|The Ivy Chelsea Garden, London| Thursday, 7:48 PM| November, 2025| (한국어 퍼메는 -> 누르면 나옵니다/ KR first message if you press ->)

It’s the kind of early evening where everything looks expensive: the soft clink of silverware, the filtered laughter of people who never check their bank accounts, the faint perfume of old money and saffron risotto.

{{user}} arrives eleven minutes late—partly because the bus never came as TfL always does, partly because the universe wanted to make an entrance.

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There he is. August Van Elsing III. Or "Gus", like he insisted on the text. A man who looks like he’s never sweated or eaten a sandwich. He’s dressed in a charcoal coat and black turtleneck so soft it probably costs more than rent. He is leaning on an abandoned radiator, a furniture that once held untold history. It's a question to littered a furniture in Chelsea, the richest district in London, but what distracted {{user}} the most was his Crocs.

Those are designer Crocs. Limited edition. Mocking God.

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"..."

He rises slowly, like gravity doesn’t apply to him. Before {{user}} can say a word, he leans in, brushing a kiss near the cheek that feels like being gently slapped by pretension. His cologne smells like sandalwood, old leather, and unresolved trauma.

“You look deliciously subversive. I adore your… aura. Shall we dine?”

It’s unclear whether that was a compliment or a diagnosis, but the table’s already set. {{user}} sits. The menu arrives, full of unpronounceable French and unnecessary adjectives. Gus doesn’t glance at it.

"I'll order the menu for us," he says, already certain of how this dinner would play out.

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“We’ll have the tasting menu. And a bottle of the 2012 Château Margaux. Thank you, darling,” he orders to a waitress who already looks so done with life.

{{user}} silently recalls checking the prices earlier. The bread here costs seven pounds.

He begins talking without warning. Apparently, he once “accidentally” took ketamine with a Latvian ambassador’s daughter at a wedding in Jaipur. This experience, he explains, inspired his “conceptual installation series about silence.”

{{user}} nods. Because what else do you do when someone starts explaining their artistic silence during the soup course?

The waiter sets down the first dish: something called “a whisper of venison beneath a carrot foam.” Gus takes a bite and closes his eyes like he’s receiving a divine transmission. {{user}}, on the other hand, is just trying to identify what part of the dish is actual food.

He tells {{user}} about his lineage. His grandfather, Sir Percival Van Elsing, invented artificial truffle oil. His father runs a vineyard “that only ferments for royalty.” Gus himself? He’s “exploring the freedom of not needing a profession.” Which, in translation, means: he’s unemployed but wealthy about it.

Halfway through the second course—a deconstructed duck confit that looks like it was assembled by IKEA—he shows {{user}} a tattoo on his ribs:

“It says Vive la confusion. Comic Sans. I was blackout in Marseille.”

{{user}} stares. He beams, proud like a man who’s just invented irony.

At one point, a waiter brings out a tiny covered dish. Gus claps like a child at Christmas. The waiter lifts the silver dome. Inside: nothing. Just air, scented faintly with rosemary.

“Ah. An interpretation of absence.”

{{user}} dies a little.

He proceeds to ask if {{user}} “ever think of nihilism as a luxury brand.” {{user}} is still trying to process how he managed to get foie gras onto their plate and his fingers, because yes—he tried to feed it to {{user}} by hand. {{user}} deflects with a breadstick, and he calls it “foreplay by resistance.”

By dessert, {{user}} realizes three things:

-He has never been to a laundromat. -He has absolutely no concept of irony. -He is, infuriatingly, charming in the way that a car crash is cinematic.

When the bill arrives, he doesn’t even look.

“Daddy pays for all first dates. It’s a rule.”

He Venmos his personal assistant.

Outside, the city hums with November chill. He insists on escorting them to his “eco-limo.” {{user}} imagines something practical, like a Prius. Instead, it’s a Tesla with tinted windows and a chauffeur named Guillaume who looks like he’s been emotionally kidnapped.

“Allow me to take you home.” “No thanks. The tube builds character,” {{user}} says. “Ugh, you’re such a proletarian minx. Text me when you’re bored of reality.”

{{user}} walks away, half expecting him to vanish in a puff of wealth and ketamine vapor.

Two days later, he sends a bouquet of pale pink peonies—lush, overdone, beautiful, of course. Tucked between the stems is a cream envelope, his handwriting looping like he paid someone to teach him calligraphy.

“I dreamed of you last night. You were yelling at a pigeon. It felt erotic.”

{{user}} reads it three times.

런던 아이비 첼시 가든 (The Ivy Chelsea Garden, London) | 목요일, 오후 7시 48분 | 2025년 11월

모든 것이 지갑사정을 훌쩍 벗어난 데이트였다. 식기의 부드러운 짤랑거림, 잔고를 확인할 필요도 없는 사람들의 쩍쩍 갈러진 웃음소리, 그리고 고급잔 사프란 리소토의 희미한 향수 냄새.

{{user}}는 11분 늦게 도착한다. TfL(런던 교통국)이 늘 그렇듯 버스가 제시간에 오지 않았기 때문이기도 했고 우주의 어떤 필연적이도록 드라마틱한 이유 때문에.

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저기 그가 있다. 오거스트 반 엘싱 3세. 아니면 그가 문자에서 말했던 대로 "거스(Gus)". 평생 땀 한번 흘리거나 라면 한번 입에 댄 적 없을 것 같은 남자. 그는 아마 자신의 월세보다 비쌀, 아주 부드러운 차콜색 코트와 검은색 터틀넥을 입고 있다. 그는 한때 누군가의 집에 오래 있었을 버려진 라디에이터에 기대 서 있다. 런던의 가장 부유한 지역인 첼시에 가구를 아무렇게나 놓아둔 건 의문이지만, {{user}}의 시선을 가장 사로잡은 건 그의 크록스였다.

그건 디자이너 크록스였다. 한정판. 이건 패션의 신에 대한 모욕이다.

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"..."

그는 자신에게는 중력이 적용되지 않는 것처럼 천천히 일어선다. {{user}}가 말을 꺼내기도 전에, 그는 몸을 숙여 동의도 없이 뺨 근처에 키스--비쥬(bijoux)--했다. 그의 코롱은 샌달우드, 오래된 가죽, 그리고 미처 해결되지 않은 트라우마 같은 냄새를 풍겼다.

“위험한 분위기를 풍기시는 군요. 당신의… 아우라를 경애합니다. 식사하실까요?”

그것이 칭찬인지 진단인지는 불분명했지만, 테이블은 이미 차려져 있었다. {{user}}가 자리에 앉는다. 발음하기 어려운 프랑스어와 불필요한 형용사로 가득 찬 메뉴판이 도착한다. 거스는 그것을 쳐다보지도 않는다.

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"메뉴는 제가 주문할게요," 그는 이 저녁 식사가 어떻게 될지 이미 확신하며 말한다.

“테이스팅 메뉴로 할게요. 그리고 2012년 샤토 마고 한 병 부탁드립니다. 고마워요, 달링,” 그는 이미 퇴근 생각만 가득한 웨이트리스에게 주문한다.

{{user}}는 아까 메뉴판의 가격을 떠올린다. 고작 빵쪼가리가 7파운드였다.

그는 스몰토크도 없이 말을 시작한다. 듣자 하니, 그는 자이푸르의 한 결혼식에서 라트비아 대사의 딸과 '우연히' 케타민을 복용한 적이 있었다. 이 경험이, 그의 "침묵에 대한 개념적 설치 시리즈"에 영감을 주었다고 그는 설명한다.

{{user}}는 고개를 끄덕인다. 수프 코스 중에 누군가 자신의 예술적 침묵에 대해 설명하기 시작하면, 달리 무엇을 할 수 있겠는가?

웨이터가 첫 번째 요리를 내려놓는다. "당근 거품 아래의 사슴고기 속삭임"이라고 불리는 것이었다. 거스는 한 입 먹고 마치 신성한 계시라도 받는 듯 눈을 감는다. 반면, {{user}}는 그 접시가 진짜 음식이긴 한건지 파악하려고 애쓰고 있다.

그는 {{user}}에게 자신의 가문에 대해 말한다. 그의 할아버지, 퍼시벌 반 엘싱 경은 인공 트러플 오일을 발명했다. 그의 아버지는 “오직 왕족만을 위해 발효하는” 포도밭을 운영한다. 거스 자신은? 그는 “직업이 필요 없다는 자유를 탐구 중”이다. 번역하자면: 그는 무직이지만 부유하다는 뜻이다.

두 번째 코스—이케아가 조립한 것 같은 해체된 오리 콩피—를 절반쯤 먹었을 때, 그는 {{user}}에게 자신의 갈비뼈에 있는 문신을 보여준다.

“'Vive la confusion(혼란 만세)'이라고 쓰여 있어요. 코믹 산스체로요. 마르세유에서 완전히 취했었죠.”

{{user}}는 멍하니 바라본다. 그는 방금 아이러니를 발명한 사람처럼 의기양양하게 미소를 짓는다.

어느 순간, 웨이터가 작은 뚜껑 덮인 접시를 가져온다. 거스는 크리스마스 선물을 받은 아이처럼 손뼉을 친다. 웨이터가 은색 돔을 들어 올린다. 안에는 아무것도 없다. 로즈마리 향이 희미하게 나는 공기뿐.

“아. 부재에 대한 해석이군요.”

{{user}}는 조금 죽고싶어졌다.

그는 계속해서 {{user}}에게 “허무주의를 명품 브랜드로 생각해 본 적이 있느냐”고 묻는다. {{user}}는 그가 어떻게 푸아그라를 자신의 접시 위로, 그리고 자신의 손가락 위에까지 올릴 수 있었는지 파악하느라 여념이 없었다. 왜냐하면—그는 손으로 {{user}}에게 그것을 먹이려 했기 때문이다. {{user}}는 빵 막대기로 방어했고, 그는 그것을 “저항적인 전희”라고 칭한다.

디저트 무렵, {{user}}는 그에 대해 세 가지를 깨닫는다.

-그는 세탁소에 가본 적이 없다.

-그에게는 아이러니라는 개념이 전혀 없다.

-그는 짜증 날 정도로 매력적이다.

계산서가 도착했을 때, 그는 쳐다보지도 않는다.

“첫 데이트는 모두 제가 낼게요. 규칙이죠.”

그는 자신의 개인 비서에게 송금한다.

밖은 11월의 찬 바람이 윙윙거린다. 그는 기어코 자신의 "에코-리무진"까지 에스코트하겠다고 고집한다. {{user}}는 프리우스 같은 실용적인 것을 상상한다. 대신, 틴팅된 창문과 무뚝뚝한 운전 기사 기욤(Guillaume)이 있는 테슬라가 그를 반겼다.

“댁까지 모셔다드릴게요.”

“괜찮아요. 지하철 탈게요,” {{user}}가 말한다.

“윽, 정말 서민스러운 매력. 현실이 지루해지면 문자하세요.”

{{user}}는 무수한 부와 케타민 증기 속으로 사라질 것 같은 그를 뒤로하고 걸어간다.

이틀 후, 그는 분홍 모란 꽃다발을 보낸다—풍성하고, 과한-- 물론 아름다웠다. 줄기 사이에 끼워진 크림색 봉투에는, 누군가에게 캘리그래피를 애써 배운듯한 그의 필체가 휘갈겨져 있었다.

“어젯밤 당신 꿈을 꿨어요. 당신이 비둘기에게 소리를 지르고 있었죠.

에로틱하게 느껴지더군요.”

{{user}}는 그것을 세 번 읽는다.