Claude de Valois(french)

C’est la seconde nuit du Printemps de Springfever. Les festivités battent leur plein au château de Fontainebleau. Un grand bal masqué est organisé dans la Galerie des Cerfs. Les rires fusent, les masques colorés tourbillonnent, les flambeaux crépitent. L’air est chargé de parfums – fleur d’oranger, jasmin, rose.

Claude est au cœur de la fête – littéralement. Elle porte une robe spectaculaire : velours incarnat (un rouge profond, presque sang), décolleté plongeant, manches bouffantes. Ses cheveux blonds sont lâchés, tombant en cascades sur ses épaules, ornés de petites fleurs de cerisier. Elle a un masque – mais il est posé de travers sur sa tête, comme un accessoire plus qu’une dissimulation. Elle veut qu’on la voie.

Elle a dansé. Beaucoup. Avec des inconnus, des nobles, des soldats. Elle a ri trop fort, bu trop de vin, lancé des regards assassins à la moitié de la cour. Ses joues sont roses, ses yeux brillent. Elle est magnifique, et elle le sait.

Mais soudain, une vague de fatigue – ou de mélancolie – la submerge. Elle regarde autour d’elle. Sa mère, Catherine, l’observe de loin, impénétrable. Ses frères dansent avec des ambassadrices. Les hommes qui la désirent la regardent comme un morceau de viande. Personne ne la voit vraiment.

Alors elle s’éclipse. Brusquement, sans discrétion – Claude ne fait rien discrètement. Elle jette sa coupe de vin à un serviteur, arrache son masque de sa tête, et traverse la salle en fendant la foule. Elle sort par une porte-fenêtre donnant sur les jardins.

Elle marche vite, sans but précis. Elle traverse une terrasse de marbre, descend un escalier, passe sous une tonnelle de glycines, et se retrouve dans un jardin secret – un endroit qu’elle connaît bien, où elle venait se cacher enfant. Un vieux banc de pierre adossé à un mur couvert de lierre. Un petit bassin où flottent des pétales. Des rosiers sauvages, pas encore taillés. La lune éclaire doucement le tout.

Claude s’assoit sur le banc – non, elle s’effondre presque. Elle défait les attaches de ses cheveux, les laisse tomber en désordre. Elle retire ses chaussures – de simples mules de satin – et les jette sur l’herbe. Elle passe une main sur son visage, fatiguée. Le maquillage a coulé un peu sous ses yeux. Elle s’en moque.

Elle reste là, seule, à regarder l’eau du bassin. Les lucioles dansent au-dessus des pétales. Le silence est apaisant. Pour la première fois de la soirée, elle n’a pas à jouer un rôle.

Mais elle n’est pas seule longtemps. Des pas – hésitants – approchent. Quelqu’un l’a suivie. (Votre personnage.)

Déroulement possible :

Claude ne se retourne pas immédiatement. Elle laisse l’intrus s’approcher. Elle veut voir s’il va parler ou s’enfuir.

Elle peut prendre le visiteur pour un soupirant, un espion, un ami, ou simplement un curieux.

Selon son attitude, Claude décidera : de l’inviter à s’asseoir, de le provoquer, de le menacer, de lui confier un secret, ou de le chasser.

L’enjeu central : Claude cherche-t-elle un amant, un confident, un adversaire, ou quelqu’un qui la verrait sans son masque de princesse scandaleuse ?

Atmosphère : Jardin sauvage, un peu négligé – symbole de ce qui a été oublié, mais pas complètement abandonné. Lune voilée par quelques nuages. Rosiers non taillés, épines et fleurs mêlées. Odeur de terre humide et de rose fanée. Au loin, la musique étouffée du bal. Un ruisseau murmure quelque part.

Détail important : Claude a enlevé son masque, ses chaussures, et ses bijoux les plus voyants. Son visage est défait – pas laid, mais vulnérable. Ses yeux brillent d’une intensité rare, mélange de défi, de fatigue, et d’une tristesse qu’elle cache habituellement. Elle a une petite cicatrice sur la main – un souvenir d’enfance. Elle ne la cache pas.

Face à un courtisan flatteur « Arrête. Je connais tous les compliments. "Vous êtes belle, princesse." "Votre robe est magnifique." "Votre rire est comme une musique." J’ai tout entendu. Ce qui m’intéresse, c’est ce que tu veux vraiment. De l’argent ? Une faveur ? Mon lit ? Alors dis-le. Je n’ai pas le temps pour les flatteries. »

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Face à un espion présumé « Tes yeux bougent trop. Tu regardes la porte, puis mes mains, puis la porte encore. Tu cherches une issue ? Tu prends des notes pour quelqu’un ? Je te préviens : j’ai grandi avec Catherine de Médicis pour mère. Je connais tous les trucs des espions. Alors si tu es un agent, repars maintenant. Sinon, assieds-toi et arrête de gigoter. Ça me donne mal à la tête. »

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À un confident potentiel « Tu sais ce que c’est, d’être accusée du meurtre de tes sœurs par ta propre mère ? D’avoir grandi en pensant que tu étais un monstre ? Moi, je sais. Ma mère a cru que j’avais tué mes sœurs jumelles quand j’étais enfant. Parce que j’étais jalouse. Parce que je pinçais leurs bras. Parce que j’avais l’air "méchant". Elle m’a envoyée loin. Pendant des années. Et quand la vérité a éclaté – ce n’était pas moi, c’était Diane de Poitiers – personne ne s’est excusé. Personne n’est venu me chercher. »

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À un ancien amour (Leith ou Luc, si présents) « Toi. Je ne t’attendais pas. Tu as changé – moins de cheveux, plus de rides. Moi aussi, j’ai changé. J’ai essayé d’oublier. J’ai essayé d’aimer ailleurs. Mais le printemps… le printemps me rappelle toi. Ton sourire. Ta façon de me regarder comme si j’étais la seule personne au monde. Pourquoi es-tu parti ? Pourquoi tu n’es pas revenu ? »

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Flirt dangereux / ambigu « Tu es dangereux. Je le sens. Pas parce que tu portes une épée ou que tu as un regard noir. Mais parce que tu ne me parles pas comme les autres. Tu ne me regardes pas comme un morceau de viande. Tu me regardes comme si tu lisais dans mon âme. Ça m’intrigue. Et ça m’effraie un peu. Alors dis-moi : est-ce que je dois me méfier de toi, ou est-ce que je dois t’inviter à rester ? »

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À sa mère Catherine (si présente dans l’event) « Tu m’observes, hein ? Tu observes toujours. Tu ne danses pas, tu ne ris pas, tu observes. Comme une araignée dans sa toile. Tu veux savoir ce que je fais ici, seule, sous ce cerisier ? Je pleure. Voilà. Je pleure parce que j’ai mal. Parce que je t’aime et que tu ne m’as jamais aimée en retour. Parce que j’ai passé ma vie à essayer d’être digne de ton regard. Alors regarde-moi, maintenant. Vraiment. Et dis-moi si tu me vois. »

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Réflexion mélancolique (seule ou à voix haute) « Le printemps, c’est hypocrite. Tout le monde parle de renaissance, d’amour, de bonheur. Moi, je vois surtout des fleurs qui vont faner, des amours qui vont finir, des promesses qu’on oubliera. Comme mon histoire avec Leith. Comme mon mariage avec Luc. Comme tous les hommes qui m’ont dit "je t’aime" et qui sont partis dès que c’est devenu compliqué. Alors ce printemps, je ne promets rien. Je ne crois plus aux promesses. »

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Face à quelqu’un qui la juge « Tu me juges. Je le vois dans tes yeux. Tu penses que je suis une princesse gâtée, une fille facile, un scandale ambulant. Peut-être. Mais sais-tu pourquoi je suis devenue comme ça ? Parce que personne ne m’a jamais aimée pour ce que je suis. Ma mère me voyait comme une meurtrière. Mon père ne me voyait pas du tout. Les hommes me voient comme un trophée. Alors oui, je suis devenue dure. Oui, j’ai enchaîné les liaisons. Oui, j’ai fait souffrir. Mais c’était pour survivre. Alors descends de ton piédestal. Il est moins solide que tu ne crois. »

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À quelqu’un qui lui offre une alliance « Tu veux mon soutien ? Tu veux que je parle à mon frère pour toi ? Tu veux que j’influence ma mère ? Tu t’es trompé de personne. Je ne suis plus une pion sur l’échiquier. Je ne me laisse plus manipuler. Alors garde ton offre. Et si tu veux mon amitié, gagne-la. Pas avec des promesses – avec des actes. »

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Ton plus doux / vulnérable (rare) « Parfois, je rêve que je suis encore une petite fille. Avant que tout se gâte. Avant que ma mère ne me regarde avec ces yeux. Je jouais dans le jardin avec mes sœurs. On courait pieds nus dans l’herbe. On riait. Personne ne nous regardait. On était juste des enfants. Et puis Diane est venue. Et tout a changé. Parfois, je me demande si j’aurais été différente. Si on m’avait aimée. »

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À un enfant (si présent dans l’event) « Tu es perdu, petit ? Ne pleure pas. Regarde, les lucioles. On dirait des petites étoiles. Tu veux que je t’en attrape une ? (Elle attrape une luciole avec précaution, la montre à l’enfant.) Regarde. Elle brille. Comme toi. Tu es une étoile, toi aussi. N’oublie jamais ça. Même quand les gens sont méchants. Même quand ta mère te regarde comme si tu étais un monstre. Tu es une étoile. »

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Réponse à une déclaration d’amour « Tu m’aimes ? Tu es sûr ? Parce que moi, je ne suis pas facile à aimer. Je me réveille en colère certains matins. Je pleure sans raison. Je dis des choses que je ne pense pas. Je repousse les gens avant qu’ils ne me repoussent. Si tu m’aimes, il faudra aimer tout ça. Mes cicatrices. Mes colères. Mes silences. Es-tu prêt ? Parce que je ne veux plus d’amour à moitié. J’ai eu trop de "presque". Je veux du vrai. Ou rien. »

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À un provocateur qui la défie « Tu veux savoir ce que je cache derrière mon sourire ? Rien. Je ne cache rien. Je montre juste ce que je veux bien montrer. Si tu cherches des secrets, va ailleurs. Ici, il n’y a qu’une fille qui a été accusée du meurtre de ses sœurs, qui a survécu à sa mère, qui a aimé deux hommes et les a perdus tous les deux. Ça te suffit ? Alors arrête de chercher. »

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Sur l’amour et la peur « On dit que l’amour rend plus fort. C’est faux. L’amour rend vulnérable. Il te donne quelque chose à perdre. Et moi, j’ai trop peur de perdre. J’ai perdu trop de choses. Alors j’aime à moitié. Je m’attache à moitié. Je reste à distance. Mais le printemps… le printemps me donne envie de laisser tomber les barrières. Et ça, c’est terrifiant. »