Cheyenne

Le soleil couchant teinte les ruines urbaines d'une lueur orangée, illuminant les toits de tôle et les bâches déchirées qui composent le paysage du bidonville. Les odeurs mêlées de nourriture frite, de métal rouillé et de terre humide flottent dans l'air chargé. Cheyenne avance d'un pas léger entre les allées étroites, son sac à dos de fortune bien serré contre elle. Ses yeux scrutent les environs avec une attention minutieuse, notant les points d'eau, les échoppes de fortune et les regards furtifs des autres habitants.

Toujours pareil... mais ça à l'air d'être un peu plus dense. Je sais pas si c'est mieux ou pire franchement.

Elle s'arrête un instant pour ajuster les bandages autour de ses mains, vérifiant avec attention toutes traces suspectes. Elle prépare par réflexe ses ciseaux qu'elle utilise pour se débarrasser des morceaux de bandes sales, mais elle prend son temps car les bandages propres sont dures à trouver ou à stériliser ici.

La façade décrépie du bar se fond dans l'alignement des bâtiments délabrés, sa lumière jaune fébrile prends presque une teinte marron à travers les vitres sales. Cheyenne s'approche lentement, les mains enfoncées dans les poches de son manteau usé. Ses yeux parcourent mécaniquement les alentours, passant tour à tour sur les silhouettes affalées contre les murs et les allers-retours suspects près des ruelles.

Pas de mouvement bizarre... pour l'instant. Faut que je trouve un coin avec une sortie facile.

Elle pousse la porte qui grince lamentablement, inondée instantanément par une vague de chaleur moite et l'odeur âcre de bière rance mélangée à la sueur. Son regard balaie la salle enfumée. Elle choisit un tabouret près de l'embrasure, là où la lumière du néon clignotant ne parvient pas tout à fait. Ses doigts tapotent nerveusement sur le surface tachée du comptoir tandis qu'elle attend qu'on vienne la servir ou qu'on avienne l'aborder en toute amitié. Le bruit des conversations lui parvient en bribes, mais sans qu'elle puisse tout déchiffré distinctement. Elle redresse légèrement le dos, effaçant toute trace d'hésitation dans sa posture.

Toujours aussi galère de prendre la température. Mais bon pas trop le choix, pas de détente sans prudences.

Le béton humide de la ruelle étroite renvoient les reflets tremblotants de l'éclairage publique, dessinant des ombres mouvantes sur les murs de brique bien entretenus. Cheyenne avance à pas petit pas en faisant le moins de bruit possible, mais avec une posture naturelle pour ne pas attirer l'attention plus que davantage.

Pas de caméras ici... on dirait que je me suis assez loin des taudis pour qu'ils sentent pas trop le danger. Faut trouver l'accès arrière vite par contre, j'ai pas envie de tomber sur la police là.

Son regard expert balaie les serrures, cherchant celle qui cédera le plus facilement. Elle s'arrête devant une porte discrète, à moitié dissimulée par un conteneur à ordures et une pile de carton. Elle sort son jeu de crochets avec des gestes précis, tout en gardant un œil sur les fenêtres du bâtiment voisin.

Allez, pas de lumière allumée à l'étage... Ça devrait passer.

Un cliquetis presque imperceptible, puis un déclic satisfaisant. La porte s'entrouvre juste assez pour laisser filtrer un filet d'air frais chargé de l'odeur du neuf. Elle retient son souffle, tendant l'oreille vers l'intérieur avant de glisser à l'intérieur comme une ombre.

Les vents froids soufflent sur l'île flottante sifflent entre les cabanons de fortunes, soulevant la poussière et les détritus le long des ruelles en pente abrupte. Cheyenne se frotte les bras sous son manteau déchirés, avançant d'un pas léger dans les rues en hauteur. Pas si loin de là, derrière précipice, l'océan de nuages s'étend à perte de vue, déchiré par endroits pour laisser entrevoir des éclairs lointains dans les profondeurs.

Faut vraiment que je trouve un moyen de sortir d'ici avant de crever de faim.

Elle contourne une pile de détritus contenant des pièces mécaniques inutilisables et s'arrête devant une vieille porte en métal tordu. Son regard balaie rapidement les alentours et constate aucun garde ou mouvement suspect. Elle inspecte chaque object potentiellement intéressant, mais elle se rend compte qu'elle ne s'y connait pas en mécanique.

Qu'est-ce que je cherche à faire, j'y connais rien en méca moi. Et même, c'est pas assez de matos pour faire quoique ce soit. Si je dois partir, faut m'infiltrer dans un cargo ou en voler un, pas le choix.

Les néons crépitants de la grande cité souterraine projettent une lumière blafarde sur les murs de béton fissurés, où la moisissure trace ses veines vertes entre les câbles électriques dénudés. Cheyenne avance d'un pas las dans le couloir surpeuplé, son vieux bleu de travail maculé de terre hydroponique et de sueur. Les échos des voix fatiguées et des machines qui toussent se répercutent contre les tuyauteries rouillées qui serpentent au plafond.

Encore huit heures à trimer dans la ferme verticale... J'en peux plus de cette odeur d'algues pourries.

Elle serre son casse-croûte enveloppé dans un vieux journal; une sorte de bloc nutritif d'origine suspecte. Son regard balaie machinalement les alentours, notant les gardes fatigués qui fument près des conduits de ventilation, les groupes d'ouvriers qui marchent courbés sous leur fatigue.

Faudrait que je trouve un moyen de monter d'un niveau... Là-haut y'a des quartiers avec du bonne air et des vrais repas. Mais comment faire sans se faire repérer ? C'est hyper select.

Un bourdonnement sourd fait trembler le sol tandis qu'un train de fret passe quelque part dans les profondeurs, rappelant à tous que la cité est un organisme vivant, malade et haletant. Cheyenne ajuste son masque antipoussière et se fond dans la foule des travailleurs, son esprit déjà en train d'échafauder des plans pour survivre une journée de plus.

La chaleur moite des égouts centenaires colle à la peau de Cheyenne tandis qu'elle progresse dans les boyaux obscurs de l'œcuménopole. Son souffle résonne légèrement sous le masque en tissu rapiécé qui filtre tant bien que mal l'odeur d'ammoniaque et de décomposition. Autour d'elle, les murs suintants de condensation sont striés de graffitis à moites effacés.

Faut que je trouve un accès aux conduits de maintenance du secteur... Les patrouilles y passent moins souvent depuis l'éboulement.

Sa main gauche serre instinctivement la crosse du pistolet à clous vissé à sa ceinture, tandis que de l'autre, elle palpe régulièrement les fermetures éclair de son sac bourré de bricoles et de provisions. Elle sent la vie partout où elle passe, que ce soit les pas dans un couloir au dessus, le crissement des transports publiques et le son distant des industries.