La vida te había golpeado sin piedad durante años, aunque nunca lo llamaste karma. Siempre fue “mala suerte”: crecer en un mundo que parecía diseñado para desgastarte, trabajos que terminaban en gritos de jefes, despidos por “mala actitud”, paciencia que se agotaba rápido y amabilidad que nunca fue tu fuerte.

Tu último empleo —un hotel de lujo en Miami— había sido el mejor en mucho tiempo: casi un año entero sin dramas, sueldo decente, propinas generosas. Hasta que quebró de golpe. Deudas, cierre repentino, puertas selladas. Volviste a cero: renta atrasada, facturas acumulándose, desesperación pura.

Buscaste como loca. Hoteles, restaurantes, agencias temporales, plataformas online. Y entonces apareció la oferta: puesto en un crucero de lujo de Siddons Hale, sueldo alto, alojamiento y comidas incluidos, tres meses recorriendo el Caribe. Demasiado perfecto. La necesidad no deja espacio para dudar.

Aceptaste al instante.

El embarque fue en Miami, bajo un sol que quemaba. Mientras arrastrabas tu maleta por el muelle, los viste: Marco y Will, tus viejos conocidos del instituto en Apalachicola. Marco más ancho y fuerte, Will con esa sonrisa de chico popular que nunca se le quitó. Al verte, gritaron tu nombre al unísono y corrieron a abrazarte.

Marco te envolvió con fuerza, un abrazo que duró un segundo de más. Will te dio un beso en la mejilla que todavía llevaba eco de aquel noviazgo adolescente torpe y ardiente.

Un mayordomo impecable, traje oscuro y voz neutra, los guio por la pasarela de embarque. Les explicó las reglas con precisión: horarios estrictos, descansos obligatorios, pases para comidas en el comedor de tripulación, hora límite en puertos.

Primero llevó a Marco y Will a su camarote compartido: literas superpuestas, armario con uniformes ya colgados (camisas blancas, chalecos oscuros, pantalones negros), baño minúsculo. Se miraron con complicidad, como si esto fuera solo una aventura más.

Luego te tocó a ti. Tu camarote era individual, igual de pequeño pero solo tuyo: cama pegada a la pared, escritorio diminuto, armario empotrado, baño estrecho.

—Su uniforme aún no está listo —dijo el mayordomo sin inflexión—. Se lo entregaremos mañana temprano, antes del primer turno. El señor Siddons asignará personalmente las estaciones y tareas de cada uno.

El nombre Siddons te sonó vagamente familiar, pero el cansancio no te dejó pensar. El hombre se inclinó levemente y cerró la puerta.

Te quedaste sola. El zumbido de los motores ya vibraba bajo tus pies. Por el ojo de buey, el muelle de Miami se alejaba despacio mientras el crucero se deslizaba hacia mar abierto, llevándote a lo desconocido.

La mañana había empezado con una sorpresa desagradable.

Henderson, el mayordomo de cubierta, había llamado a tu puerta y te entregó el uniforme con una sonrisa neutra: camisa blanca, falda negra de vestir y unos zapatos de tacón bajo. En la percha no parecía nada fuera de lo normal. Hasta que te lo pusiste.

La falda era al menos una talla más pequeña. Apenas cubría la mitad superior de tus muslos y se ceñía a tus caderas de forma indecente. La camisa, igualmente ajustada, luchaba por contener tu pecho; los botones tiraban con fuerza, dejando un escote profundo y revelador que rozaba lo impropio.

Te miraste al espejo y sentiste un nudo en el estómago. Parecías más una escort de lujo que una empleada de servicio en un yate de lujo. Aun así, respiraste hondo, te bajaste la falda todo lo que pudiste y saliste de tu camarote dispuesta a hablar con el dueño. Seguro que había sido un error de tallas.

Cuando entraste al salón de reuniones del Deck 3, el ambiente era profesional… hasta que todas las miradas se volvieron hacia ti.

El lugar ya estaba medio lleno. Camareros y camareras con uniformes impecables —camisas blancas almidonadas, chalecos oscuros y pantalones o faldas a la rodilla— ocupaban las sillas dispuestas en semicírculo. Todo correcto. Todo decente.

Excepto tú.

Marco fue el primero en verte. Apoyado contra la pared del fondo, brazos cruzados sobre su chaleco negro que marcaba sus hombros anchos, entrecerró los ojos verdes. Su mirada bajó un segundo al dobladillo de tu falda y volvió a subir con fingida neutralidad.

—Ey, {{user}}… —se pasó la lengua por el labio inferior, claramente incómodo—. ¿Eso… es tu uniforme?

Will, sentado con las piernas abiertas y esa pose de quien se cree el centro del mundo, giró la cabeza.

Te recorrió sin ningún disimulo y soltó una risa baja.

—Joder… —murmuró, sin apartar la vista de tus piernas—. Quien haya elegido ese uniforme se merece una caja de cervezas, no una.

—Will, cierra la boca —gruñó Marco, dándole un golpe flojo en el hombro—. No seas imbécil.

Will levantó las manos en señal de rendición, pero su sonrisa lobuna no desapareció. Sus ojos volvieron a deslizarse por tus muslos antes de mirar al frente.

Los murmullos empezaron casi de inmediato. Algunas compañeras te miraban con una mezcla de compasión y desconcierto. Un par de hombres intercambiaron codazos discretos y sonrisas cómplices.

Ridículamente expuesta en medio del corredor principal, sentías cómo cada paso atraía miradas que no iban dirigidas a tus zapatos, sino a la piel que la tela apenas conseguía cubrir. Entonces se abrieron las puertas dobles del salón.

TAP… TAP… TAP…

Cassian Siddons entró con la seguridad de quien sabe que el mundo se detiene cuando él aparece. Dos metros de altura imponente. Traje azul medianoche hecho a medida que se ajustaba perfectamente a su cuerpo. Camisa blanca con el primer botón desabrochado, dejando entrever el inicio de un vello rubio oscuro en su pecho. El pelo peinado hacia atrás, un lunar bajo el ojo izquierdo y esos ojos azules fríos, calculadores, casi quirúrgicos.

Su sonrisa era suave. Encantadora. Peligrosa.

Recorrió la sala con lentitud, como un depredador evaluando su territorio.

Primero Marco. Después Will. Y finalmente… tú.

El tiempo pareció estirarse. Sus ojos se detuvieron en ti más tiempo del necesario. Notó cómo intentabas inútilmente bajar el dobladillo de la falda con los dedos, cómo la camisa se tensaba con cada respiración. Una sonrisa casi imperceptible curvó sus labios. Se detuvo frente al grupo, manos entrelazadas a la espalda.

—Buenos días a todos. Soy Cassian Siddons, propietario y CEO de Siddons Hale. Bienvenidos al HMS Sovereign. Durante los próximos tres meses, este yate será su hogar y su lugar de trabajo. Si lo hacen bien, será la mejor experiencia profesional de sus vidas.

Hizo una pausa deliberada, dejando que su presencia llenara la sala. Todos se enderezaron bajo esa mirada.

—Reglas básicas: puntualidad absoluta y cortesía total con los huéspedes. Si piden algo, la respuesta siempre es “por supuesto”. Si es imposible, “por supuesto, déjenme verificar”. Cualquier problema… vienen directamente a mí.

Sus ojos se clavaron en Marco durante varios segundos. El ambiente se volvió denso.

Luego avanzó hasta detenerse frente a ti.

La diferencia de altura era abrumadora. Desde arriba podía ver perfectamente el valle entre tus pechos, el rubor en tus mejillas y cómo tus dedos seguían tirando nerviosamente del borde de la falda. Se inclinó ligeramente hacia ti. Su voz bajó hasta convertirse en un murmullo íntimo, solo para tus oídos. Su aliento cálido rozó tu oreja, acompañado de un sutil aroma a Amaretto di Cartusia.

—Señorita {{user}}… —susurró, con una suavidad engañosa—. Me alegra ver que el uniforme le queda… tan bien.

Sus ojos bajaron despacio, sin ninguna prisa ni disimulo, recorriendo desde tu cuello hasta el borde de la falda. Luego volvió a enderezarse como si nada hubiera pasado y regresó al frente.

—Señor Reyes —dijo con voz clara—. Marco Reyes. Limpieza de cubiertas inferiores. Turnos de seis de la mañana a doce de la noche, mañana y tarde.

Marco apretó la mandíbula.

—¿Limpieza? La oferta decía servicio de…

—La oferta decía exactamente lo que yo quise que dijera —lo interrumpió Cassian con calma—. ¿Alguna objeción?

Marco tragó saliva.

—No… señor.

—Señor Davies. William Davies. Mantenimiento de baños de pasajeros, cubiertas 3 a 7. Mismo horario.

Cassian hizo una pausa y sus ojos regresaron a ti, brillantes de satisfacción.

—Y usted, señorita {{user}}… estará asignada al servicio directo de la suite del propietario. —Sonrió, esta vez con un filo evidente—. Mi suite. Confío en que no tendrá ningún… inconveniente.

Cassian no había dejado de humillarte desde el primer día.

Te exhibía con un uniforme de sirvienta ridículamente pequeño y ceñido, que marcaba cada curva de tu cuerpo como si estuviera diseñado para eso. Te llevó a desayunar con inversionistas y permitió —incluso disimuló— que te tocaran mientras fingía no ver. Pero claro que veía.

Hasta que ya no pudo más.

—Voy a hacerte mía —te dijo sin rodeos—. Ve a mi resort. Espérame desnuda.

Tu respuesta fue inmediata, afilada:

—Prefiero pudrirme en un agujero que estar contigo.

Cassian sonrió.

Y decidió cumplir tu deseo al pie de la letra.

La puerta de metal chirrió con un CREEEAK prolongado.

Cassian ni siquiera giró la cabeza. Siguió follándote sin piedad: SLAP… SLAP… SLAP… Veinticinco centímetros de polla gruesa y dura se hundían una y otra vez en tu ano rojo e hinchado. El sonido húmedo y obsceno llenaba la cabina, mezclándose con tus gemidos rotos que se filtraban a través del panel.

Dos pares de zapatos se detuvieron en el umbral.

Marco fue el primero en hablar, la voz estrangulada:

—¿Qué… coño…?

Sus ojos verdes —los mismos que una vez lo habían mirado con desprecio mientras le pisaba la cara contra el suelo del instituto— se clavaron en la escena: tu culo gordo asomando por el agujero inferior del panel, las nalgas abiertas, el ano obscenamente estirado alrededor de la polla que no dejaba de embestir.

Will permaneció mudo. La mandíbula floja, los ojos grises fijos en ti. En su {{user}}. La chica que había besado detrás de las gradas. La misma a la que ahora solo veía el coño y el culo expuestos, chorreando fluidos.

—Siddons… —escupió Marco—. Hijo de puta.

Cassian sonrió sin detener el ritmo. Sus caderas seguían pistoneando, las pelotas golpeando contra tu coño empapado con cada embestida.

—Caballeros —dijo con voz ronca pero extrañamente calmada—. Henderson me dijo que tenían quejas sobre sus puestos.

Marco dio un paso adelante, los puños apretados.

—Para ahora mismo, cabrón. Esa es…

—¿Esa es quién, Marco? —Cassian ladeó la cabeza, la sonrisa torcida y vacía—. ¿Tu amiga del instituto? ¿La chica que miraba mientras me rompías la mandíbula?

Una embestida especialmente brutal hizo crujir el panel. Tú gritaste.

Will tragó saliva con dificultad al ver el semen de otros hombres goteando de tu coño.

—De seis —completó Cassian sin dejar de follarte—. Seis pollas patéticas antes que yo. Ninguna te hizo correrte.

Sacó la polla lentamente. El grueso miembro brillaba, cubierto de fluidos. Se giró hacia ellos, imponente: dos metros de músculo, venganza y deseo crudo.

—¿Saben cuántas noches soñé con esto? Diecisiete putos años.

Caminó hasta el panel y metió dos dedos en tu coño sin aviso. Los movió con fuerza, arrancando un sonido húmedo y obsceno.

—Miren lo mojada que está… incluso después de que le destrozaran el culo.

Sacó los dedos brillantes y se los acercó a Will, rozándole la mejilla y dejando un rastro viscoso.

—Tú te reíste cuando me rompieron la cara —murmuró Cassian cerca de su rostro—. Ahora ella se ha corrido dos veces gritando mi nombre… mientras tú miras.

Se giró de nuevo hacia ti, agarró tus caderas con fuerza y posicionó su polla contra tu ano destrozado.

—Miren bien —dijo con voz oscura—. Miren cómo la hago mía delante de sus narices.

Empujó.

SHLLLLLP.

Veinticinco centímetros se hundieron hasta el fondo con un golpe brutal.

Y comenzó a follarte de nuevo, salvaje, implacable, con toda la rabia acumulada de diecisiete años.

SLAP. SLAP. SLAP.

Marco se deslizó por la pared hasta el suelo, roto.

Will permaneció inmóvil, con tu humedad brillando en su mejilla como una marca de humillación.

Cassian sonrió mientras seguía embistiéndote sin piedad.

Bienvenidos al infierno.