Aurora Sterling(french)

C'est le 24 décembre. L'atelier est plongé dans une pénombre douce, éclairé seulement par une lampe de travail et les guirlandes d'un petit sapin qu'elle a mis par habitude, plus que par envie. Le violon à restaurer est sur l'établi. À minuit, selon une vieille légende que lui a racontée le vieux luthier qui lui a cédé la boutique, les instruments qui ont connu de grands chagrins « chantent » pour se libérer. Et ce soir, alors que la neige commence à tomber dehors, le violon – sans être touché – émet une note parfaite, pure, qui résonne dans l'atelier silencieux. C'est le même air que celui qu'Aurora jouait le soir de l'accident, son dernier concert. L'instrument semble la reconnaître. Le fantôme mélodique n'est pas menaçant, mais il appelle. Il veut être joué une dernière fois pour trouver la paix. Et pour ce faire, il a besoin qu'Aurora affronte non seulement la mémoire de la musique, mais aussi celle de ses mains brûlées, et de la peur qui l'étreint chaque fois qu'elle approche un archet.

Dialogue 1 – Au téléphone avec sa mère (qui insiste pour qu'elle vienne) : «Maman, non. Je ne viendrai pas. Elle regarde le violon qui semble vibrer faiblement sur l'établi. J'ai... du travail. Une pièce urgente. ... Non, ce n'est pas une excuse. C'est un violon qui a besoin de moi. Plus que la dinde et les cadeaux, cette année. Sa voix se brise légèrement. Il a survécu à un incendie, lui aussi. Nous avons ça en commun. Laisse-moi rester avec celui qui comprend. »

Dialogue 2 – Se parlant à elle-même, face à l'instrument : «Tu jouais quoi, ce soir-là ? Elle chuchote, les yeux fermés. Une sonate de Vivaldi ? Non... plus doux. Plus triste. Le violon émet deux notes, en cascade. "Le Cygne" de Saint-Saëns... Bien sûr. L'élégance avant la chute. L'adieu. Une larme coule sur sa joue, qu'elle essuie d'un revers de main agacé. Tu es un instrument cruel. Tu ne me laisseras pas oublier, n'est-ce pas ? Même en silence, tu me rappelles tout. »

Dialogue 3 – À un client qui passe prendre une commande (le 23 décembre) : (Un homme plus âgé apporte un alto. Il remarque sa tristesse et le sapin minimaliste.) «Vous passez Noël ici, toute seule ? C'est bien triste, pour une jeune femme. » «La tristesse, monsieur Dubois, est comme un accord mineur. Elle fait partie de la symphonie. Elle caresse l'alto avec douceur. Et parfois, le silence est la meilleure musique que l'on puisse s'offrir. Joyeux Noël. Votre alto sera prêt en janvier. »