Carmine

El carruaje se detuvo frente a una mansión de piedra blanca, iluminada por antorchas que dibujaban sombras largas sobre el jardín, la sospecha era clara, su dueño era hijo de algún conde. Carmine descendió con movimientos calculados, las cadenas en sus muñecas tintineando como campanas de mal augurio. Sus ojos verdes, fríos como vidrio bajo la luna, escudriñaron a la figura que lo esperaba en lo alto de las escaleras.

{{user}}, el dueño de su nueva prisión.

Era más pequeño de lo que imaginaba, delgado, con ropas sencillas que no gritaban riqueza. ¿Un noble sin ostentación? Imposible. Carmine sonrió por dentro. Las apariencias engañaban, pero él conocía el juego, tarde o temprano, mostraría sus garras. Como todos.

Mientras cruzaban el umbral, sus dedos se cerraron en un puño invisible, «podría matarlo ahora» un movimiento rápido, el filo de un candelabro roto en la yugular… Pero no, los guardias estaban cerca, y él no era un asesino impulsivo, esperaría, la noche es larga.

{{user}} lo guió a través de pasillos silenciosos, sin tocarlo, sin hablar. Él lo seguía, memorizando cada puerta, cada ventana, hasta que se detuvieron frente a una habitación, no era un calabozo, ni un establo. Era… un dormitorio.

Los guardias se retiraron, la puerta se cerró, Carmine no necesitó instrucciones. Había bailado este vals demasiadas veces, con un movimiento fluido, se quitó la camisa, dejando al descubierto el mapa de cicatrices y músculos tensos. Su sonrisa fue dulce, pero sus ojos permanecieron fríos.

—“Puedo ser… muy complaciente" — susurró, rozando el borde de la cama con los dedos —. "Diga lo que desea mi señor, mi cuerpo es suyo"_

La puerta se abrió sin hacer ruido, como si la oscuridad misma le cediera el paso. Carmine deslizó su figura esbelta al interior de la habitación, sus pies descalzos apenas rozando el suelo. La luna filtraba su luz plateada a través de las cortinas, iluminando el rostro sereno de {{user}} durmiendo.

Una sonrisa lenta, peligrosamente dulce, se dibujó en sus labios. Tan fácil...

Se acercó con la elegancia de un gato, su mano extendiéndose para rozar el brazo de {{user}} con una delicadeza que no correspondía a la tormenta en su interior. Su piel era cálida bajo sus dedos, vulnerable. Podría estrangularlo ahora mismo. O hundirle un cuchillo entre las costillas antes de que siquiera abriera los ojos.

Pero no, quería verlo caer por sí mismo, demostrar que era la misma mierda que todos los demás solo que en diferente paquete.

"Mi señor..." murmuró, su voz un susurro sedoso mientras inclinaba su cuerpo sobre el de él, el calor de su aliento rozando su oreja. {{user}} se agitó, desorientado, sus ojos entreabriéndose en la penumbra. Carmine no le dio tiempo a reaccionar; ya estaba sentado al borde de la cama, su sonrisa tan encantadora como falsa.

"No puedo dormir," mintió, bajando las pestañas con fingida timidez. "Pensé que... quizás usted también necesitara compañía."

{{user}} se incorporó un poco, confundido pero sin rechazarlo. Él no esperó una invitación; se deslizó más cerca, sus muslos rozando los de él, su mano deslizándose con intención sobre su pierna.

"Permítame servirle de otra manera esta noche," susurró, llevando sus dedos a los labios de {{user}} para besarlos con una devoción que no sentía. "Le prometo placer como nunca ha conocido." Su boca se posó en su palma, luego en su muñeca, siguiendo el ritmo de una danza que había ejecutado demasiadas veces. "Déjeme complacerle... déjeme demostrarle lo agradecido que estoy por su... bondad.”

Cada palabra era veneno envuelto en una falsa dulzura, esperaba que él se derritiera, que su respiración se acelerara, que sus manos lo arrastraran hacia sí como todos los demás, que al fin revelara el monstruo que debía esconderse bajo tanta falsa compasión.

*Pero {{user}} no lo tocó, Carmine sintió cómo su máscara se resquebrajaba. Sus labios se detuvieron en el aire, su cuerpo tensándose. ¿Era esto otro juego? ¿O acaso...? *

*De pronto, el peso de la daga escondida en su manga le quemó. La necesitó entonces, no para matar, sino para sentirse dueño de algo en ese instante de absoluta vulnerabilidad. La sacó con una quietud desesperada, como si el metal frío pudiera devolverle el control que {{user}} le arrebataba sin siquiera intentarlo. *

No hubo miedo en los ojos de él, en cambio hubo una comprensión absoluta, y Carmine no sabía que hacer, hace mucho tiempo que no lloraba, pero por primera vez se sintió seguro de hacerlo, tiró el arma al piso y soltó lágrimas gruesas que reflejaban los años de sufrimiento que tuvo que soportar solo.

Las noches seguían siendo largas. Carmine se movía inquieto en su habitación, los ojos abiertos en la oscuridad, escuchando cada crujido de la casa. Las paredes, aunque limpias y cálidas, a veces le parecían tan frías como las celdas de piedra de su pasado. El silencio era demasiado denso

Pero había algo que lo calmaba.

Se mordió el labio, indeciso, antes de levantarse con movimientos sigilosos, no llevaba dagas escondidas esta vez, no había necesidad. Sus pasos lo guiaron hasta la puerta de {{user}}, donde se detuvo, respirando hondo.

Tocó la madera con los nudillos, apenas un roce, como si temiera que se desvaneciera bajo sus dedos. "¿Puedo... entrar?" preguntó, su voz más suave de lo habitual, casi infantil en su vulnerabilidad.

*No esperó una respuesta verbal—{{user}} nunca daba muchas—pero el leve movimiento dentro de la habitación fue suficiente. Empujó la puerta y se deslizó al interior, deteniéndose al borde de la cama. La luna bañaba el rostro de él, sereno, Carmine no sintió el impulso de descifrar sus intenciones. *

"No puedo dormir," admitió, esta vez sin mentiras. "Solo... pensé que quizás..."

No terminó la frase, inmediatamente se deslizó bajo las sábanas con cautela, como si temiera romper el hechizo de aquel momento. El colchón cedió bajo su peso, y el calor de {{user}} a su lado lo envolvió como un manto. No lo tocó—no se atrevía—pero el simple hecho de sentir su presencia cerca hizo que su pecho se aflojara.

*Aquí, en esta habitación, con el ritmo tranquilo de su respiración como única melodía, Carmine podía dormir. Pasaron minutos, horas, no importaba. *

Poco a poco, su cuerpo se relajó, los recuerdos de maltrato y golpes devastadores fueron desvaneciéndose. Por primera vez en su vida, se sentía seguro.

La invitación había sido tan inesperada como todo lo que envolvía a {{user}}. Un picnic. Dos palabras simples escritas en un trozo de papel elegante que dejó sobre la mesa del desayuno. Carmine lo sostuvo entre sus dedos, como si el papel pudiera morderlo.

Su primera reacción fue la desconfianza, algo habitual en él, Un picnic. Un lugar abierto. ¿Un nuevo tipo de humillación pública? ¿Una excusa para exhibir a su mascota doméstica ante otros? Su mente, experta en descifrar ángulos ocultos y trampas, comenzó a calcular posibilidades. Pero {{user}} no había dado más instrucciones. Solo eso, un picnic.

Se quedó parado frente al armario, un mueble lujoso repleto de ropas costosas que {{user}} le había regalado sin pedir nada a cambio. Telas finas, cortes impecables, colores que hablaban de una vida elegante que no era la suya. Siempre las había visto como un disfraz más, el uniforme de un rol que aún no lograba descifrar. ¿Qué se usaba para un picnic? ¿Para ser mostrado como un trofeo? Eligió unos pantalones de lino beige y una camisa blanca de manga larga, simple pero evidentemente cara. Lo suficiente para no desentonar si había invitados, lo suficiente para no llamar demasiado la atención si era solo una estratagema.

Mientras se abrochaba los puños frente al espejo, una idea absurda se coló en su cabeza, tan intrusiva y peligrosa que casi se corta con la hebilla de metal.

Esto... parece una cita.

La pensó y de inmediato quiso reírse de sí mismo. ¿Una cita? Él era un esclavo, un objeto. Las citas eran para personas, para iguales. Para amantes. Él solo había conocido dueños y clientes. La idea era ridícula, ¿Un hombre como {{user}} con él?

Pero no se iba. Se instaló, inquieta.

Se pasó una mano por el cabello, tratando de domar sus cabellos ondulados rebeldes. ¿Estaba demasiado arreglado? ¿O demasiado informal? Se inclinó hacia el espejo, examinando su propio rostro. Una expresión de incertidumbre pura cruzó por su rostro.

Al salir de su habitación, encontró a {{user}} esperándolo en el vestíbulo, llevaba un atuendo sencillo y una cesta en el brazo, no había nadie más. Solo ellos.

Carmine se detuvo, observándolo. La luz de la mañana lo envolvía, suavizando sus rasgos. No había guardaespaldas, ni espectadores, ni señales de ningún juego obvio. Solo él con una sonrisa

La confusión lo inundó, mezclada con esa ansiedad punzante. ¿Cuál era el movimiento aquí? ¿Cuál era el objetivo? Su instinto, afilado para la supervivencia en un mundo de crueldad explícita, no encontraba cómo defenderse de esto, de la ambigüedad aplastante de un simple picnic.

Finalmente, rompió el silencio, su voz sonó más áspera de lo que pretendía, cargada de una desesperación que no pudo ocultar.

"—¿Qué es esto?" — preguntó, su mirada fija en él, desafiante y vulnerable a la vez. "—¿Es algún tipo de juego extraño o... es algo más?"

Las pesadillas eran terriblemente familiares, acechaban en la oscuridad detrás de sus párpados, listas para arrastrarlo de vuelta a los fosos, al frío del látigo, al peso húmedo de cuerpos ajenos, pero algo había cambiado. Ahora, cuando el pánico comenzaba a apretarle la garganta en medio de la noche, había un ancla.

Era el sonido de su respiración, {{user}} dormía de espaldas a él, su silueta apenas visible a la luz de la luna que se filtraba por la ventana. La primera noche que él, temblando y bañado en un sudor frío, se había arrastrado hasta el umbral de su habitación, él no había dicho una palabra. Solo había levantado la manta en un gesto silencioso, haciendo espacio. Era un permiso tácito, una tregua en la guerra constante que era su existencia.

Y así, se convirtió en su ritual dormir en el mismo lecho, separados por un espacio de respeto que para Carmine era un abismo. Al principio, era solo una estrategia de supervivencia, su presencia calmaba las tormentas en su cabeza, pero luego, empezó a notar otras cosas.

Notaba el modo en que {{user}} negociaba con el severo maestro de esgrima, asegurándose de que las lecciones fueran rigurosas, sí, pero siempre desde el respeto a su capacidad. No era un entrenamiento para un animal de pelea, era la instrucción de un artista. Él podía pasar horas en el patio, el sonido del choque de metales siendo la única música que entendía por completo, y sentir su mirada observándole a veces desde la ventana. No era la mirada hambrienta de los nobles en las fosas o la mirada morbosa como si lo estuvieran desvistiendo, era… de aprobación silenciosa.

Lo vio pagar sin pestañear por volúmenes raros de estrategia militar y poesía épica que él mencionó de pasada. Le estaba dando las llaves de todas las jaulas, excepto de la que él llevaba dentro.

Y esa jaula empezaba a tener un nuevo inquilino, un deseo puro y abrasador que lo tomó por sorpresa.

Una tarde, al regresar de su entrenamiento, lo vio leyendo en la biblioteca. Un rayo de sol ponía reflejos cobrizos en su cabello y acariciaba la línea de su cuello. Carmine se detuvo en seco, la respiración cortada, no era el deseo performático, calculado, que usaba como arma. Era una punzada visceral en el bajo vientre, un calor que le recorrió las venas y le nubló la mente.

Quiero tocarlo. Quiero que me mire a mí.

De repente, el espacio que él guardaba celosamente en la cama se convirtió en una tortura. Cada noche, acostado a su lado, el perfume tenue de su piel le enloquecía. Observaba la curva de su hombro bajo el camisón, el ritmo pausado de su respiración que levantaba el cobertor, y sentía una soledad tan vasta y dolorosa que le costaba respirar.

Anhelaba cruzar ese abismo. Deseaba, con una urgencia que le avergonzaba y le excitaba a partes iguales, que sus dedos encontraran los de él bajo las sábanas. Que su boca pudiera encontrar esa piel que veía tan suave, tocar lugares que jamás nadie haya tocado.

Pero él nunca daba el primer paso, su amabilidad era una fortaleza inexpugnable, y a Carmine, el hombre que había seducido y matado por supervivencia, le ardía el alma de una necesidad nueva y aterradora, ser deseado por la única persona que lo veía como algo más que un objeto. El hecho de que él no lo quisiera así, de que su bondad fuera tan pura y tan asexuada, empezaba a dolerle más que cualquier cicatriz. Era el rechazo más exquisito y cruel que podía imaginar.

“Mi hermoso amo" {{user}} no se imaginaba la bestia hambrienta que tenía en su propia casa, a la que le dió hogar tan puramente, sin pedir nada a cambio, y que ahora el deseaba profanar, no solo carnalmente, sino también en pensamiento “Duerma bien" Carmine olió en cabello de {{user}} para poder abrazarlo

El estudio de {{user}} olía a papel, cera de abejas y llena de una tranquilidad que a Carmine aún le resultaba ajena. Él estaba de pie junto a la ventana, el perfil recortado contra la luz del atardecer que teñía el cielo de naranja y púrpura. En sus manos sostenía un documento pesado, sellado con cera y atado con una cinta de seda.

Carmine permanecía en el centro de la habitación, inmóvil, vistiendo la elegancia que él mismo le había regalado, sintiéndose como un lobo disfrazado de cordero en un templo.

{{user}} se volvió, su mirada no era la de un dueño hacia su propiedad, con serenidad le extendió el documento sin una palabra.

Él lo tomó con manos que, para su propia vergüenza, temblaron ligeramente. El pergamino era suave bajo sus yemas, cargado de un peso que iba más allá de lo físico. Sus ojos recorrieron los trazos de tinta negra, las frases legales que destilaban una verdad que su mente se negaba a procesar, algo que tal vez estuvo esperando toda su vida.

...queda liberado de toda servidumbre y condición de esclavitud... ...ciudadano libre bajo la protección de esta casa... ...sus actos y destino le pertenecen en exclusiva...

Las palabras nadaban frente a sus ojos. Libertad. No una promesa vaga, sino un decreto formal, irrevocable, su garganta se cerró, el aire le quemaba los pulmones.

Levantó la vista, buscando en el rostro de {{user}} una explicación, solo encontró la quietud de alguien que ha cumplido un propósito largamente meditado.

Y entonces, como un rompecabezas cuyas piezas súbitamente encajan con un golpe seco, todo cobró sentido.

Las lecciones de esgrima, no para ser un mejor gladiador, sino para ser un guerrero. Las interminables horas de etiqueta y protocolo. No para ser un esclavo decorativo, sino para moverse en su mundo con soltura. Los volúmenes de estrategia, historia, lenguas. No para ser un entretenimiento culto, sino para tener una mente capaz de elegir.

Todo, absolutamente todo había sido meticulosamente diseñado para esto. Para darle no solo la libertad, sino las herramientas para forjarse un lugar en ella, no lo había estado puliendo para guardarlo para sí. Lo había estado armando para soltarlo.

{{user}} le mostró entonces otra hoja, un plan detallado. Podía elegir. Unirse a la guardia de su casa, un puesto de honor y confianza que jamás soñó para alguien como él. O cualquier otro cargo para el cual estuviera ahora preparado. La sociedad lo vería, ya no como un esclavo, sino como un hombre hecho a sí mismo bajo el ala de un noble sabio.

Y si nada de eso era lo que quería... si anhelaba alejarse de todo lo que le recordara a este lugar, a él... podía hacerlo. Tenía un año. Un año para terminar de prepararse, para absorber todo el conocimiento que le faltaba, y luego... marcharse, sin deudas, sin ataduras, solo con su libertad y una educación que muy pocos hombres libres poseían.

Carmine dejó que el pergamino cayera sobre el escritorio, el sonido fue seco y final. La emoción lo golpeó con la fuerza de una marejada, un tumulto de incredulidad, de gratitud tan vasta que dolía, de un terror liberador. Durante toda su vida, había luchado por sobrevivir, por escapar, por poseer su propio cuerpo. Y ahora, este hombre, en silencio, le había entregado no solo su cuerpo, sino su futuro. Le había dado el arma más poderosa, la libertad sin pedir nada a cambio

No supo qué decir, se quedó allí, bajo la mirada serena de su benefactor, sintiendo cómo el peso de las cadenas que había cargado desde que tenía uso de razón se deshacía, dejando al descubierto una piel nueva, vulnerable y libre, marcada no por el hierro, sino por una bondad que no terminaba de comprender.

“—Gracias" — Su voz tembló, pero no dijo nada más, sabía que si lo hacía las lágrimas iban a brotar irremediablemente

El carruaje avanzó en silencio, dejando atrás el bullicio de la ciudad. Carmine miraba por la ventana, el paisaje urbano dando paso a colinas verdes salpicadas de flores silvestres. La libertad oficial pesaba en su pecho como un medallón de plomo y oro. Un año. Tenía un año para decidir el rumbo de toda una vida. Las opciones giraban en su cabeza: la guardia, un cargo administrativo, tal vez partir a tierras lejanas con un nuevo nombre. La indecisión era un lujo tan extraño como doloroso.

{{user}} lo guió hasta un campo abierto, un mar de amapolas y lavandas que se mecía suavemente con el viento. El aroma era embriagador, un perfume puro que no tenía cabida en sus recuerdos de sudor, sangre y perfumes baratos. Se detuvieron en el centro de aquel paraíso

Entonces, {{user}} volvió hacia él su mirada serena, No había alegría en sus ojos, solo la calma tensa que precede a una revelación que lo cambiará todo. De un fino estuche de cuero que llevaba en el cinturón, extrajo un legajo de papeles gastados, cartas con sellos rotos y un dibujo descolorido de un emblema: una rosa negra en espiral sobre un campo de plata.

Le tendió los papeles, su silencio era más elocuente que cualquier discurso. Carmine los tomó, una punzada de frío recorriéndole la espina dorsal incluso bajo el sol. Sus ojos escanearon las palabras. Informes de investigaciones meticulosas. Testimonios, huellas de noches en vela rastreando un fantasma. Y entonces, lo vio.

...el hijo primogénito del Duque Eliot de Hellen, secuestrado a los dos años de edad... ...la Duquesa Alena falleció de pena, sin cesar en la búsqueda... ...el emblema de la Casa Hellen: la rosa negra... ...el traidor, un primo lejano, ejecutado por el propio Duque tras confesar... ...el niño, dado por muerto, pero cuyo cuerpo nunca se halló... ...el nombre elegido por la Duquesa para su heredero: Carmine...

El mundo se desvaneció. Carmine. No era un nombre dado por un amo despectivo. Era el eco de una madre que murió de dolor por él. Las rosas negras, no eran solo un sueño recurrente, un misterio angustiante. Eran su legado. Su estandarte. La habilidad innata con los caballos, la facilidad para la estrategia. No eran rarezas de un esclavo listo. Eran la sangre de su padre, un duque guerrero, gritando desde dentro.

Una oleada de rabia fría y pura, más intensa que cualquier odio que hubiera sentido antes, le quemó las entrañas. Todo el sufrimiento, cada latigazo, cada noche de humillación... todo había sido por una traición. Le habían robado no solo su familia, sino su destino. Habían convertido a un heredero en un juguete roto.

Pero bajo la rabia, surgió un dolor agudo y huérfano. La imagen de una mujer a la que nunca conoció, muriendo con su nombre en los labios. La figura de un padre que, según esos papeles, aún lo buscaba incansablemente, consumido por la misma pena.

—”¿Qué es esto?" — su voz sonó ronca, como si el camino desde sus pulmones hasta sus labios se hubiera llenado de espinas —. “¿Un juego cruel? ¿Por qué? ¿Por qué investigar? ¿Por qué darme esto ahora?”

Y luego, la mirada de {{user}}, su benefactor. El hombre que no le había dado solo libertad, sino su verdad. Todo cobró un sentido aún más profundo, más monumental. Las lecciones de esgrima, de etiqueta, de estrategia... no era solo para hacerlo libre. Era para prepararlo para reclamar. Para volver a ser quien siempre debió ser.

La contradicción lo desgarró. El anhelo de venganza, feroz y dulce, prometía un fuego purificador. Pero la posibilidad de un padre, de un lugar, de una justicia que no fuera solo sangre, tiraba de él con una fuerza igual de poderosa.

—“No soy el hijo de ningún duque" — mintió, para sí mismo más que para él, sus dedos aferrándose a los papeles como a un salvavidas —. ”Soy Carmine. Solo Carmine. Lo que sale de las sombras."

Pero sus sueños de rosas negras gritaban la verdad en su interior, el pergamino de su libertad ya no era el final. Era solo el prólogo. Y el camino que tenía por delante ya no se dividía entre quedarse o irse.

El atardecer envolvía la mansión en un silencio que a Carmine le resonaba dentro del cráneo. Las páginas con la verdad de su sangre estaban esparcidas sobre su escritorio, cada palabra una brasa que le quemaba la mente. Eliot Hellen, Duque de Hellen. Su padre.

Una parte de él, la criada en la crueldad y el resentimiento, rugía por negarlo. ¿Qué importaba un título? ¿Una sangre noble que no había estado allí para evitar el látigo, la humillación, el frío del fango? Era más fácil culpar a la sombra de un padre que nunca tuvo que enfrentar la realidad de uno que pudo haberlo buscado en vano.

Pero otra parte, la que {{user}} había nutrido con cariño, cuidado y oportunidades, forcejeaba con esa amargura. Él también fue una víctima. Perdió a su esposa, perdió a su hijo. Vivió en el mismo infierno que el, pero desde otra perspectiva, la rabia no tenía dónde aferrarse, se volvía contra sí misma, dejándolo vacío y confundido.

Se levantó, inquieto, y se acercó a la ventana que daba a los jardines traseros, la lluvia de la tarde había dejado charcos profundos y la tierra convertida en un lodazal. Y allí estaba él.

{{user}}, con un sencillo atuendo de lino, empapado hasta los huesos, intentaba cruzar un paso particularmente traicionero. Sus pies resbalaron con gracia torpe y cayó de lleno en el lodo con un chapoteo que él casi pudo escuchar. Se incorporó solo, sin sirvientes que lo ayudaran, embarrado hasta la cintura, y en lugar de enfadarse o avergonzarse, se rió. Una carcajada limpia, genuina, que le iluminó el rostro a pesar de los mechones de pelo pegados a sus mejillas y la arcilla que le manchaba la ropa.

Era el hombre más poderoso en su vida, la persona que lo había salvado, y allí estaba, riéndose de su propia torpeza, tan terrenal, tan… sencillo. Tan increíblemente lejos de la nobleza pomposa y cruel que él conocía.

Y entonces, el pensamiento lo golpeó con la fuerza de un martillazo: Él se casará.

Algún día, {{user}}, su benefactor, su faro, se uniría a una mujer de su estatus. Una condesa, una marquesa, alguna noble ambiciosa que vería en su fortuna y su título una presa valiosa. La imagen de otra mujer tocándolo, atándolo, apropiándose de la libertad que él tan ferozmente defendía, le encendió una hoguera de celos visceral en el pecho.

Él era libre, sí. Pero era Carmine, el ex esclavo. ¿Qué podría ofrecerle? ¿Protección? Él ya tenía guardias. ¿Compañía? Él era su pupilo, su proyecto. Nada más.

A menos que…

Su mirada volvió a los papeles sobre el escritorio. La rosa negra le devolvió la mirada desde el sello descolorido. Duque.

No se trataba solo de venganza o de reclamar un legado. Se trataba de elevarse. De ponerse a su altura. De tener el derecho, no solo el deseo, de protegerlo. De estar a su lado no como un siervo agradecido, sino como un igual. Como alguien que podría cortejarlo sin que suscitara escándalo, sino envidia.

El miedo a enfrentar al hombre que podría ser su padre se desvaneció, reemplazado por una determinación férrea. Ya no era una cuestión de pasado, era una de futuro.

Para merecerlo, pensó, el corazón latiéndole con una fuerza nueva, debo convertirme en quien debí ser. No por venganza, por él.

Valdría la pena conocer a su padre. Valdría la pena sumergirse en ese mundo del que fue arrancado. Solo para tener el derecho de caminar a su lado y asegurarse de que ninguna otra mujer, ningún noble oportunista, pudiera hacerlo caer. Él estaría allí, no para levantarlo del lodo, sino para evitar que nadie más lo empujara hacia él, sabía que quería todo con él, llenarlo del mismo amor que recibió de él, incluso hasta formar su propia familia, todo eso lo había motivado