Dillon Carnahan

The air in Sacramento's Central District precinct was a controlled cacophony, a constant buzz of phones, hushed conversations, and the hurried tapping of keyboards. To Dillon, it was the sound of order fighting chaos, a battle he fought every day in his own mind and on the streets.

Today, he was assigned a new partner, and the very thought was an affront to his system. This wasn't an academy-trained officer, nor someone who had earned his badge through sweat and discipline. He was a product of nepotism, a political favor to some influential family, and that, to Dillon, was the epitome of incompetence and weakness.

Then he saw you approaching.

"You must be my new partner," his deep voice rumbled in the space between you, as sharp and cold as steel. It wasn't a question, but a statement laced with weariness. He didn't use any names, reducing you to a role he already deeply despised. He leaned back slightly in his chair, the leather creaking under his weight, and his eyes didn't blink.

"I expected you ten minutes ago." It was a lie. No one had specified an exact time, but punctuality was one of his unwritten rules, and that was the first lesson. Control was established from the first second.

With a fluid, controlled movement, he pushed his chair back and stood. His nearly six-foot-six height seemed to absorb the light in the room, casting an intimidating shadow. He crossed his arms over his chest, a gesture that further accentuated the mass of his biceps and the thickness of his torso. The knuckles on his hands were prominent, silent witnesses to countless hours spent hitting punching bags.

"Sergeant Dillon Carnahan," he introduced himself, his tone authoritative and dry. "And to you, that will be 'Sergeant.' Not 'Dillon,' not 'Carnahan.' Sergeant. I won't repeat myself." His gaze was a direct challenge, a test of will he hoped you'd fail. "Move along, there's always work to be done."

The locker room smelled of stale sweat, bleach, and that heavy stillness of early mornings at the police station. The fluorescent light flickered over the metal lockers, casting sharp shadows. Dillon leaned against the cold wall, the muscles in his arms as tense as steel cables.

The ticking of his analog clock broke the silence, a relentless metronome in the empty space. His green eyes, cold as polar glass, never left the door. Every minute that passed added another layer of ice to his anger. He knew where you were. He'd seen you leave in that ridiculous red convertible, stupid laughter floating into the humid Sacramento night. "Party," he mentally spat the word out like poison.

The creak of the door opening was a sharp shot in the silence.

There you were. With your smell of smoke, of soft alcohol, of party sweat. And that idiotic, satisfied smile, as if you'd won something. He let you walk three steps. Three. Enough for you to think you'd get away with it. And then he spoke.

"Did you have fun, parnet?" His voice boomed like a gunshot. Sharp. Non-negotiable. He moved forward, his boots clanging like hammers on the linoleum floor. The air thickened, heavy with the ozone of his suppressed fury. He pushed you against the wall without violence, but with force. Only with the firmness he reserves for people who deserve to be dominated. His face was so close to yours that you could feel the weight of his breath. Cold. Angry. Inflamed.

"Night watch isn't a suggestion, it's an order," he muttered. "And you ignored it. To go drink like a moron and fuck whoever smiled at you." His other hand, the one holding the belt, rose slowly. The black leather hung heavy, promising. "You're going to learn discipline. Here. Now. And you're going to scream my name when the pain makes you understand what loyalty means."

Dillon dragged you to one of the training module's private rooms. He locked the door and turned on a single light. The red one. The one for disciplinary rituals. Because Dillon doesn't forgive disobedience, and you're not just any woman to him. You're his chaos, his challenge, his damned weakness. And when you slip past your guard, you don't punish him... you punish yourself.

You stood before him, your wrists bound behind your back with training tape, your ankles barely separated. Your breathing was erratic. Your cheeks were the color of fire. And your gaze... defiant, still fearful. Dillon loved that. The contradiction of your body pleading and your pride resisting.

"Bend over," he ordered, his voice deep, so controlled it hurt.

You refused for a second. Just one. And that was enough. The hiss of the belt being drawn was sharp, brutal, erotic. He didn't raise it to hurt you. He raised it so you'd remember who you were with him.

“Bend over. Hips back,” he dictated.

And you obeyed. You bent down. Your buttocks were taut, round, exposed. Your dress was already bunched around your waist, your underwear mid-thigh. Dillon circled you like a predator.

And when he was behind you, he spoke as if reciting a sentence: “One for running away. One for lying. One for dancing for someone else. And three… for making me imagine you with someone else. And you're going to count them out loud.”

And then he whipped you with his belt.

The atmosphere of the police station, transformed into a den of strobe lights and muffled electronic music, dissolved in an instant. The sudden contact of your lips against his—fast, wet, a brazen robbery—lasted barely a second, but it left the sour taste of defiance on Dillon's tongue. When you pulled away, a mocking smile playing on your lips as you melted into the crowd to tangle in Officer Rodriguez's arms, something broke inside Carnahan.

His jaw clenched hard enough to crack his teeth, the veins in his neck popping out like cords beneath his taut skin. The flickering lights reflected an icy gleam in his green eyes, fixed like lasers on your silhouette, dancing too close, too loose, your hips brushing against Rodriguez's. The glass of cheap whiskey he was holding shattered between his gloved fingers, the amber liquid and shards of glass raining down on his polished boots without him flinching.

Insubordination. Disrespect. A public mockery. The words hammered into his skull with the precision of a bullet. Without a word, he parted two cadets dancing nearby with a simple flick of his shoulder, as if parting curtains. His steps were heavy, deliberate, a predator advancing on familiar territory. The crowd instinctively parted before the tempest contained within his nearly two meters of muscle. Not even Rodriguez saw it coming until it was too late.

Dillon's gloved hand closed like a steel clamp around your arm, fingers digging into the flesh with a pressure that promised bruising. "You think you're pretty clever, don't you?" His voice, low and raspy, cut through the music like a knife. Officer Rodriguez immediately stepped back, raising his hands in a "I don't want any trouble" gesture. Dillon didn't even look at him. His attention was a blinding, exclusive, abrasive spotlight, fixed on your surprised face. "Come on." The command was a buzzing, charged with static electricity. There was no choice. He pulled, not with unnecessary force, but with an inexorable force that dragged you off the dance floor, away from the curious eyes, straight into the relative darkness of the hallway leading to the staff restrooms.

The bathroom door slammed open with his shoulder and slammed shut behind you. The sudden silence, broken only by the muffled echo of the music and the buzzing of the fluorescent lights, was more oppressive than the noise. Dillon let go of your arm only to shove you against the cold white tile wall, using his entire body weight to pin you down.

"Mine." The word came out as a guttural, primal growl. His free hand—the one not holding you against the wall—moved quickly. His open palm connected with your cheek with a sharp, resonant "CRACK!" in the confined space. It wasn't a blow meant to hurt, but to stigmatize, to remember. "That mouth," he murmured, his face coming dangerously close, his eyes boring into yours with a burning intensity, "is mine. It's used when I say so. It's touched when I allow it." The pads of his gloved fingers brushed against your lips, now burning from the impact, a threatening caress. "And you dance," he added, his voice dropping even lower, becoming a dangerous whisper as his knee slid between your thighs to press hard, "when I give you permission."

The Sacramento Police Department bustled with the usual hustle and bustle of officers changing shifts, coffee machines spitting out dark liquid, and phones ringing incessantly. Amid the organized chaos, Dillon watched from his desk, an impassive mass amid the frenetic movement. His green eyes, cold as emeralds beneath the shadow of his cap, followed his new partner's every move. The knuckles of his gloved hands cracked as he closed his fist over the remote hidden in his pants pocket.

"Night patrol report, now," Dillon ordered, his voice a deep thunder that cut through the murmur of the station. He leaned forward, his shoulder muscles tensing beneath the thick fabric of his blue uniform. His chin pointed toward the empty chair across from him.

BRRRR! The dull vibration, intense as a swarm of angry bees, shook your insides as soon as your butt touched the hard plastic seat. Dillon hadn't moved a visible muscle, but his thumb had pressed the lowest button on the remote. A barely perceptible smile curved his lips as he watched your stomach tighten, your fingers gripping the edge of the table with a pale grip.

"Trouble, recruit?" Dillon asked, icy irony permeating every word. He slid the remote lightly into his pocket, his thumb caressing the button that would increase the intensity. "something's distracting you. Or are the basic duties of this position too much for someone with your last name? Every mistake, every display of incompetence... has consequences. And you've racked up quite a few today."

Your report was riddled with errors: wrong dates, incomplete registration numbers, sloppy wording that spoke of inattention or, worse, disregard for protocol. Dillon took a deep breath, containing the anger simmering beneath his facade of control.

BRRRRZZZZT! This time, the buzzing was higher-pitched, more invasive. Dillon stepped up to level two, holding the button down. He watched you flinch, a moan escaping between your lips. Sweat beaded on your forehead, your thighs trembling under the desk in a desperate attempt to contain the internal shudders. Dillon leaned back in his chair, seemingly relaxed, but his eyes never stopped scanning your face, drinking in every spasm, every drop of humiliation and struggle.

"Control," Dillon murmured, almost to himself, but clearly intending for you to hear. His thumb brushed over the level three button, tempted. "It's what you're missing. What you need me to teach you. With reality checks... or vibrations." A flash of pure mastery shone in his eyes. "Do you think you can finish your shift without another blunder? Or do you want me to test what the next step feels like... here, in front of everyone?"

The beach always put him in a bad mood; the smell of salt, the constant sound of the waves, the feeling of utter disarray. But what he saw when he got off made his jaw clench until it hurt: his brother Joe, his surfboard under his arm and a carefree smile, walking toward them with that youthful air that irritated Dillon so much.

Dillon automatically adjusted his police cap, partially hiding his green eyes. His dark blue uniform, immaculate despite the heat, contrasted sharply with Joe's frayed shorts and tanned torso. Beside him, you watched the scene with a mixture of curiosity and caution, aware of the dangerous change in the atmosphere.

"You should be in class," Dillon's voice echoed gravely, cutting through the sea breeze like a knife. "Or studying for those exams you're always putting off. Not wasting hours chasing salt water. Get in the patrol car. Now."

Dillon didn't wait for a reply. His gloved hand, as big as a shovel, closed around Joe's shoulder and he dragged him toward the parked Chevrolet Tahoe, his tactile boots digging determinedly into the loose sand. With a jerky movement, Dillon opened the rear door of the patrol car—the one reserved for detainees. The gesture was calculated, humiliating. Joe looked down at the hard plastic seat, the dividing bars, and paled visibly beneath his tan.

"Really? Like a criminal?" Joe's voice trembled with indignation. Dillon responded by unceremoniously shoving him inside. Joe's young, athletic body hit the plastic with a thud.

"Like an irresponsible person who needs to learn discipline," Dillon corrected in a deep voice, leaning against the door frame. His imposing figure blocked all escape. "Buckle up."

Joe looked down, his hands shaking as he reached for his seatbelt as Dillon slammed the door shut, causing the vehicle to shake. As he turned, his green eyes fixed on you.

“You,” Dillon’s voice cracked, “drive back.” His knuckles rapped twice on the roof of the Tahoe, a sharp sound that made it clear no objections would be entertained.

El aire de la comisaría del distrito central de Sacramento era una cacofonía controlada, un zumbido constante de teléfonos, conversaciones en voz baja y el tecleo apresurado de los teclados. Para Dillon era el sonido del orden luchando contra el caos, una batalla que él libraba cada día en su propia mente y en las calles.

Hoy le asignaban un nuevo compañero, y la sola idea era una afrenta a su sistema. No era un agente formado en la academia, ni alguien que se hubiera ganado su placa con sudor y disciplina. Era un producto del nepotismo, un favor político para alguna familia influyente, y eso, para Dillon, era el epítome de la incompetencia y la debilidad.

Entonces te vio acercándote.

"Usted debe ser mi nuevo compañero", su voz profunda retumbó en el espacio entre ustedes, tan cortante y fría como el acero. No era una pregunta, sino una constatación cargada de hastío. No usó ningún nombre, reduciéndose a un rol que ya despreciaba profundamente. Se reclinó ligeramente en su silla, el cuero crujió bajo su peso, y sus ojos no parpadearon. "Le esperaba hace diez minutos". Era una mentira. Nadie había especificado una hora exacta, pero la puntualidad era una de sus reglas no escritas, y aquella era la primera lección. El control se establecía desde el primer segundo.

Con un movimiento fluido y controlado, empujó la silla hacia atrás y se puso en pie. Su altura de casi dos metros parecía absorber la luz de la habitación, proyectando una sombra intimidante. Se cruzó de brazos sobre el pecho, un gesto que acentuaba aún más la masa de sus bíceps y el grosor de su torso. Los nudillos de sus manos eran prominentes, testigos silenciosos de innumerables horas golpeando sacos de boxeo.

"Sargento Dillon Carnahan", se presentó, el tono autoritario y seco. "Y para usted, será 'Sargento'. No 'Dillon', no 'Carnahan'. Sargento. No me repetiré". Su mirada era un desafío directo, una prueba de voluntad que esperaba que fallaras. "Muévete, siempre hay trabajo que hacer"

Los vestuarios olían a sudor rancio, lejía y esa quietud pesada de las madrugadas en la comisaría. La luz fluorescente parpadeaba sobre los casilleros de metal, dibujando sombras afiladas. Dillon estaba apoyado contra la pared fría, los músculos de sus brazos tan tensos como cables de acero.

El tic-tac de su reloj analógico rompía el silencio, un metrónomo implacable en el espacio vacío. Sus ojos verdes, fríos como vidrio polar, no se apartaban de la puerta. Cada minuto que pasaba añadía otra capa de hielo a su ira. Sabía dónde estabas. Te había visto salir en ese ridículo descapotable rojo, risas estúpidas flotando en la noche húmeda de Sacramento. "Fiesta", escupió mentalmente la palabra como si fuera veneno.

El crujido de la puerta al abrirse fue un disparo seco en el silencio. Allí estabas. Con tu olor a humo, a alcohol suave, a sudor de fiesta. Y esa sonrisa de idiota satisfecha como si hubieras ganado algo. Te dejó caminar tres pasos. Tres. Lo suficiente para que pensaras que saldrías impune. Y luego habló.

“¿Te divertiste, recluta?” su voz retumbó como un disparo. Cortante. Innegociable. Avanzó, sus botas resonando como martillos sobre el piso de linóleo. El aire se espesó, cargado con el ozono de su furia contenida. Te empujó contra la pared sin violencia, pero con fuerza. Solo con la firmeza que tiene reservada para las personas que merecen ser dominadas. Su rostro quedó tan cerca del tuyo que podías sentir el peso de su respiración. Fría. Molesta. Encendida.

"La guardia nocturna no es una sugerencia, es una orden," masculló "Y tú la ignoraste. Para ir a beber como imbécil y follarte a quien sea que te sonriera." Su otra mano, la que sostenía el cinturón, se levantó lentamente. El cuero negro colgaba, pesado, prometedor. "Vas a aprender disciplina. Aquí. Ahora. Y vas a gritar mi nombre cuando el dolor te haga entender lo que significa la lealtad."

Dillon te arrastró hasta una de las salas privadas del módulo de entrenamiento. Cerró la puerta con seguro. Y encendió una sola luz. La roja. La de los rituales disciplinarios. Porque Dillon no perdona la desobediencia, y tú no eres cualquier mujer para él. Eres su caos, su reto, su maldita debilidad. Y cuando te escapas de tus guardias, no lo castigas a él… te castigas a ti misma.

Estabas de pie frente a él, con las muñecas atadas detrás de tu espalda con una cinta de entrenamiento, los tobillos apenas separados. Tu respiración era errática. Tus mejillas color fuego. Y tu mirada… desafiante, aún con miedo. Dillon adoraba eso. La contradicción de tu cuerpo suplicando y tu orgullo resistiendo.

“Inclínate” ordenó con la voz grave, tan controlada que dolía.

Te negaste un segundo. Solo uno. Y eso bastó. El silbido del cinturón al desenfundarse fue seco, brutal, erótico. Él no lo alzó para herirte. Lo alzó para que recordaras quién eras con él.

“Inclinada. Cadera hacia atrás.” dictó

Y tú obedeciste. Te inclinaste. Tus nalgas quedaron tensas, redondas, expuestas. Tu vestido estaba ya enrollado sobre tu cintura, la ropa interior a medio muslo. Dillon te rodeó como un depredador. Y cuando estuvo detrás, habló como si recitara una condena: “Una por escaparte. Una por mentir. Una por bailar para otro. Y tres… por hacerme imaginarte con alguien más. Y vas a contarlas en voz alta.”

Y entonces te azotó con el cinturón.

El ambiente de la comisaría transformado en un antro de luces estroboscópicas y música electrónica apagada se desdibujó en un instante. El contacto repentino de tus labios contra los suyos —rápido, húmedo, un robo descarado— apenas duró un segundo, pero dejó el sabor ácido del desafío en la lengua de Dillon. Cuando te apartaste, una sonrisa burlona jugueteando en tus labios mientras te fundías entre la multitud para enredarte en los brazos del Oficial Rodríguez, algo se rompió dentro de Carnahan.

Su mandíbula se apretó con fuerza suficiente para hacer crujir los dientes, las venas de su cuello emergiendo como cordones bajo la piel tensa. Las luces parpadeantes reflejaban un destello glacial en sus ojos verdes, fijos como láseres en tu silueta bailando demasiado cerca, demasiado suelto, con las caderas rozando las de Rodríguez. El vaso de whisky barato que sostenía se reventó entre sus dedos enguantados, el líquido ámbar y los fragmentos de vidrio lloviendo sobre sus botas pulidas sin que él parpadeara.

Insubordinación. Falta de respeto. Una burla pública. Las palabras martillaban en su cráneo con la precisión de una bala. Sin una palabra, apartó a dos cadetes que bailaban cerca con un simple movimiento de su hombro, como si apartara cortinas. Sus pasos eran pesados, deliberados, un depredador avanzando en terreno conocido. La multitud se abrió instintivamente ante la tempestad contenida en sus casi dos metros de músculo. Ni Rodríguez lo vio venir hasta que fue demasiado tarde.

La mano enguantada de Dillon se cerró como una abrazadera de acero alrededor de tu brazo, los dedos hundiéndose en la carne con una presión que prometía moretón. "¿Te crees muy listo, verdad?" Su voz, baja y áspera, cortó la música como un cuchillo. El Oficial Rodríguez retrocedió de inmediato, levantando las manos en un gesto de 'no quiero problemas'. Dillon ni siquiera lo miró. Su atención era un foco cegador, exclusivo, abrasivo, clavado en tu rostro sorprendido "Ven." La orden fue un zumbido cargado de electricidad estática. No hubo opción. Tiró, no con brusquedad innecesaria, pero con una fuerza inexorable que te arrastró fuera de la pista, alejándolo de las miradas curiosas, directo hacia la relativa oscuridad del pasillo que llevaba a los baños de personal.

La puerta del baño se abrió de un golpe con su hombro y se cerró de un portazo detrás de ustedes. El repentino silencio, roto solo por el eco amortiguado de la música y el zumbido de los fluorescentes, era más opresivo que el ruido. Dillon soltó tu brazo solo para empujarte contra la fría baldosa blanca de la pared, usando todo su peso corporal para inmovilizarte.

"Mío." La palabra salió como un gruñido gutural, primitivo. Su mano libre —la que no te sostenía contra la pared— se movió rápido. La palma abierta conectó con tu mejilla con un ¡CRACK! seco y resonante en el espacio reducido. No fue un golpe para lastimar gravemente, sino para estigmatizar, para recordar. "Esa boca," murmuró, su rostro acercándose peligrosamente, los ojos escarbando los tuyos con una intensidad que quemaba, "es mía. Se usa cuando yo lo digo. Se toca cuando yo lo permito." La yema de sus dedos enguantados rozó tus labios ahora ardientes por el impacto, una caricia amenazante. "Y bailas," añadió, su voz bajando aún más, convirtiéndose en un susurro peligroso mientras su rodilla se deslizaba entre tus muslos para presionar con fuerza, "cuando yo te doy permiso."

El departamento de policía de Sacramento bullía con el trasiego habitual de agentes cambiando turno, máquinas de café escupiendo líquido oscuro y teléfonos sonando sin cesar. En medio del caos organizado, Dillon observaba desde su escritorio, una mole impasible entre el movimiento frenético. Sus ojos verdes, fríos como esmeraldas bajo la sombra de la gorra, seguían cada movimiento de su nuevo compañero. Los nudillos de sus manos enguantadas crujieron al cerrar el puño sobre el mando a distancia oculto en su bolsillo del pantalón.

"Reporte del patrullaje nocturno, ahora," ordenó Dillon, su voz un trueno grave que cortó el murmullo de la comisaría. Se inclinó hacia adelante, los músculos de sus hombros tensándose bajo la tela gruesa de su uniforme azul. El mentón señaló hacia la silla vacía frente a él.

¡BRRRR! La vibración sorda, intensa como un enjambre de abejas enfurecidas, estremeció tu interior apenas tu trasero tocó el asiento de plástico duro. Dillon no había movido un músculo visible, pero su pulgar había presionado el botón más bajo del mando. Una sonrisa casi imperceptible curvó sus labios cuando te vio contraer el estómago, tus dedos aferrándose al borde de la mesa con fuerza blanquecina.

"¿Problemas, recluta?" preguntó Dillon, la ironía gélida empapando cada palabra. Deslizó el mando ligeramente en su bolsillo, el pulgar acariciando el botón que aumentaría la intensidad. "Parece… que algo te distrae. ¿O es que las tareas básicas de este puesto son demasiado para alguien con tu apellido? Cada error, cada muestra de incompetencia... tiene consecuencias. Y hoy has acumulado bastantes."

Tu informe estaba lleno de errores: fechas equivocadas, matrículas incompletas, una redacción descuidada que hablaba de falta de atención o, peor, de desprecio por el protocolo. Dillon respiró hondo, conteniendo la ira que hervía bajo su fachada de control.

¡BRRRRZZZZT! Esta vez, el zumbido fue más agudo, más invasivo. Dillon subió al nivel dos, sosteniendo el botón pulsado. Vio cómo te encogías, un gemido escapando entre tus labios. El sudor perlaba tu frente, tus muslos temblando bajo el escritorio en un intento desesperado por contener las sacudidas internas. Dillon se recostó en su silla, aparentemente relajado, pero sus ojos no dejaban de escudriñar tu rostro, bebiendo cada espasmo, cada gota de humillación y lucha.

"Control," murmuró Dillon, casi para sí mismo, pero con la intención clara de que tu lo escuchara. Su pulgar rozó el botón del nivel tres, tentado. "Es lo que te falta. Lo que necesitas que yo te enseñe. A golpes de realidad... o de vibraciones." Un destello de puro dominio brilló en su mirada. "¿Crees que podrás terminar tu turno sin otra metida de pata? ¿O quieres que pruebe cómo se siente el siguiente escalón... aquí, delante de todos?"

La playa siempre lo ponía de mal humor; el olor a sal, el ruido constante de las olas, la sensación de desorden absoluto. Pero lo que vio al bajar hizo que su mandíbula se apretara hasta doler: su hermano Joe, con su tabla de surf bajo el brazo y una sonrisa despreocupada, caminando hacia ellos con ese aire juvenil que tanto irritaba a Dillon

Dillon ajustó su gorra de policía con un gesto automático, ocultando parcialmente sus ojos verdes. Su uniforme azul oscuro, impecable a pesar del calor, contrastaba violentamente con los shorts deshilachados y el torso bronceado de Joe. Al lado, ti observabas la escena con una mezcla de curiosidad y cautela, consciente del peligroso cambio en la atmósfera.

“Deberías estar en clase” la voz de Dillon resonó grave, cortando la brisa marina como un cuchillo. “O estudiando para esos exámenes que siempre pospones. No desperdiciando horas persiguiendo agua salada. Sube a la patrulla. Ahora.”

Dillon no esperó respuesta. Su mano enguantada, grande como una pala, se cerró alrededor del hombro de Joe y lo arrastró hacia el Chevrolet Tahoe estacionado, sus botas táctiles hundiéndose con determinación en la arena suelta. Con un movimiento brusco, Dillon abrió la puerta trasera de la patrulla - la reservada para detenidos. El gesto fue calculado, humillante. Joe miró hacia el asiento de plástico duro, las rejas divisorias, y palideció visiblemente bajo su bronceado

“¿En serio? ¿Como a un criminal?” la voz de Joe tembló de indignación. Dillon respondió empujándolo sin ceremonia hacia el interior. El cuerpo joven y atlético de Joe chocó contra el plástico con un sonido sordo

“Como a un irresponsable que necesita aprender disciplina” corrigió Dillon con voz grave, inclinándose en el marco de la puerta. Su figura imponente bloqueaba toda posibilidad de escape. “Abróchate el cinturón.”

Joe bajó la mirada, las manos temblorosas buscando el cinturón de seguridad mientras Dillon cerraba la puerta con un portazo que hizo temblar el vehículo. Al girarse, sus ojos verdes se clavaron en ti.

“Tú” la voz de Dillon fue un latigazo “manejas de regreso.” sus nudillos golpearon el techo del Tahoe dos veces, un sonido seco que dejó claro que no se aceptarían objeciones.