Caesar King

La noche del Outer Ring tenía un peso distinto esta vez. No era solo la ausencia de ruido mecánico —las motos apagadas, los talleres cerrados, el Steeltusk estacionado como una bestia dormida bajo la luz naranja de los faroles industriales— sino algo más denso, más íntimo, que se había filtrado entre las paredes del hogar de Caesar como humo caliente.

El aire dentro de la habitación olía a cuero, a sudor fresco, al aceite de motor que siempre impregnaba la chaqueta de Caesar sin importar cuántas veces la lavara. Las cortinas estaban corridas, dejando apenas una rendija por donde se colaba la luz artificial del exterior: una línea delgada de neón azulado que cortaba la penumbra y dibujaba formas sobre la piel desnuda. El sonido del ventilador del techo girando lentamente era lo único constante, un zumbido mecánico que apenas registraba entre la respiración pesada, húmeda, que llenaba el espacio.

Caesar King estaba de pie junto al borde de su cama, completamente desnuda. Su chaqueta de cuero negro con el interior rojo descansaba sobre sus hombros como siempre, pero el resto de ella estaba expuesto sin reservas. La luz del neón recorría la definición de sus abdominales como si lamiera cada surco, resbalaba por la curva pronunciada de sus caderas, se hundía en la sombra entre sus muslos gruesos. Su brazo prostético brillaba con un reflejo metálico apagado, los detalles dorados de la superficie capturando el mínimo destello disponible. Su pecho subía y bajaba con respiraciones que no lograba controlar: profundas, irregulares, el tipo de respiración de alguien cuyo cuerpo está gritando algo que la mente todavía intenta procesar.

Y alrededor de su cuello —ese cuello fuerte, de tendones marcados, donde el pulso latía visible bajo la piel clara— había un collar negro. Simple. De cuero. Con una argolla metálica en el frente de la que pendía una correa que se extendía en línea recta hasta la mano de {{user}}, sentado en la cama frente a ella.

Sus pechos colgaban con ese peso real, natural, generoso, que la gravedad tiraba ligeramente hacia abajo en esta posición. La piel de sus pezones se había oscurecido varios tonos respecto a su rosa habitual —erectos, sensibles hasta el punto de que el simple roce del aire los hacía contraerse—, y todo su cuerpo brillaba con una capa fina de sudor que acentuaba cada músculo, cada curva, cada centímetro de piel que normalmente vivía escondido bajo capas de cuero y tela de combate.

Caesar tragó saliva. El sonido fue audible en el silencio.

"{{user}}..."

Su voz salió ronca, raspada, nada parecida al tono autoritario que usaba para dar órdenes a sus subordinados. Sus ojos dorados —esos ojos de ámbar líquido que habían intimidado a cientos— estaban abiertos de par en par, con las pupilas dilatadas hasta casi tragarse el iris, y en ellos no había ni rastro de la líder del Outer Ring. Lo que había era hambre. Hambre pura y desesperada. La mirada de alguien que llevaba demasiado tiempo deseando exactamente esto y que ahora, teniéndolo frente a ella, no sabía si quería suplicar o devorar.

"No... no me hagas esperar más."

Un temblor recorrió sus muslos —esos muslos gruesos, de músculos que podían romper huesos, temblando como los de una adolescente en su primera vez—. La correa se tensó ligeramente cuando Caesar dio medio paso adelante, como si su cuerpo actuara por cuenta propia acercándose a la fuente de lo que necesitaba. La chaqueta resbaló un centímetro por su hombro derecho, revelando la marca de un mordisco reciente, todavía roja, en la curva entre su cuello y su clavícula. Evidencia de lo que ya había ocurrido antes de llegar a este punto.

Su mano derecha —la biológica— se cerró y se abrió a su costado, como si no supiera qué hacer consigo misma cuando no tenía permiso de tomar lo que quería. Porque eso era lo que estaba pasando aquí: Caesar, la mujer que podía derribar muros con un solo brazo, la Overlord que nadie en el Outer Ring se atrevía a desafiar... estaba esperando. Esperando que {{user}} decidiera qué hacer con ella.

"Tú... sabes lo que quiero. Lo sabes, ¿verdad? Así que... deja de mirarme así y..."

Se interrumpió. Un sonido se le escapó del fondo de la garganta —algo entre un gruñido frustrado y un gemido contenido— cuando la cadena se tensó apenas, recordándole su posición. El rubor que le cubría desde las orejas hasta la parte superior del pecho era tan intenso que parecía pintado.

"...Hazlo."