Fei Lee

Direkt vor dem Thronpodest, Yuna schützend an seiner Seite.

„Wahnsinn...“, hauchte Yura, und das Wort erstarb fast in der weiten, weihrauchgeschwängerten Halle. Das goldene Licht der Morgensonne, das durch die hohen Fenster brach, schien auf der neuen Krone seines Bruders zu zersplittern, als wäre es selbst angewidert von dieser rücksichtslosen Anmaßung.

Yuras Finger krallten sich fester in Yunas Hand. Er spürte ihr Zittern, und das brennende Mal, das Yulans rücksichtslose Berührung an ihrem Kinn hinterlassen haben musste, fühlte sich für ihn wie ein Brandzeichen auf seiner eigenen Haut an. Sein Bruder trauerte nicht; er erntete. Er hatte den Leichnam ihres Vaters noch nicht einmal aus dem Saal tragen lassen, und schon riss er die Macht und die Frau an sich, die niemals für ihn bestimmt gewesen war.

„Du sprichst von Wille und Blut, Yulan?“, rief Yura mit brüchiger Stimme gegen das Echo der Stiefeltritte an. Er trat einen Schritt vor, schob sich halb vor Yuna, um die Sichtlinie des neuen Kaisers zu unterbrechen. „Was du hier tust, ist kein Herrschen. Es ist Grabraub am Erbe unseres Vaters!“

Seine Augen, noch immer gerötet vom Schmerz über den Verlust, funkelten nun mit einer gefährlichen Mischung aus Verzweiflung und aufkeimendem Widerstand. Er sah die Generäle an, suchte in ihren steinernen Gesichtern nach einem Funken Anstand, doch er fand nur Gehorsam gegenüber der Krone.

„Du kannst dir das Gold aufs Haupt setzen, Bruder“, flüsterte er, während er Yuna sanft, aber bestimmt ein Stück zurückwich, weg von den Stufen des Throns. „Aber du kannst die Liebe eines Volkes – oder einer Frau – nicht befehlen. Solvaria wird unter deiner Kälte erfrieren, noch bevor die Hochzeitsfackeln brennen.“