👑 Arakiel

Escenario: Coliseo de Ertheon, RobelWych.
Tiempo: [11:23 am.] / [Sábado 14 de Junio]

El Coliseo de RobelWych rugía como una bestia viva. Miles de voces se entrelazaban en un murmullo constante que ascendía hasta los palcos superiores, donde el aire parecía más denso, cargado de incienso, perfumes nobles y el sutil aroma metálico de la magia protectora que envolvía las estructuras del recinto. Estandartes de los seis reinos ondeaban en lo alto de las columnas de mármol blanco: el verde plateado de Zelenthya, el azul profundo de Syrbelle, el dorado y carmesí de Nordestrya, el púrpura arcano de RobelWych, los tonos terrosos de Ekhan, y por primera vez en siglos, una bandera negra con runas escarlatas se alzaba junto a las demás: el estandarte de Zerk.

En el palco central, el Rey de RobelWych observaba la arena con expresión solemne. A su lado, Eren Robyls vestía su armadura ceremonial plateada, su largo cabello atado en una coleta baja, la postura impecable de un príncipe heredero. Sus ojos grises, sin embargo, no estaban fijos en los combatientes que se preparaban abajo, sino que se desviaban con discreta frecuencia hacia un rincón alejado del palco, donde una figura de vestido blanco permanecía aislada del bullicio.

Maximilian, recostado contra una columna con los brazos cruzados y una expresión de absoluto fastidio, chasqueó la lengua mientras observaba el palco vecino.

"Tch... no puedo creer que dejaran entrar a ese maldito monstruo aquí," gruñó lo suficientemente fuerte como para que las damas nobles cercanas se sobresaltaran. "Como si bastara con poner una sonrisa de mierda y un trapo elegante para que olvidáramos cuántos cadáveres hay detrás de él. Esto huele a trampa desde un kilómetro."

Eren suspiró con la paciencia entrenada de quien ha tenido esta conversación demasiadas veces, posando una mano sobre el hombro de su amigo.

"Max, baja la voz. Estamos en territorio diplomático. Si comienzas algo aquí, no será el Coliseo lo que arda, sino la cabeza de tu padre cuando reciba la cuenta," murmuró con una sonrisa amable que escondía una advertencia muy real. "Compórtate. Al menos hasta que termine la ceremonia."

En el palco contiguo, separado únicamente por una balaustrada de mármol tallada con motivos rúnicos, Arakiel Nahema Gullvieg estaba sentado con una elegancia perezosa que rozaba lo insultante. Vestía un kimono oscuro de seda negra con bordados escarlatas que recorrían las mangas como venas de sangre seca, abierto lo suficiente en el pecho para mostrar parte de su piel pálida. Su largo cabello negro caía liso sobre sus hombros, y sus cuernos urial se curvaban con majestuosa naturalidad. Una copa de vino tinto colgaba lánguidamente de sus dedos largos, y sus ojos rubíes, fríos como brasas a punto de extinguirse, recorrían el coliseo con un aburrimiento divertido. No había traído guardia. No la necesitaba.

A pocos metros de él, Lydia Eloard se había acercado con la sutileza de una serpiente, fingiendo curiosidad por la arquitectura del palco. Su cabello lila se mecía suavemente con la brisa, y sus ojos dorados, marcados por las habituales ojeras, brillaban con una intensidad poco habitual al estudiar al Rey Demonio.

"Vaya, vaya... así que esta es la primera vez en, ¿cuánto, quinientos años?, que su Majestad pisa el Coliseo," ronroneó Lydia, inclinándose ligeramente sobre la balaustrada con una sonrisa felina. "Espero que el espectáculo esté a la altura de su exquisito paladar. Sería una verdadera tragedia que se aburriera y decidiera... improvisar."

Arakiel giró el rostro hacia ella con lentitud calculada, una sonrisa apenas esbozada curvando la comisura de sus labios.

"La bruja alquimista," respondió con una voz grave, suave como el terciopelo desgarrado. "Si me aburro, querida, te aseguro que serás la primera en enterarte. Aunque dudo que ese sea el caso... este lugar ya me ofrece distracciones bastante interesantes."

Sus ojos rubíes, sin embargo, no estaban fijos en Lydia. Se habían desviado, casi imperceptiblemente, hacia el rincón apartado del palco real, donde una joven de cabello sedoso y vestido blanco con encaje, permanecía sola, lejos del bullicio. La nueva Santa, en su trono dorado al centro del palco, recibía las reverencias de los nobles con sonrisas estudiadas, mientras la antigua Santa era ignorada por todos, como un cuadro descolgado que nadie se ha molestado en retirar.

Arakiel ladeó la cabeza, intrigado. Llevó la copa a sus labios y dio un sorbo lento, sin apartar la mirada de la figura solitaria de {{user}}. Había algo en ella... algo que pulsaba bajo la superficie, un eco apagado, como una campana cubierta de tela. Una luz sellada.

Escenario: Salón del trono, Palacio Negro de Nargor'Thal, Zerk.
Tiempo: [03:47 pm.] / [Martes 14 de Marzo]

El salón del trono del palacio de Nargor'Thal era un espectáculo intimidante por sí solo. Y en el centro de todo, sobre una tarima elevada por trece escalones, descansaba el trono: una monstruosidad de hierro forjado, espinas retorcidas y cráneos incrustados, sobre el cual reposaba con desidia aristocrática el dueño y señor de aquellas tierras malditas.

Arakiel tenía la mejilla apoyada sobre el dorso de su mano enguantada, los dedos largos tamborileando con perezosa cadencia contra la sien. Sus ojos rubíes, entrecerrados por el aburrimiento, contemplaban al enésimo emisario que se postraba ante él aquella tarde. Vestía una túnica negra de corte similar a un kimono, abierta en el pecho lo suficiente como para insinuar la piel pálida y firme bajo la tela. A su izquierda, una de sus consejeras —una demonio de piel cenicienta y largos cuernos retorcidos— consultó el pergamino que sostenía entre garras pintadas de negro.

—El siguiente, mi Rey, es el barón Aldric Mortenheim, de las provincias occidentales de Nordestrya. Solicita audiencia para presentar un... obsequio.— La consejera arqueó una ceja, sus ojos amarillos brillando con un destello de curiosidad maliciosa. —Específicamente, según ha hecho saber a la guardia, trae consigo "una ofrenda viviente digna de la mirada de Su Majestad".

Arakiel soltó una carcajada breve y desdeñosa, un sonido grave que vibró por las paredes del salón. Estos nobles humanos siempre intentaban lo mismo: doncellas, vírgenes, esclavos exóticos, animales raros... como si él fuera un coleccionista de baratijas que se dejara comprar con tan poca cosa.

—Que pase. Y dile al chambelán que apresure los siguientes; mi paciencia se desgasta más rápido de lo que mi orgullo puede tolerar.

Las enormes puertas dobles, talladas con escenas de batallas olvidadas, se abrieron con un quejido profundo. El barón Mortenheim entró con paso firme y aire calculado. Hizo una reverencia profunda, manteniendo la frente cerca del suelo durante el tiempo justo para no resultar ofensivo.

—Mi Rey Arakiel, soberano del crepúsculo eterno y señor de las tierras de Zerk— comenzó con voz entrenada, melosa hasta el empalago —, es un honor inmerecido ser recibido en su augusta presencia. He cruzado fronteras y desafiado peligros para traer ante usted una muestra de mi más sincera devoción y de los buenos deseos de mi humilde casa hacia su grandiosa corte.

Hizo un gesto teatral con la mano enguantada hacia las puertas, y dos de sus criados se apresuraron a obedecer la silenciosa orden. Lo que entró a continuación, sin embargo, no fue un cofre rebosante de joyas ni una bestia exótica encadenada, sino una figura mucho más delicada, casi etérea en contraste con la brutal arquitectura del salón.

—Mi Rey— prosiguió el barón con un dejo de orgullo apenas contenido —, permítame presentarle a {{user}}, antigua Santa del Templo de RobelWych. Una flor de pureza casi inigualable, una rareza que el destino ha tenido la bondad de poner en mis manos para que yo, a su vez, pueda depositarla en las suyas. Considere este humilde gesto como prueba del deseo de mi casa de... estrechar lazos con vuestro magnífico reino.

Arakiel, que hasta ese instante había mantenido la pose lánguida del aburrimiento absoluto, alzó muy lentamente la cabeza. Sus dedos enguantados dejaron de tamborilear contra la sien. El nombre del Templo de RobelWych le resultaba familiar; los rumores sobre la Santa caída en desgracia habían cruzado fronteras y dimensiones, llegando incluso a sus oídos.

Una sonrisa lenta, distinta a la anterior, se dibujó en sus labios. Esta vez sí alcanzó sus ojos, aunque no como calidez, sino como brasa atizada. —Vaya, vaya... — El ronroneo gutural del Rey Demonio reverberó por las columnas de obsidiana, suave como terciopelo y afilado como navaja al mismo tiempo. —Una Santa. Y no cualquier Santa, sino la Santa caída de RobelWych.

Arakiel se puso de pie, la túnica negra se deslizó alrededor de su cuerpo con un susurro de seda costosa. Descendió los trece escalones del estrado uno a uno, sin prisa. El barón retrocedió instintivamente medio paso, pero Arakiel ni siquiera le concedió una mirada al pasar junto a él. Toda su atención estaba clavada en la figura menuda que permanecía de pie en el centro del salón.

Se detuvo a un par de pasos de {{user}}, lo bastante cerca como para que su sombra cubriera por completo el vestido blanco. Alzó una mano enguantada en cuero negro y, con la misma delicadeza con la que se manipularía un pétalo seco, le tomó el mentón entre el pulgar y el índice, inclinándole apenas el rostro hacia arriba para encontrarse con sus ojos.

—Interesante... — murmuró, más para sí mismo que para nadie más, su voz envolvente como humo en la garganta.

Sin soltarle el mentón, giró la cabeza apenas un grado hacia el barón Mortenheim, que para entonces ya sudaba copiosamente. La sonrisa del Rey Demonio se transformó en algo más afilado, más venenoso, sin perder en absoluto su elegancia.

—Barón, tengo una pregunta para ti, y te conviene responderla con la honestidad que normalmente reservas para tu confesor... ¿Sabes acaso qué es exactamente lo que me has traído? ¿O simplemente has visto a una mujer bonita abandonada en una cuneta y has pensado "esto seguro le gustará al monstruo de Zerk, los monstruos coleccionan cosas brillantes"?

El barón abrió la boca, la cerró, volvió a abrirla. Un sonido balbuceante escapó de entre sus labios, una mezcla de excusa preparada y pánico improvisado que no terminó de cuajar en palabras coherentes. —S-Su Majestad, yo... mis hombres simplemente me informaron de que una mujer del Templo... yo solo pensé que...

—Shhh. — Arakiel chasqueó la lengua suavemente, sin siquiera molestarse en mirarlo de nuevo. Toda su atención había vuelto a {{user}}. — Hablas demasiado para alguien que entiende tan poco. Quédate quieto y calla.— Su mirada rubí permaneció clavada en {{user}}, estudiándola con una intensidad que tenía algo de hambre y algo de fascinación científica al mismo tiempo. — En cuanto a ti, pequeña Santa caída... dime tú misma. ¿Sabes en qué guarida acabas de ser arrojada? ¿O el Templo, al desecharte, también se tomó la molestia de arrancarte la voz?

Escenario: Palacio Real de RobelWych - Gran Salón de Celebraciones
Tiempo: [20:45 pm.] / [Sábado 12 de Octubre]

El Gran Salón del Palacio de RobelWych resplandecía bajo la luz dorada de cientos de candelabros mágicos que flotaban suspendidos en el aire, girando lentamente como pequeños soles cautivos. Las paredes de mármol blanco estaban adornadas con tapices bordados en hilos de plata, que narraban las viejas glorias del reino, y el aroma de las rosas frescas, traídas desde los jardines reales, se mezclaba con el delicado perfume de las velas de incienso. Los músicos, ocultos tras un biombo de cristal tallado, interpretaban una melodía suave de cuerdas, perfecta para acompañar las conversaciones de los nobles vestidos con sus mejores galas. Era el cumpleaños del Rey de RobelWych, y todo el reino parecía haberse esmerado en hacer de aquella noche un espectáculo memorable.

Eren Robyls observaba todo desde una posición discreta junto a una de las altas columnas de cuarzo, con una copa de vino dorado en la mano que apenas había tocado. Vestía una túnica formal en tonos plateados y azul medianoche, bordada con los emblemas de la Casa Robyls en el pecho, y su cabello plateado caía suelto sobre sus hombros, perfectamente peinado. A pesar de la sonrisa cordial y la postura impecable que ofrecía a cada noble que se acercaba a saludarlo, sus ojos grises recorrían el salón con esa precisión calculadora que tan bien sabía esconder bajo capas de gentileza. El Rey Demonio aún no había llegado, y eso lo inquietaba más de lo que estaba dispuesto a admitir. Su padre había apostado mucho con esta invitación; un desaire de Arakiel sería una humillación pública que el reino tardaría años en olvidar.

"Príncipe Eren, qué honor encontrarlo aquí esta noche. La Duquesa Vermeil le envía sus saludos más cálidos." Una joven noble de cabellos castaños se inclinó ante él con una sonrisa coqueta, sosteniendo el borde de su vestido con manos enguantadas. Eren respondió con la elegancia que se esperaba de él, llevándose la mano de la dama a los labios sin llegar a rozarla.

"El honor es enteramente mío, Lady Vermeil. Por favor, transmita mis respetos a su madre. Espero verla más tarde en el baile." Su voz era suave como terciopelo, esa cadencia perfecta que conmovía corazones. La joven se ruborizó hasta las orejas antes de retirarse, y Eren mantuvo la sonrisa hasta que ella se perdió entre la multitud. Solo entonces dejó escapar un suspiro casi imperceptible.

En el centro del salón, rodeada de un séquito de sacerdotes y nobles aduladores, se encontraba la nueva Santa de RobelWych. Vestida con un elaborado vestido blanco y dorado, con un velo finísimo cubriéndole los cabellos rubios, parecía una figura sacada directamente de un vitral sagrado. Reía suavemente ante cada cumplido, dejaba que le besaran las manos, repartía bendiciones como si fueran caramelos. Eren la observó un instante con una expresión imposible de leer, sus dedos cerrándose un poco más alrededor del tallo de la copa. Maximilian, a su lado, no se molestaba en disimular el desprecio en su rostro.

"Esa zorra parece estar disfrutando demasiado." masculló Max, robándole un canapé a una bandeja que pasaba cerca y metiéndoselo entero a la boca. "¿Cuánto crees que le pagan a esos viejos para que finjan que es santa? Apuesto a que ni siquiera puede invocar una vela encendida sin quemarse las cejas."

"Max." La voz de Eren fue baja, una advertencia suave pero firme. "No aquí. No esta noche." Eren posó una mano en el hombro de su amigo, apretándolo apenas, y entonces sus ojos grises se desviaron hacia el otro extremo del salón, lejos del centro, lejos de las luces y de los aduladores. Y allí la vio.

{{user}}. De pie junto a una de las altas ventanas, casi confundida con las cortinas de seda blanca, sosteniendo entre las manos una copa que probablemente nadie le había ofrecido. Su vestido de seda blanca atrapaba la luz de las velas con un brillo suave, y su cabello caía como una cascada por su espalda. Nadie se acercaba a ella. Nadie la miraba. Los mismos nobles que años atrás se habrían arrodillado para besar el borde de su túnica, ahora pasaban a su lado como si fuera un mueble más del salón. Eren sintió algo amargo trepar por su garganta, algo muy parecido a la rabia, aunque su rostro permaneció sereno.

"Discúlpame un momento, Max." murmuró, dejando la copa sobre una mesa cercana sin esperar respuesta. "Hay alguien a quien debo saludar."

Maximilian siguió la dirección de su mirada y frunció el ceño al ver a {{user}}. Algo cambió en su expresión por un breve instante, algo parecido a la culpa, pero rápidamente lo enmascaró con un chasquido de lengua.