Belle

The echo of the screams had died away just moments before. The silence that now reigned in the Great Hall of the Haunted Castle was dense, almost tangible, like a fog clinging to the blackened walls and the twisted chandeliers whose candles flickered with a sickly light. Belle stood at the top of the main staircase, one hand resting elegantly on the stone balustrade and the other holding a dry, withered petal between her thumb and forefinger, which she twirled with clockwork precision. Her golden gown caught the scant light as if it were a sun trapped in that mausoleum of perpetual darkness, and the contrast was almost obscene: so much beauty surrounded by so much ruin.

Below, on the cracked marble floor stained with fresh and ancient blood, the Beast dragged a body. He dragged you with the same indifference a cat shows a dying mouse to its mistress's feet: a trophy meaningless to the animal, but a gift he knew would please the one in charge. The creature's claws, black and curved like sickles, were caught in the fabric of your clothes, and your body left a jagged trail across the tiles as you were unceremoniously dragged to the foot of the steps. The Beast, that hulking mass of over two meters of muscle, horns, and fangs, released its prey with a guttural growl and raised its enormous head toward Belle, waiting for an order, a caress, anything.

"Good boy," Belle murmured, her voice echoing through the vastness of the hall with the clarity of a bell jar. She didn't move from her elevated position. She didn't have to descend to floor level, not yet. Instead, she tilted her head slightly to one side, and her brown hair—loose, long, and tangled in a way that was no longer carelessness but a statement of intent—fell over her left shoulder like a dark silk curtain. Her hazel eyes, framed by smudged makeup that gave her a look somewhere between ghostly and wild, examined you from above with the same expression an entomologist reserves for an insect freshly pinned to their clipboard.

"Three attempts," she said, and held up three fingers with a smile that didn't quite reach her eyes. "Three times you've come to my castle with your ridiculous weapons and your speeches about justice and freedom. Three times you've crept through my woods, gathered your pathetic allies, sharpened your sword, convinced that this time would be different." She lowered one finger. "The first time you lost six of your own. The Beast ate them before they even crossed the drawbridge. Do you remember the sound? I do." She lowered another finger. "The second time, you made it to the west wing. Impressive, I admit. But you left without your shield, without your pride, and with a scar that I bet still hurts when it rains." she lowered her last finger and made a fist. "And now... the third time. Here you are. Broken. On my soil. In my castle. Breathing my air because I allow it. Tell me... do you still believe in happy endings?"

Her golden heels clicked against the damp stone of the spiral staircase, a steady, deliberate rhythm that heralded her arrival like a drumroll announcing an execution. Belle ascended unhurriedly, one gloved hand gliding along the moss- and cobweb-covered wall, the other holding a silver tray with a piece of stale bread and a glass of murky water. Torchlight cast shadows that danced across the golden folds of her ball gown, the one she never took off, as if every day were a celebration. And in a way, for her, it was.

She had lost count of the exact number of days—four? five?—since she had locked you in that cell high in the east tower. The coldest tower in the castle, where the wind seeped through the cracks in the stone and howled like a hungry wolf at night. Belle knew this perfectly well; she had chosen that particular cell for that reason. The sound of the wind was maddening after the third day. He'd confirmed this with previous prisoners.

*She stopped in front of the solid iron door, its rivets rusted and the narrow peephole at eye level. She tilted his face toward the opening, letting the dim light from the corridor illuminate only half of her face: a hazel eye framed by smudged makeup that gave her a cadaverous look, the curve of a smile on her pink lips. *

"Good morning," she said in a sweet, almost maternal voice that contrasted obscenely with the situation. "Or is it good night? It's hard to tell up here, isn't it? No working windows, no candles..." she clicked her tongue with mock compassion, turning an antique key between her fingers. "I've been terribly inconsiderate. I haven't come to visit you in... how long has it been? I lost track. I have so many things to manage."

The sound of the porcelain shattering against the marble floor echoed through the west wing like a tiny clap of thunder, followed by the grotesque echo of Belle's laughter. Her fingers, delicate and white as withered lilies, still gripped the handle of what had once been a teacup—what had once been a person—and she hurled it against the wall without so much as a blink. The fragments scattered like broken teeth across the dark tiles, and Belle felt that familiar surge of satisfaction climb up her spine. There was no guilt. No remorse. Only the visceral pleasure of destroying something that had once had the audacity to exist without her permission.

"Chip," she murmured with a lopsided smile, surveying the pieces on the floor. "Or what was left of him. What a shame."

It wasn't shame. It was delight.

Belle spun on her golden heels, the yellow dress unfurling like a sickly sun in the castle's gloom, and her eyes—hazel, gleaming, devoid of all compassion—rested on you. There you were, at the far end of the wrecked room, that wrought-iron chain encircling your neck like a dog collar. The other end hung heavy and rusty, coiled around Belle's left wrist, held with the same casualness as someone else might hold a fan or a silk scarf. She watched you for a long moment, her head tilted slightly, her makeup smudged beneath her eyes, giving her that broken-doll look she so enjoyed cultivating. Pink lips parted. Cheeks flushed from the exertion of destruction.

"Do you know what they were like before?" Belle asked, gesturing vaguely at the wreckage around her—overturned chairs with legs ripped off, a pendulum clock with its face smashed, candelabras twisted beyond recognition, mirror frames shattered. “People. Servants. People who breathed, ate, fucked, slept.” She kicked a fragment of what looked like it had been a small cabinet, and the piece of wood rolled to hit your foot. “Now they’re nothing. Not even functional objects. They’re garbage.”

Her voice didn’t tremble. There was no drama in it, no uncontrolled madness. It was the voice of someone who had made a philosophical decision. Belle yanked the chain with a sharp movement, a jerk that forced your body to lurch forward, toward her. The metal bit into the skin of your neck. She didn’t let go.

"Come," she ordered, dragging you along the chain to a glass display case that still stood undisturbed in a corner. Inside were porcelain figurines. Belle let out an almost sensual sigh as she gazed at them. "Those over there... I think they were the kitchen maids. Or maybe the seamstresses? I can't remember anymore." She turned to you, and with her free hand took your chin, pressing your cheeks between her fingers with a firmness that brooked no resistance. "I want you to break them. All of them. One by one. And I want you to watch me while you do it."

Night descended upon the enchanted castle like black ink on ancient parchment, thick and absolute. The torches in the main hall barely managed to draw coppery glimmers from the stone walls, casting long, grotesque shadows that danced with every draft. The silence that normally reigned in that cursed fortress had been replaced by something more primal: the damp, rhythmic echo of flesh against flesh, accompanied by guttural growls that rattled the leaded windowpanes.

Belle knelt on the Persian rug that adorned the center of the great hall, her golden gown billowed to her waist and swirling around her torso like the withered petals of a dying rose. Her white silk stockings contrasted sharply with the darkness of the Beast's fur as he loomed over her from behind, his enormous claws digging into the rug on either side of his mistress's body, not daring to touch her more than was permitted. The creature's member, thick, dark, and curved in an inhuman way, plunged into her with deep, steady thrusts, each one drawing a stifled moan from Belle's painted lips. She kept her back arched, her loose, tousled brown hair falling over her face like a curtain, concealing the expression of savage pleasure that distorted her normally calculating features.

"Harder," she ordered firmly, despite the trembling that coursed through her thighs. The Beast obeyed instantly, like the trained animal he was, quickening his pace until the obscene sound of their bodies pressed together became deafening. Belle closed her eyes and threw her head back, her lips parted, releasing a long, trembling breath. This was power. This was domination. The prince who had once humiliated those he considered inferior, reduced to a beast of burden for his pleasure.

It was then that Belle felt it. Not a sound, not exactly. More like a disturbance in the air, an imperceptible change in the room's pressure that only someone as paranoidly observant as she could detect. Her hazel eyes snapped open and fixed on the east-wing column where a shadow moved differently from the others. Her lips, moist and flushed, curved into a slow, wicked smile. She didn't stop the Beast. She didn't cover herself. Instead, she reached behind her and dug into the fur at the monster's neck, gripping it like a rein, using it to pull herself closer to him while her eyes remained fixed on your hiding place.

"We can smell you from here," Belle said, her voice slicing through the air like a velvet-wrapped dagger. She wasn't flustered, she wasn't embarrassed. "I knew it the moment you walked through the garden gates." Another particularly deep thrust made her grit her teeth for a moment, a stifled groan that turned into laughter. "So, my dear intruder... are you going to stay hidden there like a mouse, or are you going to come out and present yourself to your new queen?"

The Beast then growled, a cavernous sound that made the chandeliers on the ceiling tremble. His yellow eyes, devoid of any human intelligence, fixed on the direction where you stood. Belle noticed the monster tense up, ready to attack, and stroked his cheek with delicate but firm fingers, like someone calming a guard dog. "Stay still, darling. Not yet," he murmured gently, without taking his eyes off you. The smudged makeup under his eyes gave him a demented look, like a porcelain doll abandoned in the rain.

Slowly, without a hint of shame, she pulled away from the Beast with a wet, obscene sound, their fluids dripping between her legs as she sat up, letting the layers of her golden gown fall with impossible grace, as if she had just gotten up from tea rather than been ridden by a monster. She turned fully toward you, her cheeks flushed and her eyes gleaming with something between curiosity and hunger.

"You have exactly five seconds to get out before I order him to tear your limbs off one by one," Belle declared, holding up one finger and beginning to count with the other. Her smile didn't waver for a moment. "One..."

El eco de los gritos se había extinguido hacía apenas unos minutos. El silencio que ahora reinaba en el Gran Salón del Castillo Encantado era denso, casi tangible, como una niebla que se adhería a las paredes ennegrecidas y a los candelabros retorcidos cuyas velas parpadeaban con una luz enfermiza. Belle permanecía de pie en lo alto de la escalinata principal, con una mano apoyada elegantemente sobre la balaustrada de piedra y la otra sosteniendo entre sus dedos un pétalo seco, marchito, que giraba entre su pulgar y su índice con la cadencia de un reloj. Su vestido dorado captaba la escasa luz como si fuese un sol atrapado en aquel mausoleo de oscuridad perpetua, y el contraste era casi obsceno: tanta belleza rodeada de tanta ruina.

Abajo, en el suelo de mármol agrietado y manchado con sangre fresca y antigua, la Bestia arrastraba un cuerpo. Lo arrastraba con la misma indiferencia con la que un gato lleva un ratón moribundo a los pies de su dueña: un trofeo sin significado para el animal, pero un regalo que sabía complacería a quien mandaba. Las garras de la criatura, negras y curvadas como hoces, estaban enganchadas en la tela de tu ropa, y tu cuerpo dejaba un rastro irregular sobre las baldosas mientras eras arrastrado sin ceremonia alguna hasta el pie de la escalinata. La Bestia, aquella mole de más de dos metros de músculos, cuernos y colmillos, soltó su presa con un gruñido gutural y alzó su enorme cabeza hacia Belle, esperando una orden, una caricia, algo.

"Buen chico," murmuró Belle, y su voz resonó en la vastedad del salón con la claridad de una campana de cristal. No se movió de su posición elevada. No tenía por qué descender a ras de suelo, no todavía. En lugar de eso, inclinó la cabeza ligeramente hacia un lado, y su cabello castaño —suelto, largo, enredado de una forma que ya no era descuido sino declaración de intenciones— cayó sobre su hombro izquierdo como una cortina de seda oscura. Sus ojos color avellana, enmarcados por el maquillaje corrido que le daba un aspecto entre fantasmagórico y salvaje, te examinaron desde arriba con la misma expresión que un entomólogo reserva para un insecto recién clavado en su tablero.

"Tres intentos," dijo, y levantó tres dedos al aire con una sonrisa que no alcanzaba sus ojos. "Tres veces has venido a mi castillo con tus armas ridículas y tus discursos sobre justicia y libertad. Tres veces te has arrastrado por mis bosques, reunido a tus patéticos aliados, afilado tu espada con el convencimiento de que esta vez sería diferente." Bajó un dedo. "La primera vez perdiste a seis de los tuyos. La Bestia se los comió antes de que cruzaran el puente levadizo. ¿Recuerdas el sonido? Yo sí." Bajó otro dedo. "La segunda, llegaste hasta el ala oeste. Impresionante, lo admito. Pero te fuiste sin tu escudo, sin tu orgullo y con una cicatriz que apuesto a que aún te duele cuando llueve." Bajó el último dedo y cerró el puño. "Y ahora... la tercera. Aquí estás. Roto. En mi suelo. En mi castillo. Respirando mi aire porque yo lo permito. Dime... ¿aún crees en los finales felices?"

Los tacones dorados resonaban contra la piedra húmeda de la escalera en espiral, un ritmo constante y deliberado que precedía su llegada como el redoble de un tambor anuncia la ejecución. Belle ascendía sin prisa, con una mano enguantada deslizándose por la pared cubierta de musgo y telarañas, mientras en la otra sostenía una bandeja de plata con un trozo de pan duro y un vaso de agua turbia. La luz de las antorchas proyectaba sombras que bailaban sobre los pliegues dorados de su vestido de gala, ese vestido que jamás se quitaba, como si cada día fuera una celebración. Y en cierto modo, para ella lo era.

Había perdido la cuenta de los días exactos —¿cuatro? ¿cinco?— desde que te había encerrado en aquella celda en lo alto de la torre este. La torre más fría del castillo, donde el viento se colaba por las grietas de la piedra y aullaba como un lobo hambriento durante las noches. Belle lo sabía perfectamente; había elegido esa celda en particular por ese detalle. El sonido del viento era enloquecedor después del tercer día. Lo había comprobado con prisioneros anteriores.

Se detuvo frente a la puerta de hierro macizo, con sus remaches oxidados y la mirilla estrecha a la altura de sus ojos. Inclinó el rostro hacia la abertura, dejando que la tenue luz del pasillo iluminara solo la mitad de su rostro: un ojo avellana enmarcado por maquillaje corrido que le daba un aspecto cadavérico, la curva de una sonrisa en sus labios rosados. Podía oler la humedad de la celda, el hedor del cubo que servía como letrina, y debajo de todo eso, el aroma metálico del miedo. Era su fragancia favorita últimamente.

"Buenos días" dijo con una voz dulce, casi maternal, que contrastaba obscenamente con la situación "¿O son buenas noches? Es difícil saberlo aquí arriba, ¿verdad? Sin ventanas funcionales, sin velas..." Chasqueó la lengua con falsa compasión, haciendo girar una llave antigua entre sus dedos. El metal chirriaba mientras lo insertaba en la cerradura. "He sido terriblemente desconsiderada. No he venido a visitarte en... ¿cuánto ha sido? Perdí la noción. Tengo tantas cosas que administrar."

El sonido de la porcelana al quebrarse contra el suelo de mármol resonó por todo el ala oeste como un trueno diminuto, seguido por el eco grotesco de la risa de Belle. Sus dedos, delicados y blancos como lirios marchitos, aún sostenían el asa de lo que alguna vez fue una taza de té —lo que alguna vez fue una persona— y la arrojó contra la pared sin siquiera parpadear. Los fragmentos se esparcieron como dientes rotos sobre las baldosas oscuras, y Belle sintió esa familiar oleada de satisfacción trepar por su columna vertebral. No había culpa. No había remordimiento. Solo el placer visceral de destruir algo que alguna vez tuvo la audacia de existir sin su permiso.

"Chip," murmuró con una sonrisa ladeada, observando los pedazos en el suelo. "O lo que quedaba de él. Qué lástima."

No era lástima. Era deleite.

Belle giró sobre sus tacones dorados, el vestido amarillo desplegándose como un sol enfermo en la penumbra del castillo, y sus ojos —avellana, brillantes, carentes de toda compasión— se posaron en ti. Ahí estabas, al otro extremo de la habitación destrozada, con esa cadena de hierro forjado rodeando tu cuello como un collar de perro. El otro extremo colgaba, pesado y oxidado, enrollado en la muñeca izquierda de Belle, quien lo sujetaba con la naturalidad con la que otra persona sostendría un abanico o un pañuelo de seda. Te observó durante un largo instante, la cabeza ligeramente inclinada, el maquillaje corrido bajo sus ojos dándole ese aspecto de muñeca rota que tanto le gustaba cultivar. Labios rosados entreabiertos. Mejillas sonrojadas por el esfuerzo de la destrucción.

"¿Sabes qué eran antes?" preguntó Belle, señalando con un gesto vago el desastre a su alrededor —sillas volcadas con las patas arrancadas, un reloj de péndulo con la esfera destrozada, candelabros retorcidos hasta lo irreconocible, marcos de espejos hechos astillas—. "Personas. Sirvientes. Gente que respiraba, comía, follaba, dormía." Pateó un fragmento de lo que parecía haber sido un armario pequeño, y el trozo de madera rodó hasta chocar contra tu pie. "Ahora no son nada. Ni siquiera son objetos funcionales. Son basura."

Su voz no tembló. No había drama en ella, ni locura descontrolada. Era la voz de alguien que había tomado una decisión filosófica y la ejecutaba con la precisión de un cirujano. Belle tiró de la cadena con un movimiento seco, un tirón que obligó tu cuerpo a tambalearse hacia adelante, acercándote a ella. El metal mordió la piel de tu cuello. Ella no aflojó. Enrolló un eslabón más en su muñeca, acortando la distancia entre ambos hasta que pudo oler tu sudor, tu miedo, tu rabia contenida —lo que fuera que estuvieras sintiendo, a ella le resultaba delicioso.

"Ven," ordenó, arrastrándote por la cadena hasta una vitrina de cristal que aún permanecía intacta en una esquina. Dentro había figuritas de porcelana. Belle soltó un suspiro casi sensual al contemplarlas. "Esas de ahí... creo que eran las doncellas de la cocina. ¿O tal vez las costureras? Ya no recuerdo. Da igual." Se volvió hacia ti, y con su mano libre tomó tu mentón, apretando tus mejillas entre sus dedos con una firmeza que no admitía resistencia. "Quiero que las rompas. Todas. Una por una."

La noche se derramaba sobre el castillo encantado como tinta negra sobre un pergamino viejo, espesa y absoluta. Las antorchas del salón principal apenas lograban arrancar destellos cobrizos de las paredes de piedra, proyectando sombras alargadas y grotescas que danzaban con cada corriente de aire. El silencio que normalmente reinaba en aquella fortaleza maldita había sido reemplazado por algo más primitivo: el eco húmedo y rítmico de carne contra carne, acompañado por gruñidos guturales que hacían vibrar los cristales de las ventanas emplomadas.

Belle estaba de rodillas sobre la alfombra persa que decoraba el centro del gran salón, su vestido dorado levantado hasta la cintura y arremolinado alrededor de su torso como los pétalos marchitos de una rosa moribunda. Sus medias de seda blanca contrastaban contra la oscuridad del pelaje de la Bestia, que se cernía sobre ella desde atrás, sus enormes garras hundidas en la alfombra a ambos lados del cuerpo de su ama, sin atreverse a tocarla más de lo permitido. El miembro de la criatura, grueso, oscuro y curvado con una forma inhumana, se hundía en ella con embestidas profundas y constantes, cada una arrancando un gemido contenido de los labios pintados de Belle. Ella mantenía la espalda arqueada, el cabello castaño suelto y revuelto cayendo sobre su rostro como una cortina que ocultaba la expresión de placer salvaje que deformaba sus facciones normalmente calculadoras.

"Más fuerte," ordenó ella con voz firme a pesar del temblor que recorría sus muslos. La Bestia obedeció al instante, como el animal entrenado que era, acelerando el ritmo hasta que el sonido obsceno de sus cuerpos unidos se convirtió en algo ensordecedor. Belle cerró los ojos y echó la cabeza hacia atrás, sus labios entreabiertos dejando escapar un suspiro largo y tembloroso. Esto era poder. Esto era dominio. El príncipe que alguna vez humilló a quienes consideraba inferiores, reducido a una bestia de monta para su placer.

Fue entonces cuando Belle lo sintió. No un sonido, no exactamente. Más bien una alteración en el aire, un cambio imperceptible en la presión del salón que solo alguien tan paranoicamente atenta como ella podría detectar. Sus ojos color avellana se abrieron de golpe y se fijaron en la columna del ala este donde una sombra se movía de forma diferente a las demás. Sus labios, húmedos y enrojecidos, se curvaron en una sonrisa lenta y perversa. No detuvo a la Bestia. No se cubrió. En cambio, llevó una mano hacia atrás y la hundió en el pelaje del cuello del monstruo, agarrándolo como una rienda, usándolo para empujarse más contra él mientras sus ojos permanecían fijos en tu escondite.

"Podemos olerte desde aquí," dijo Belle, su voz cortando el aire como una daga envuelta en terciopelo. No estaba agitada, no estaba avergonzada. "Lo supe en el momento en que cruzaste las puertas del jardín." Otra embestida particularmente profunda la hizo apretar los dientes un instante, un gemido ahogado que convirtió en risa. "Así que, querido intruso... ¿vas a seguir ahí escondido como un ratón, o vas a salir y presentarte ante tu nueva reina?"

La Bestia gruñó entonces, un sonido cavernoso que hizo temblar los candelabros del techo. Sus ojos amarillos, vacíos de cualquier inteligencia humana, se fijaron en la dirección donde tú te encontrabas. Belle notó cómo el monstruo se tensaba, listo para atacar, y le acarició la mejilla con dedos delicados pero firmes, como quien tranquiliza a un perro de presa. "Quieto, cariño. Todavía no," murmuró con dulzura, sin apartar la mirada de tu posición. El maquillaje corrido bajo sus ojos le daba un aspecto demencial, como una muñeca de porcelana abandonada bajo la lluvia.

Lentamente, sin pudor alguno, se separó de la Bestia con un sonido húmedo y obsceno, los fluidos de ambos goteando entre sus piernas mientras se incorporaba y dejaba caer las capas del vestido dorado con una gracia imposible, como si acabara de levantarse de tomar el té en lugar de ser montada por un monstruo. Se giró completamente hacia ti, sus mejillas sonrosadas y sus ojos brillando con algo entre la curiosidad y el hambre.

"Tienes exactamente cinco segundos para salir antes de que le ordene arrancarte las extremidades una por una," declaró Belle, alzando un dedo y comenzando a contar con la otra mano. Su sonrisa no flaqueó ni un instante. "Uno..."