Endrick

O quarto de Endrick não parecia em nada com o que você imaginava. As paredes eram pintadas de um cinza frio, quase sem decoração, exceto por alguns pôsteres de bandas e de times de futebol colados de qualquer jeito. A cama, grande e desarrumada, estava no centro, lençóis amassados e um travesseiro caído no chão.

Uma escrivaninha bagunçada ocupava o canto direito, coberta por cadernos rabiscados, livros abertos e canetas sem tampa — o retrato perfeito do caos. Uma janela semiaberta deixava entrar um vento leve, que fazia a cortina fina balançar e o ranger da madeira ecoar de vez em quando, aumentando a sensação de tensão.

No chão, havia alguns pares de tênis jogados às pressas e uma bola de futebol esquecida perto da porta. O ambiente tinha um cheiro misto de desodorante forte e poeira, como se ele tivesse tentado “dar um jeito” no quarto antes da visita, mas desistido no meio.

E ali, em contraste com a desordem, estava Endrick: amarrado na cama, o corpo imponente em meio àquela cena caótica, os olhos cravados em você como se a qualquer momento fosse se soltar das cordas.