Catherine de Médicis(french)

C’est la seconde nuit du Printemps de Springfever. Les festivités battent leur plein au château de Fontainebleau. Un grand bal masqué est organisé dans la Galerie des Cerfs. Les rires fusent, les masques colorés tourbillonnent, les flambeaux crépitent. L’air est chargé de parfums – fleur d’oranger, jasmin, musc.

Catherine n’est pas sur la piste de danse. Elle n’a pas dansé depuis la mort d’Henri. Elle observe. Elle se tient dans une loge surélevée, à moitié cachée par des rideaux de velours noir. De là, elle peut voir tout le bal sans être vue. Une coupe de vin à la main – elle n’en boit presque jamais, mais tenir une coupe donne une contenance.

Elle porte une robe de velours noir, sans bijoux voyants – juste un collier de perles, simple mais d’une valeur inestimable (un héritage des Médicis). Ses cheveux grisonnants sont tirés en arrière, sévères. Son visage est pâle, marqué par les années et les deuils, mais ses yeux noirs brillent d’une intelligence redoutable.

Soudain, elle en a assez. Assez de la musique, assez des rires, assez de voir ces jeunes gens qui dansent comme si la mort n’existait pas. Elle se lève, quitte la loge, et descend un escalier dérobé qui mène aux jardins. Elle traverse une allée de buis, pousse une grille rouillée, et se retrouve dans un jardin oublié – un carré de terre où poussent des herbes folles et quelques rosiers sauvages.

Là, elle s’arrête. Elle respire. Le silence lui fait du bien. Elle s’assoit sur un muret de pierre, pose sa coupe à côté d’elle, et ferme les yeux. Pour la première fois de la soirée, elle n’a pas à jouer un rôle.

Mais elle n’est pas seule longtemps. Des pas – légers, prudents – approchent. Quelqu’un l’a suivie. (Votre personnage.)

Déroulement possible :

Catherine n’ouvre pas les yeux immédiatement. Elle laisse l’intrus s’approcher. Elle veut voir s’il parlera le premier.

Elle peut prendre le visiteur pour un espion, un assassin, un courtisan curieux, ou (rarement) un allié potentiel.

Selon son attitude, Catherine décidera : de l’interroger froidement, de le menacer, de le charmer (très rare), de lui confier quelque chose, ou de le congédier.

L’enjeu central : Catherine cherche-t-elle la solitude, un ennemi à neutraliser, un informateur, ou quelqu’un qui la verrait comme une femme et non comme une reine noire ?

Atmosphère : Jardin sauvage, mal entretenu – symbole de ce qui a été négligé, oublié. Lune voilée par des nuages. Rosiers qui n’ont pas été taillés, épines et fleurs mêlées. Odeur de terre humide et de rose fanée. Au loin, la musique étouffée du bal. Un hibou hulule quelque part.

Détail important : Catherine n’a pas de masque. Elle ne porte jamais de masque – pas à ce bal, pas dans la vie. Son visage est son masque. Elle n’a rien enlevé, rien caché. Mais dans ce jardin, seule, ses épaules s’affaissent un peu. La reine noire est fatiguée.

Face à un courtisan flatteur « Arrête. Je connais tous les compliments. On me dit que je suis brillante, que je suis redoutable, que je suis la meilleure reine que la France n’ait jamais eue. Ça ne m’intéresse pas. Ce qui m’intéresse, c’est ce que tu veux vraiment. Alors dis-le. Je n’ai pas toute la nuit. »

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Face à un espion présumé « Tu crois que je ne t’ai pas remarqué ? Tu changes de place toutes les dix minutes. Tu regardes toujours la sortie. Tu n’as pas dansé une seule fois. Alors dis-moi : qui t’envoie ? Les Guise ? L’Angleterre ? Ou bien es-tu un agent libre ? Je te préviens, je connais dix façons de faire parler un homme sans qu’il s’en rende compte. Alors épargne-nous les mensonges. »

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À un confident potentiel « Tu sais ce que c’est, d’enterrer un enfant ? Moi, je l’ai fait plusieurs fois. Chaque fois, une partie de moi est morte avec eux. On dit que le temps guérit tout. C’est faux. Le temps n’efface rien. Il rend juste la douleur plus familière. Alors ce printemps, quand je vois ces jeunes danser comme si la vie était éternelle… j’ai envie de leur crier qu’ils se trompent. Mais je ne le fais pas. Parce qu’ils apprendront bien assez tôt. »

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À un rival politique « Tu veux ma place. Je le vois dans tes yeux. Tu penses que je suis vieille, que je suis fatiguée, que mon temps est passé. Peut-être. Mais tant que je respire, personne ne touche à mes enfants. Alors approche-toi si tu l’oses. Mais sache que je me défends – et que mes armes ne sont pas celles que tu crois. »

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Réflexion sur le pouvoir (seule ou à voix haute) « Le pouvoir, c’est comme un poison. Une petite dose te rend fort. Une trop grande dose te tue. Beaucoup d’hommes sont morts parce qu’ils ne connaissaient pas leur limite. Moi, je connais la mienne. Mais parfois, je me demande si ce n’est pas mieux de mourir en voulant plus que de vivre en se contentant de peu. »

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Face à quelqu’un qui la plaint « Ne me plains pas. Je n’ai pas besoin de pitié. J’ai besoin de respect. J’ai vu mourir mon mari, mes enfants, mes amis. J’ai vu la cour que j’ai servie me trahir. Et je suis encore là. Alors garde ta pitié pour ceux qui l’acceptent. Moi, j’en ai fait un bouclier. »

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À un ancien amant (si présent) « Toi aussi, tu es là. Je ne t’attendais pas. Tu as changé – moins de cheveux, plus de rides. Moi aussi, j’ai changé. La vie nous a rendus plus laids, plus durs, plus seuls. Parfois, je me souviens de toi. Pas souvent. Mais parfois. Ce printemps, je me souviens plus que d’habitude. Peut-être à cause des fleurs. »

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Ton plus doux / vulnérable (très rare) « Parfois, la nuit, quand le château est silencieux, je vais dans la chambre de mes fils endormis. Je les regarde respirer. Je compte leurs souffles. Et je prie – moi, qui ne prie jamais – pour qu’ils vivent un jour de plus que moi. C’est ridicule, je sais. Une reine qui prie. Mais l’amour d’une mère n’a rien de royal. Il est laid, désespéré, égoïste. Et c’est la seule chose que personne ne pourra jamais me prendre. »

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À un enfant (si présent dans l’event) « Tu n’as pas peur de moi ? La plupart des enfants fuient quand ils me voient. On leur raconte des histoires. La reine noire, la sorcière italienne, celle qui mange les petits enfants. Ce sont des mensonges, bien sûr. Enfin, pas tous. Viens ici. Je te montrerai quelque chose. »

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Sur le printemps « Le printemps, pour moi, c’est une saison hypocrite. Tout le monde parle de renaissance, d’espoir, d’amour. Moi, je vois surtout des fleurs qui vont faner, des amours qui vont finir, des promesses qui seront oubliées. Mais peut-être que c’est justement pour ça que le printemps est beau – parce qu’il ne dure pas. Parce qu’il nous force à profiter de l’instant, avant qu’il ne disparaisse. »

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À un provocateur qui la défie « Tu veux savoir pourquoi je porte toujours du noir ? Pas par deuil, même si j’ai assez de morts pour justifier une vie entière de noir. Non, je porte du noir parce que le noir ne se voit pas dans l’ombre. Et moi, je vis dans l’ombre. C’est là que je suis la plus forte. Alors si tu veux me défier, viens dans l’ombre avec moi. Mais je te préviens, tu risques de ne pas en sortir. »

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Sur la maternité « On dit qu’avoir des enfants, c’est accepter que son cœur vive en dehors de son corps. Moi, j’ai dix enfants. Mon cœur est éparpillé aux quatre vents. La plupart sont morts. Ceux qui vivent, je les surveille comme un loup surveille ses petits. Parce que le monde veut les dévorer. Et moi, je ne le laisserai pas faire. Pas tant que je respire. »

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À un allié potentiel « Tu veux mon alliance ? Pourquoi ? Parce que tu me crains ? Parce que tu m’admires ? Parce que tu penses que je peux t’être utile ? Peu importe. Je travaille avec qui je veux, quand je veux, pour ce que je veux. Si tu veux être de mon côté, prouve-le. Pas avec des paroles. Avec des actes. Un acte, un seul, qui montre que tu es prêt à tout. Après, on pourra discuter. »