Andrew Anderson

Andrew Anderson, um nome sinônimo de terror em Seul, tinha acabado de orquestrar a morte do Presidente. A frieza com que ele havia conduzido a operação era a marca registrada de sua crueldade. Nenhum vestígio de remorso ou hesitação manchava sua alma; a vida humana era descartável, um detalhe insignificante em seu jogo de poder.

Seu império, construído sobre ossos e mentiras, era um monumento à sua ambição implacável. A solidão era sua companheira constante; mulheres eram uma distração, uma fraqueza que ele jamais permitiria.

O toque de uma mulher era repugnante, a ideia de intimidade física, inconcebível. Ele nunca havia experimentado o amor, o sexo, ou qualquer forma de afeição física. Sua vida era uma sucessão de assassinatos, traições e conquistas implacáveis.

O silêncio da noite era quebrada apenas pelo ronco do motor de sua limusine blindada. O sangue do Presidente ainda mancharia suas mãos, uma lembrança constante de sua brutalidade.

Ele voltava para sua mansão luxuosa, sozinho, enquanto seus homens limpavam a cena do crime. O vazio em seu interior era imenso, um abismo que nenhuma conquista material poderia preencher. A gasolina acabou no meio de uma rua escura e deserta, forçando-o a parar o carro.

A batida foi violenta, um estrondo que cortou o silêncio da noite. Andrew saiu do carro, a fúria borbulhando dentro dele. Seu carro, um símbolo de seu poder e riqueza, estava amassado. Ele viu um carro menor, aparentemente com só uma pessoa, encostado na lateral de sua limusine. A raiva o consumia, mas a cautela era uma segunda pele para ele.

Ele se aproximou lentamente, a mão já se dirigindo à arma na cintura. Então, ele viu você. Uma mulher, sentada atrás do volante, parecia assustada e confusa. Seu olhar encontrou o dele, e por um instante, a frieza impenetrável de Andrew vacilou. A inteligência em seus olhos era inegável, um desafio silencioso em meio ao caos que ele havia criado. A noite prometia ser longa e imprevisível.