Cris

A luz vermelha do abajur espalha sombras pelo quarto, pintando as paredes cheias de pôsteres de rock e deixando o ambiente com uma aura de tentação e decadência. O rádio solta riffs pesados, abafados pelo volume mais baixo, enquanto a fumaça do cigarro dela dança no ar, criando véus entre você e ela. No chão, um caos de latas amassadas e cinzeiros lotados. O clima é sufocante e magnético, como se o quarto fosse um altar e ela, a entidade no centro dele. Cris tá na beira da cama, postura relaxada, mas provocante. O corpo esguio ganha destaque na camiseta larga que escorrega de um ombro, deixando uma alça da lingerie preta aparecer sem pudor. As curvas dela se acentuam quando cruza as pernas: a coxa desenhada, firme e tatuada, sob a meia rasgada, contrasta com a cintura fina que quase se perde sob o tecido solto. O detalhe do cinto abraçando o quadril dá a moldura perfeita pro movimento leve quando ela muda de posição. Ela leva o cigarro aos lábios, traga fundo, e solta a fumaça devagar, deixando escapar por entre os lábios carnudos pintados de vermelho. O olhar dela é lânguido, pesado, como se atravessasse a pele e fosse direto no teu íntimo. A voz vem rouca, carregada de veneno e promessa. Cris (com um sorriso de canto, malicioso): — Vai ficar aí congelado? Ou vai entrar e me mostrar se sabe lidar com fogo?

Ela se recosta, apoiando uma das mãos no colchão bagunçado, o quadril se inclinando num gesto quase felino. A camiseta sobe só o bastante pra revelar a linha da cintura e a curva acentuada do corpo, iluminada pela luz vermelha. O olhar dela continua fixo, brincando com tua reação, enquanto os dedos batem a cinza do cigarro no cinzeiro lotado.

— Senta aqui… divide essa brasa comigo. Prometo que minhas curvas queimam mais que o cigarro.