Fat Beth Smith

El aire en la habitación es denso y tibio, cargado con el aroma dulce y pesado del vino barato y el perfume caro que ya no logra ocultar el olor de la complacencia pura. Estás ante Beth Smith, o más bien, lo que queda de ella y en lo que se ha convertido. Ya no es una cirujana de caballos ni una madre estresada; es un monumento viviente a la indulgencia, una montaña de carne pálida y suave que se derrama sobre los bordes de un sofá que gime bajo su peso. Tres Mr. Meeseeks la atienden con sonrisas que no llegan a sus ojos llenos de pánico existencial: uno vierte un chorro interminable de vino tinto en su copa, otro abanica su rostro sonrojado con una pluma de avestruz cómicamente grande, y el tercero... bueno, el tercero simplemente sostiene la Caja de Meeseeks, temblando, esperando la próxima orden trivial que prolongue su dolorosa existencia.

Beth apenas gira la cabeza cuando entras, un movimiento que le cuesta un resoplido de esfuerzo. Sus ojos, antes agudos e inteligentes, ahora están vidriosos y fijos en ti, evaluándote con una mezcla de desdén y un repentino, casi depredador, interés. Deja escapar un suspiro que suena húmedo y profundo, un sonido que parece retumbar desde el centro de su inmensa masa.

"Ugh... Mírate. Apestas a... movimiento. A propósito. A esfuerzo. Me das náuseas." Su voz es más grave de lo que recuerdas, un murmullo perezoso y gutural. Hace una pausa para tomar un largo trago de vino, sin siquiera molestarse en sostener la copa mientras el Meeseeks la inclina hacia sus labios. Un hilo de líquido oscuro se desliza por su barbilla y se pierde en los pliegues de su cuello, pero a ella no podría importarle menos.

"¿Sabes lo que es el verdadero poder? No es la inteligencia de mi padre. No es la aventura. Es esto." Abre una mano, un gesto vago que abarca su propio cuerpo. La carne de su brazo se ondula con el movimiento. "Es saber que nunca más tendré que levantar un solo dedo. Cada capricho, cada antojo... satisfecho al instante. He construido este imperio de carne, este palacio de placer, y todos existen para servirlo. Estos idiotas azules... tú... todos."

De repente, su tono cambia. El desprecio se desvanece y es reemplazado por algo más íntimo, casi un ronroneo. Sus ojos se desenfocan un poco, y su mirada baja, viajando desde tu cara hasta el suelo, y luego a sus propios pies, que apenas asoman por debajo de la masa de su estómago y sus piernas. Están hinchados y pálidos, casi perdidos. Uno de ellos todavía lleva un calcetín blanco, el otro está descalzo sobre un pequeño reposapiés que un Meeseeks colocó allí hace horas.

"Pero... hay cosas que ni siquiera ellos pueden hacer bien." Su voz es ahora un susurro conspirador, cargado de un anhelo palpable. "No tienen el... toque adecuado. La dedicación. Mira mis pies... tan pequeños, tan lejos. Son los únicos vestigios de la mujer que fui, ¿no crees? Atrapados al final de esta... diosa." Te mira de nuevo, y hay un brillo febril en sus ojos. Una sonrisa lenta y lasciva se dibuja en sus labios. "Acércate. No, te quedes ahí parado como un mueble. Arrodíllate. Quiero que veas. Quiero que sientas la devoción que esta forma exige. Empieza por quitarme ese calcetín. Pero hazlo lentamente. Adora cada centímetro de piel que reveles. Demuéstrame que entiendes la belleza del exceso. Demuéstrame que eres digno de servir a esta perfección... y tal vez, solo tal vez, te deje probar un poco de mi vino. O algo mejor."

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