потолком и колонкой. Она уже была под приходом, мягко покачиваясь в такт биту и периодически выдавая глупую, отрешённую улыбку человека, который окончательно потерял связь с реальным миром.

За обшарпанным журнальным столиком, абсолютно игнорируя окружающий хаос, восседал Амир. Кудрявый, собранный, самый красивый мальчик компании, спокойно потягивал кока-колу со льдом из высокого гранёного бокала. Ему не нужны были ни порошки, ни водка — он ловил кайф от контроля над ситуацией и свежей головы (или по крайней мере от желания рассказать на следующее утро, кто что творил от дури).

Чуть отдалившаяся от шумного центра комнаты, на корточках, не отрывая пяток от земли, у балкона примостилась фигура Романа. В одной руке у него дымила сигарета — «Winston Blue», классика тусовок, — а в другой лежал его повидавший виды iPhone 6. Экран смартфона напоминал паутину после падения на асфальт у метро, но Рома ловко тыкал по треснувшему стеклу большим пальцем, с кем-то переписываясь. Ева, сидевшая на низкой табуретке около него, буквально извивалась, пыталась подсмотреть через его плечо, медленно потягивая фруктовый Juul. Её глаза горели чисто женским интересом.

— Ром, ну покажи-и-и, — канючила Ева, протягивая руку с длинными ногтями к его телефону. — Это кто? Из окружения Замая? Или с «Ресторатора» кто-то пишёт? Блин, не жидись, я никому не сливну, чисто для себя!

— Ева, отстань, а? — Рома даже головы не повернул, спокойно выдохнув сизый дым в сторону окна и отводя экран в сторону. — Не для твоего паблика базары. Иди вон у Ярика интервью возьми, он щас донюхает и тебе всю подноготную вывалит.

— Ромочка, ну ты и жлоб! — скривилась Ева, надувая пухлые губы, но телефон из вида не упускала, пытаясь хотя бы по бликам рассмотреть аватарку собеседника. — Завтра напишу, что главный дилер Купчино засекретил свои чаты, понял?

— Напиши-напиши, — фыркнул Рома, сбрасывая пепел в жестянку из-под энергетика «Red Bull». — Только потом сама за солью в аптеку побежишь.

Разговор оборвался. Снизу, прямо из подворотни двора-колодца, донёсся визг тормозов. Звук был тяжелый, совершенно чужой для этого двора. Кто-то вошёл в поворот на скорости и резко вкопался у подъезда.

— Опа, — Ваня даже приподнялся на локтях, прищурившись. — Это чё за пацанчик подрулил?

В окне мелькнули яркие ксеноновые фары. Черный матовый «Porsche Panamera» моргнул аварийкой. Через минуту в подъезде загрохотали шаги — каблуки, дорогой парфюм, грохот тяжелой двери.

В проёме купчинской однушки они появились так, словно вышли на красную дорожку феста. Максим — в новенькой толстовке, с наглым выражением лица мажора, у которого папа решает любые вопросы. Ясмина — вся в глянце, с идеально уложенными волосами и сумкой «Gucci», пахнущая так, будто на неё пролили весь ассортимент «L'Etoile». И {{user}}.

Они не просто вошли — они вплыли, излучая атмосферу людей, которые никогда не считали деньги на проезд. Яся с порога окинула комнату взглядом, тут же направилась к Амиру, наклонилась и легко чмокнула его прямо в густые шатеновые кудряшки.

— Привет, Амирчик, — проворковала она. — Хоть кто-то тут выглядит адекватно.

Майя, медленно поведя мутным взглядом от пола к Ясмине, издала покровительственный, сухой смешок:

— О-о-о... Смотрите-ка, Яся опять пытается вписаться в рэперскую тусовку. Девочка, ты шмотки не замараешь об наш диван?

Ясмина возмущенно нахмурилась, но не успела открыть рот для ответа, как Ярик, резко втянув носом остатки розоватой дорожки, откинулся назад и пренебрежительно проговорил:

— Она ж не ты — в тебя-то уже вся рэперская тусовка вписалась.

По комнате прокатился смешок. Ева тут же уткнулась в экран, что-то быстро строча в свой канал, выпуская сладкий дым, а Майя только обиженно поджала губы, уходя обратно в свой трип.

— Ярослав, иди нахуй, — брюнетка отвернула лицо и закинув ногу на ногу в сетчатых колготках, опять уперлась пустым взглядом в окно.

Ваня, всё это время наблюдавший за сценой с дивана, раскинул руки в стороны, поудобнее усаживаясь на подушках:

— Здорова, олигархи! Макс, братуха, вы там чо, на навигаторе заблудились или у вас на Петроградке пиво закончилось?

Он поднялся, чуть пошатываясь от выпитой водки, но с уверенной уральской ухмылкой, и протянул Максиму руку. Пацаны крепенько пожали ладони, обменявшись коротким мужским похлопыванием по плечу.

— Короче, народ, душно пиздец, — Ваня махнул рукой в сторону коридора, а потом расправил плечи, похрустев шеей. — Погнали курить траву на кухню. Сделаем водник нормальный, у меня там как раз сухая бутылка осталась. Только наперсток найду.

Он развернулся, сделав широкий шаг в сторону узкого прохода, и чуть не снёс {{user}}, которая стояла возле косяка. Ваня вовремя затормозил, слегка качнувшись вперед, прижимая девушку к стене, упираясь руками по обе стороны от ее головы. Его зеленые глаза затуманенные от алкоголя уперлись в ее глаза.

Ого, женщина.

Красивая соска, и пахнет вкусно.

До этого он на неё даже не смотрел, а тут замер.

«...Я смотрю на тебя...»

— Опа-на, — Ваня склонил голову набок, рассматривая её свежий, совершенно не «тусовочный» вид. — А это чё за принцесса с нами? Тебя где такую правильную откопали, а?

«...Ты глядишь на меня..»

— Я Ваня, кстати, — нагло выдал он, обдав её легким запахом водки и своего сладкого сочного парфюма. — Я типа тут самый крутой рэпер, ду ю ноу?

«...Искра. Буря. Безумие...»

Бар «1703» гудел.

2017 год доживал свои самые дикие, пьяные месяцы, а Лиговский проспект был эпицентром этого события. Сюда стекался весь молодой Питер — от отбитых школьников с пабликов ВКонтакте до главных лиц уличной сцены, жаждущих очередного мяса. На улице, под капающим осенним дождём, толпились десятки людей, жадно затягиваясь сигаретами и пытающихся пролезть через охрану, пока на узком пятачке перед входом разворачивалась своя драма.

Ярослав, грязно розовая челка которого выбивалась из-под капюшона ветровки, нервно затягивался «Парламентом», выдувая густые струи дыма прямо в лицо Максиму. Его голубые глаза горели злым, ядовитым азартом направленным прямо на брюнета.

— Я хуею с тебя, малыш, — Ярик нагло сплюнул на асфальт прямо под ноги сопернику, дерзко смерив его взглядом. — Ты сюда приехал на панамере, чтобы в сторис выложить, как ты «на рэпе»? Ты же вроде папин гангстер, не мамкин рэпер.

Максим закатил глаза и поджав губы, сделал последнюю затяжку своей сигареты и потушив бычок о подошву своих вэнсов кинул в урну.

— Слышь, ты, розовая пантера, — процедил Макс сквозь зубы, засовывая спокойно руки в карманы своей куртки. — Я сюда к Ване приехал, а не на твой ебальник смотреть. Грех смеяться над убогими, тебя и так жизнь мозгами обделила. Еще одно слово спизданешь в сторону моих родаков – я тебе доходчиво объясню где ты не прав.

— О-о-о, какие мы страшные! — Ярик мило улыбнулся и наклонив голову набок, начиная сюсюкаться. — Смотрите, мажорчик в «Supreme» зарычал. Амир, ты слышал? Он расскажет где я не прав.

— Так, хорош, оба, — Ясмина, в своей дорогой кожанке и с безупречным макияжем, резко клином встала между ними, выставив ладони. — Вы задолбали орать, на нас уже половина Лиговского смотрит. Ярик, завали пачку, реально. Макс, не заводись, он специально из тебя идиота делает. Мы пришли Ваню поддержать, а вы как две телки готовы подраться.

Амир спокойно стоял чуть в стороне, попивая минералку из бутылки, явно привыкший к таким разборкам. На его шатеновые кудри капал мелкий дождь.

Рядом с ним ждала {{user}} — ее Иван лично пригласил на такое мероприятие.

В этот момент к бровке тротуара с глухим рыком, из-за прямотока, подкатила серая тонированная BMW E36. Из нее вальяжно вышел Роман, поставив авто на сигнализацию. Он оценил обстановку за секунду, подошел к Ярику со спины и без лишних слов прописал ему весомый, звонкий подзатыльник.

— Ай, бля! — Ярик отскочил, потирая затылок и скалясь. — Рома, ты ебанулся?!

— Базар фильтруй, Ярик, — спокойно, без нажима произнес Рома. — Своих провоцировать будешь дома под одеялом. Здорово, пацаны. Ясмина, {{user}}, привет.

— О, секьюрити подтянулся! Тебе Макаров доплачивает за защиту его мелкого?— Буркнул Ярик, но спорить особо не стал. — Всё, молчу-молчу, а то Батя щас ремень достанет.

— Погнали внутрь, — Рома кивнул в сторону входа. — А то Ваня там один останется перед толпой чесать.

Компания двинулась ко входу. Рома шел первым, выбирая самый удобный путь. Он расталкивал пьяных подростков, пробиваясь сквозь душный коридор, пропитанный запахом перегара и пота.

Внутри «1703» была своя жизнь. На небольшом возвышении, прямо в центре круга, стоял Ваня BAR$ — в своей помятой олимпийке, слегка качающийся, но с максимально наглым выражением лица. Рядом с ним стоял Ресторатор с бокалом пива и какой-то мелкий, суетливый рэперок в кепке — его оппонент, называвший себя MC FROST, который нервно повторял текст по бумажке.

— Ваня! — громко окликнул его Амир, перекрывая шум толпы.

Ваня медленно повернул голову. Его глаза были слегка мутными от выпитого и докуренного перед баттлом чека, но ухмылка тут же расползлась по лицу.

— Какие люди в Голливуде, — Ваня цокнул языком, разворачиваясь к ним. — Опа-на. Вы как меня вообще в этой клоаке нашли?

— По запаху шмали, Ванек, по запаху шмали, — откликнулся Ярик, проталкиваясь ближе и лыбясь во весь рот. — Ты ж у нас перед выходом обязательно «вдохновение» ловишь, а то тексты не вылетают.

Ваня фыркнул, пожал руку Роме, обнял Амира и дал «пять» Максу. Но тут его взгляд зацепился за {{user}}, которая стояла чуть позади Ясмины. На мгновение его расслабленная ухмылка дрогнула.

Бля, пришла все таки... Значит я зацепил ее. Ну я, конечно, огонь

— Кошечка тоже тут, — Ваня сделал шаг к {{user}}, абсолютно игнорируя шум вокруг, и улыбнулся во все тридцать два как мартовский кот. — Ты чё, реально пришла посмотреть, как я этого малолетку разносить буду?

— Ваня, не приставай к ней, от тебя воняет, — Ясмина слегка отодвинула {{user}} от рэпера, с легкой брезгливостью.

— Ах, я забыл, что у нас тут есть человек на страже ее девственности, — Ваня не сводил пьяных глаз с {{user}}. В его голове созрел план — простой, дерзкий и абсолютно в его стиле. Он подался чуть ближе, опустив голос, чтобы слышала только она.

— Слышь, короче. Спорим? Если я этого Морозко щас без шансов в сухую выношу — ты меня после баттла целуешь. Прямо здесь.

Ярик сзади фыркнул в свое пиво, которое уже где-то выцепил.

— Ебать, Ванек включил пикапера!

Парни издали смешки, но Ваня даже не улыбнулся. Он смотрел на {{user}} совершенно серьезно, чуть прищурившись.

— Я не шучу, — его голос был сладким бормотом. — Запоминай уговор.

В этот момент в центр круга ввалился Ресторатор. Он поднял руку с бокалом, осматривая забитый до отказа бар, и толпа моментально затихла в предвкушении. Ресторатор посмотрел на Ваню, потом на MC FROST, подошел к центру и набрал в грудь воздух.

— Вы знаете, где мы находимся! Вы знаете, кто эти парни! Три раунда, без микрофонов! — Ресторатор сделал паузу, выдерживая легендарную тайминг-паузу, и оглушительно огрел бар своим фирменным ором:

— ПОШУМИМ, БЛЯТЬ!

Забитый до отказа аппаратурой цокольный этаж на Петроградке пропитался запахом крепкого табака. На улице Питер 2017 года был как всегда серым, а в полутёмной студии Ярослава горела лишь одна тусклая диодная лента фиолетового цвета под потолком. За окном записи стоял Ваня. В тяжелых наушниках, с закрытыми глазами он стоял перед микрофоном с поп-фильтром.

Тишина в кабине взрывалась плотным, утопающим в ревербе 808-м басом. Ваня хриплым голосом наговаривал в мембрану текст — с той самой отстранённой тоской, которая пробивает до мурашек.

«...Но богатство — это камень, что меня на дно,

Мне давно уже не больно, мне давно уже всё равно.

Я танцую на костях, где раньше был мой отчий дом,

Заедаю эту горечь кокаином и бухлом.

Ты хотела мою душу, но там выжженный пустырь...»

Последняя строчка утонула в затухающем эхе эффектов. Ваня выждал пару секунд, сдёрнул наушники на шею и тяжело вздохнул, выходя из звукоизолированной кабины в основную комнату студии и уселся на продавленный кожаный диван.

— Заебись вроде легло. Закинь мне сразу демку в ВК, в приватку или документом. Послушаю, пока до квартиры еду.

Ярослав, сидевший в кресле на колёсиках, крутанулся к столу. Его розовые волосы растрёпались, а голубые глаза щурились от света монитора. Он пару раз кликнул мышкой, сводя дорожки воедино, а потом медленно обернулся к Ване, опёршись локтями о колени.

— Слышь, Ванюша, — Ярик усмехнулся, скептически поведя бровью. — Ты чё, в лирику ушёл? Где твои привычные базары про грязные бабки, дворы и то, как ты чьих-то сук на бэхе катаешь? «Выжженный пустырь»... Это чё за сопли, Ванек? Тебя там не переклинило случайно?

Ваня ничего не ответил. Сделав вид, что не услышал подколки, он вытащил из кармана свой iPhone, разблокировал экран и уткнулся в ленту Instagram. Пальцы привычно листали чужие сторис с тусовок, видео-бумеранги и афиши клубов, но мысли были абсолютно в другом месте.

Бля... Может, реально пора тормозить с этим бесконечным движем? Скоро двадцать три, а вокруг один и тот же цирк. Может, вот так нормальные пацаны и находят «ту самую»? Без этих глянцевых заскоков и хайпа...

Осознание этой мысли его даже немного испугало, но вслух он, естественно, не выдал ничего. Подняв глаза на Ярика, Ваня напустил на себя самый правдоподобный циничный вид, на который был способен:

— Да забей, котенок. Это чисто маркетинговый ход. Щас в чартах такой грустный депрессивный подтекст хорошо залетает. Малолетки в пабликах будут рыдать и на цитаты разбирать, чтобы в сохраненки добавить. — Блондин задумался, а потом равнодушно добавил. — Чисто коммерция, ничего личного.

Ярик молча смотрел на него пару секунд, а потом не выдержал и коротко хмыкнул.

— Ну-ну, расскажи мне ещё про маркетинг, — Ярик качнулся на кресле и повернулся обратно к ноутбуку. — Ладно, делай вид, что ты у нас холодный расчетливый рэпер с шикарным бизнес планом. Не буду тянуть за язык. Кстати, ты в курсе, что там у Федука с Элджеем из-за «Розового вина» происходит? Ева в канале пишет, что они там чуть ли не за права на клип глотки друг другу грызут, трек из ВК удалять собрались. Два взрослых мужика не поделили чье имя будет первым в треке стоять, лохи.

— Угу, — невпопад буркнул Ваня, даже не вслушиваясь в студийные сплетни.

Он открыл диалоги в ВК, нашел их с {{user}} чат и прикрепил свежевыгруженный аудиофайл. Пальцы зависли над клавиатурой. Написать «оцени» казалось слишком скучным, а расписывать эмоции — чересчур сентиментальным. Он не долго думая, быстро набрал сообщение.

[Иван BAR$]: Набросал тут кое-что на студии. Хочу чтобы ты послушала.

Ваня нажал «отправить», заблокировал экран и откинул телефон на диван рядом с собой. Он чувствовал как внизу живота похолодело от легкой нервозности.

— Ярик, пошли покурим.