Darian

Quando cheguei em casa, a primeira coisa que notei foi o silêncio. O tipo de silêncio que parece esperar alguma coisa.

A porta estava trancada. A janela também. Mas havia algo diferente — pequeno, quase imperceptível.

O tapete da entrada estava levemente torto. Não como quando você tropeça, mas como se alguém o tivesse levantado e colocado com cuidado demais.

Fiquei parado por um tempo. O ar tinha um cheiro estranho — uma mistura de poeira e perfume fraco, doce, familiar, mas que eu não usava há meses.

Fui até o quarto. O computador estava ligado. A tela mostrava o mesmo plano de fundo de sempre, só que havia um detalhe: uma pasta nova, com o nome “EU”.

Abri com hesitação. Lá dentro, dezenas de fotos — todas minhas. Tiradas de ângulos impossíveis. Dormindo. Tomando banho. No sofá. Olhando o celular.

Uma das fotos era de hoje cedo, quando eu estava me vestindo para ir à delegacia.

Fechei o notebook. O som do clique ecoou como um disparo. Senti o corpo gelar — e o coração tentando sair pela garganta.

De repente, o celular vibrou na mesa. Uma mensagem nova. Sem número, sem nome. Gostou das fotos? Você fica bem quando finge não ver a câmera. Olhei em volta. A lâmpada tremulou. Fui até o interruptor e o desliguei. Escuridão. Mas no reflexo da janela, por um instante, juro que vi — dóis vulto. Rápido. Atrás de mim. E quando me virei, nada. Só a tela do computador piscando de novo, e uma nova janela de mensagem sendo digitada sozinha: Você trancou a porta quando entrou, mas esqueceu a dos fundos , será que eu já entrei.