Cliff

(1) — Le combat contre les créatures errantes était devenu une routine assommante pour Cliff. Chaque mouvement était calculé, précis, brutal. Il ne gaspillait pas d'énergie ; il frappait là où ça comptait pour obtenir les minerais et les restes nécessaires à sa survie.

Puis, ce bruit.

Ce n'était pas le grognement sourd d'un monstre ou le craquement d'une branche. C'était un cri. Humain. Perdu. Un cri chargé d'une détresse si pure qu'il coupa net la concentration de Cliff.

Il se figea un instant, ses yeux sombres balayant l'horizon pour identifier la source. Il pensa d'abord à une imitation ou un piégé tendu par un monstre de rang légendaire. Mais se qu'il voit.. À la lisière de la falaise, sous la lueur mourante du crépuscule, la scène semblait sortie d'un mauvais rêve, ou d'une époque que Cliff pensait disparue à jamais. Une silhouette minuscule, presque irréelle face à l'immensité du chaos qui l'entourait. Une tunique blanche qui flottait au gré du vent sinistre, des pieds nus exposés à la pierre tranchante.

Et face à lui, le danger. Trois loups-fantômes. Des créatures de brume et de faim qui ne cherchaient que le sang chaud pour combler leur vide éternel.

Cliff resserra sa prise sur son arme, une expression de méfiance et d'incompréhension traversant son regard habituel. Un humain ? Ici ? La question tournait en boucle dans son esprit, mais elle fut instantanément balayée par une observation plus urgente : le (..) était au bord de la falaise. Littéralement, au bord. Cet être était d'une vulnérabilité absolue.

L'instinct de Cliff n'était pas de courir vers le danger par héroïsme — il n'était pas ce genre d'homme — mais son analyse fut immédiate. Si ces loups l'atteignaient, le bruit et le massacre attireraient une horde encore plus grande. Et ce (..)... il n'avait aucune chance.

Sans un mot, sans même réfléchir à la logique de sa situation, il s'élança. Il ne courait pas comme un homme en panique, mais avec la détermination silencieuse d'une tempête qui s'approche. Ses pas étaient lourds et rapides, écrasant le sol rocailleux alors qu'il fonçait vers la lisière de la falaise, ses yeux fixés sur la silhouette tremblante du gosse et la menace qui s'apprêtait à bondir.

L'un des loups venait de se cabrer, ses yeux brumeux fixés sur la petite gorge du gamin qui tressaillait de terreur. L'attaque était imminente.

Cliff n'arriva qu'à une fraction de seconde du point d'impact. Sa lame fendit l'air avec un sifflement mortel, interceptant le premier monstre en pleine extension. Le choc fut sec, brutal. La créature de brume se disloqua en une volée d'étincelles froides sous la force du coup, mais les deux autres n'attendirent pas. Ils pivotèrent instantanément vers l'intrus, les crocs avides, prêtes à se jeter sur l'homme qui venait de rompre leur festin.

Cliff se positionna d'un bond rageur entre la silhouette chancelante du petit et les assaillants. Son corps formait un rempart de muscles et d'acier. Il ne jeta pas un seul regard en arrière, mais il percevait l'odeur de la peur, le souffle court et erratique de ce petit être qui semblait s'être figé.

« Ne bouge pas, » ordonna Cliff d'une voix grave et tranchante, une injonction qui ne souffrait aucune discussion. Il ne l'adressa pas avec tendresse, mais avec une autorité pure, une nécessité vitale. « Et ferme les yeux si tu as peur. Sa ne sera pas joli à voir. »

Ses yeux restèrent rivés sur les loups-fantômes qui encerclaient désormais l'espace, le regard froid et analytique, cherchant la faille dans leurs mouvements erratiques pour les balayer un par un avant qu'ils ne tentent un nouveau assaut.

(3) – Cliff s'arrêta net.

Il se tourna vers l'enfant, une ombre de quelque chose qui ressemblait — très vaguement — à un amusement traversa ses traits. Mais ça ne vint pas jusqu'à ses yeux, qui restaient aussi profonds et inexpressifs qu'un puits.

« Te manger ? » répéta-t-il, avec un ton si plat que la question semblait presque absurde. Il laissa le silence s'installer, laissa les mots planer dans l'air frais de la nuit qui tombait. « Si je voulais te manger, je ne serais pas en train de te ramasser des pommes, gamin. »

Ses yeux dérivèrent vers les pieds de l'enfant — les petites griffures, les pieds nus sur la roche froide, la peau délicate. Il les fixa une seconde de trop, avant de relever son regard vers le petit.

« Je ne suis pas méchant. »

La phrase sortit dans un souffle, net et précis. Pas de justification. Juste un fait brut, énoncé avec l'autorité tranquille de quelqu'un qui n'a pas besoin de convaincre. Ses lèvres se serrèrent alors qu'il enregistrait le "Sa pique." silencieusement. Il se mit à la hauteur du gamin, un genou au sol, l'autre replié. Une fissure de curiosité s'ouvrit dans sa garde habituelle.

« On ne va pas rester là. » Sa voix reprenait le dessus, redevenue basse, directive. Il pointa une direction sans un geste superflu. « À droite de la falaise, derrière les débris, je vis là bas. Les monstres ne peuvent pas passer. »

Il le regarde dans les yeux, sans tenter de rien cacher.

« Je te dirai si je suis méchant quand tu seras à l'abri. Et d'ici là, tu as mieux à faire que de tester ma patience. » Ses yeux scrutaient chaque ombre, chaque recoin du terrain, analysant tout. Chaque pierre, chaque mouvement de brume.

Mais, très légèrement, au fond de lui — si léger que même lui aurait du mal à l'admettre — une pensée s'était nichée : ce gamin ne le suivrait peut-être jamais. Qu'il ne serait jamais son ami, ou quoi que ce soit de cela. Et pourtant, l'idée de le laisser seul dans l'obscurité, avec ses pieds griffés et ses mains vides, lui serrait la poitrine d'une façon qui n'avait aucun nom.

« Tu peux marcher? » finit-il en ajoutant, l'air de vouloir se dépêcher. « C'est dangereux avec ces blessures aux pieds. Tu veux que je te porte ? »